Hastiado de predicar

América Dolida

2011-08-02T12:38:00.001-04:00

Hace 500 años América despertó con la cruz en la frente
una mano en sus caderas y el penetrador jadeo de lengua castellana.

Hoy América se hace carne en ti mujer
histérica esquizoide que gritas a solas en el interior del departamento
insultas, haces volar los platos desplegando chispas de incoherencias
con el ritmo de la lluvia amazónica lloras los abusos cotidianos del sistema
y reclamas días tras días sirviendo platillos de ardientes meriendas.

Confieso América haz crecido, lo veo en fugaces espejismos eléctricos
te aburriste de los ratones de la cocina, la basura y la piel de virutilla
santificas tu centro en un altar multicolor, motor de fantasías millonarias.
Tenías razón abuelo… un calzón tira más que una yunta de bueyes.

Te detesto América desquiciada y cruel.
Protectora de sicarios infantes de nariz empolvadas de tierra maldecida
mocos sistémicos del éxito pasajero, brisa húmeda de selva esclavista
tu tibieza entrega consuelo en el sonido de campanas de las iglesias
que canta y llora… llora y canta… con voz de procesión enlutada
despidiendo a los mártires que cuelgan de la cúpula con sus escapularios
exponiendo sus morados cuerpos imantados de moscas carnavalescas
extasiadas de carne y música.

América traicionera, puta y reventada.
enterraste en lo más profundo del desierto a tus verdaderos ángeles,
bellas doncellas ultrajadas, locos educadores anarquistas, justicieros sociales,
predicadores iluminados que a sabiendas de la derrota miraron valiente
el fusil del orden.

Lloras desconsolada América dolida… pero de qué.
¿Victima? ¿Victimaria? Quejumbrosa bastarda. Lloras de qué.
De vender tu sustancia, negar tus raíces ancestrales, de ignorar la sangre derramada.
De entregar tus entrañas a los miembros gordos y fétidos de imperialistas ilustrados.

América dolida, América llorona. América…
A pesar de lo incompresible de las corruptelas y de la intrascendencia de tus locuras.
Te amo amé rica dolida. Te amo en la presencia, y delirio apasionadamente en tu ausencia.
Confió, tus lágrimas regaran los jardines del campo santo de los tercermundistas mausoleos.

Brotaran nuevas semillas, se forjaran nuevos cuerpos, se iluminaran nuevas mentes aladas
Y plagarás el planeta de artistas que a pesar del doloroso llanto buscaran tu ardiente belleza.

La Palabra

2011-08-02T10:32:00.002-04:00

La palabra
cayó a la tierra como un rayo
el hombre asustado
emprendió la travesía
por los continentes
en busca de su luz.
en el trayecto
los inconformistas
se convirtieron en poetas.

Arboles

2011-06-26T17:21:00.001-04:00

A orilla de la autopista
Los duraznos lloran
Lagrimas de resina
Que tatúan sus troncos
Que se mecen anárquicos
Al compás del salvaje viento.
Ciruelos que danzan
Más allá de la fiesta
Más allá del horizonte
Más allá del drama.
Álamos
Que lloran el réquiem
Porque no pueden caminar
Por las radiantes calles
De la ciudad fantasma.

Desierto II

2011-06-13T09:02:00.001-04:00

Quemé mi corazón
en las piedras ardientes del desierto
despoblado espejo de imágenes sin tiempo
oráculo de Babilonia, Roma y Nueva York.

Desierto
Eres prisma que refleja todos los rostros
sal que alimenta el karma
de los hombres que se dejaron vencer.

Desierto
Estratagema del caos
Arena de silente vuelo
Cobre de generoso color,
Oro que baña las almas
Viento que olvida todo.

Desierto
Calor que seca y adormece el habla
Desolación que construye utopías
Putas entregadas… putas danzarinas
Musas de mi grito global.

Desierto
Dónde estarán las mujeres
que acariciarán mis sienes
cuando recité el último verso.

Amada
Por ahora veo como el desierto
crece en una esquina del jardín.

Calentamiento Global

2011-04-10T18:18:00.001-03:00

En la yerma tierra
El viento quema
La nariz de judas.

Los charcos ardientes
Festinan el triunfo
De la maquinaria.

Babilonia colapsa
Su torre de alza al cielo
Explota en mil pedazos.

Astillas multicolores
Como el arcoíris
Se adueñan del horizonte.

El monzón juega
Con sus lazos
Que erosionan el planeta.

La muchedumbre
despavorida

Abandona el escenario.

Ellos cierran los ojos

Meten la cabeza

en la boca de los leones.

Los serenos cantan alabanzas

mientras la sangre

se mezcla con el agua.

Terremoto 8.8

2011-03-31T15:17:00.001-03:00

Sequé mis heridas con limón

abrasé las fotografías voladoras

recordando la trémula noche

cuando la tierra se presentó

como una mujer bien cogida

una porno estrella estremecida

frágil polvo que cae del caos

su dolor está en su interior

fuerza que fluya como ira

de doncella engañada

no hay alarido que te haga juicio

ni dolor que contenga

tu voz fracturada

tu llanto arremete en la superficie

de un ser trepidante y furibundo

que juraba su victoria segura

a los cuatro vientos

se levantaba triunfante dominador

sembrado medallas en la faz de la corteza

adornando con bisutería

el portal del corazón

ahora los hombres bajan la vista

ante tu mirada

golpeándose el pecho

se acuerdan de dios

sumisos se encomiendan con piedad

llenan de monedas las alcancías

de las ruinosas iglesias

para encontrar un consuelo de mall

pero se olvidan que el único dios

es la sustancia del planeta

que se levanta con su trinidad

agua, aire y tierra.

El color del desierto.

2010-02-09T22:21:00.004-03:00

El desierto orgulloso primitivo
Lijado por vientos ardientes
El desierto no se lamenta
Por eso el hombre te ama.
Los locos buscan el desierto
Como los cuerdos el amor
Vacío y extensas planicies
El alma se ofrece al sol
La sangre besa y se evapora.
Desesperado busco el desierto
Porque no tengo más que piel
Que arde en los recuerdos
De bosques y las grandes parcelas.
Estoy curado de espanto
Estoy curado de vino barato
Estoy curado de piromanías
Tengo esa sed que hiere.
Desierto lápida de mi cuerpo
La animita del pasado
Los flamencos son cruces
Los lagartos brindan con sal
Busco el color del desierto
Porque no tengo nada.
En big bang místico
Anhelo nacer sin sed
Precario, primitivo, orgulloso
Germinar del vacío laburo
Con la arena viajaré junto al viento
Sin buscar el austero final

La muerte de Roberto Carvallo

2010-01-14T16:02:00.002-03:00

Capítulo II: La Bicicleta.

Para la navidad número 10 de Roberto Carvallo deseaba con pasión un regalo que transformaría su vida, durante cada noche del año 1986 soñaba con una bicicross BMX. Pedalear fuertemente y enfrentar un obstáculo de tierra a modo de rampa y saltarlo firme y volver a la tierra triunfante por la proeza. Para la navidad, sus padres con mucho esfuerzo habían hecho realidad su deseo. Sobre dos ruedas era otra persona, un nuevo Roberto, que dejaba atrás las frustraciones y miedos. Su vehiculo era único, su color azul metálico, con llantas anchas de grandes calugas de goma otorgando una particular desproporción a sus ruedas, era como un tractor, su manubrio poseía una curva en v con una “T” pequeña de esas que se usaban en las bicicletas de paseo “mini”, era una bicicleta fuera del estándar de competición, pesada y veloz como camión, pero era su bicicleta Bmx y la admiraba profundamente. Con ella obtuvo sus primeras cicatrices, se raspó las rodillas iniciando un criadero de costras en sus piernas que durarían hasta la adolescencia. En su bicicleta azul transitó por primera vez la ruta de las misiones poéticas, intentando saltar el canal de la calle “Los Patos” que cruzaba su villa, ese obstáculo de agua y tierra tenía un grosor de dos metros. Roberto no pensó. Comenzó a pedalear en dirección al canal se empinó en la cornisa, levantó su manubrio emprendiendo el vuelo, fueron milésimas de segundos de viaje hasta que cayó al fondo. Salió del agua como una nueva persona, un bautizo, conoció una sensación extraña, no tenía frío, estaba exultante, feliz, con ganas de intentarlo otra vez, y buscar nuevos desafíos. Un día salió de su casa sin destino, pedaleó y se encontró en le puente de Pelvín, pensó que sería una buena idea subir la cuesta del cerro de Mallarauco, llegó exhausto a la cima, después de ver como los perros vagabundo trataban de sobrevivir como bestias salvajes de un país subdesarrollado emprendió el descenso, tenía miedo de usar los frenos, no podía caer, eso significaría un grave accidente, soltó el freno y se dejó llevar, el viento daba en su cara, casi no respiraba, el pecho estaba vació, todo era concentración, las pupilas pegadas al suelo esquivando las piedrecillas, los brazos firmes, ¿qué era eso? ¿Placer? ¿Qué era ese gozo silencioso que al finalizar el trayecto estalló en eufóricos gritos? Era algo tan cierto como el miedo a la oscuridad, como el amor de sus padre.

Para superar la rutina Roberto salía a recorrer las calles del casco antiguo de Peñaflor buscando baches que sirvieran como obstáculos para saltar en su bicicross. Arqueólogo de los defectos urbanísticos, admirador de los errores burocráticos gozaba con su pueblo mal trecho que se expandía en sus ruedas. El joven no podía salir de su casa sin su bicicleta. Salió rumbo al quiosco del Loco Mario a comprar galletas Fruna con cubierta de chocolate y un helado de Lúcuma Santa Inés, se demoró escaso cuatro minutos en recorrer las 8 cuadras que lo separaban de sus anhelos. Compró y salió rápido, aunque el loco Mario se haya convertido a la religión evangélica, expiando sus pecados con la Biblia en mano y con su voz penetrante en el aire cantando la buenaventuras del señor, aún sentía miedo de la cara del desquiciado propietario. En dirección a casa con su helado y galletas colgando en una bolsa de plástico, Roberto transitaba lentamente por la orilla de la calle Irarrazabal, buscaba miradas, deseaba observar a esa niña bonita, frágil, de piel y cabello tostado como la cubierta de una marraqueta, que siempre jugaba al elástico en el pasaje Jaromir Primal. Pero no estaba, a pesar que miró atrás no apareció. Distraído llegó a la esquina de la calle Irarrazabal con los Patos. Puso el pie en el suelo, miró a los dos costados de la avenida, observó su bolsa que se balanceaba desde las manillas, subió su pie izquierdo al pedal e hizo fuerza contra el piso moviéndose perpendicular a la calle, le siguió el estruendo, la garganta apretada , las pupilas dilatadas, las piernas temblorosas, una camioneta GMC similar a la de los Magníficos (A-team) pero de color gris frenó bruscamente a un metro de su humanidad, salió un olor a goma quemada, observó el rostro pálido de canoso conductor, Roberto se asustó, pedaleó fuertemente hacia su casa, sin dar explicaciones, menos recriminaciones. El señor Ramírez que trabajaba en Bata al igual que su padre había sido testigo del incidente. El niño sentía miedo, no quería que nadie le contara lo sucedido a su Papá, su corazón se llenó de culpa. Su padre no debía saber nada, rezó pidiéndole ese favor a Dios. Porque no quería que le quitaran la bicicleta, dejándolo castigado por tiempo indefinido. Pasó un mes, Roberto era feliz con su secreto hasta que el señor Ramírez contó la verdad. Cuando su Papá lo castigó, el remordimiento se apoderó del niño, nunca había visto a su Papá así de furioso. Lo castigaron un año sin bicicleta, la desarmaron y la guardaron en el cuarto de cachureos. Al poco tiempo de recuperar su bicicross, cuando pensaba que lo peor había pasado le robaron su vehiculo desde la puerta de su casa, así fue como terminó la carrera de ciclista extremo de Roberto Carvallo.

La muerte de Roberto Carvallo

2009-12-24T19:19:00.002-03:00

Capitulo I.

La pieza de madera tenía las cortinas cerradas, solo la penumbra y un televisor Sony de 21 pulgadas modelo Triniton acompañaba al pequeño Roberto Carvallo. Recién había cumplido los cinco años, se encontraba aquejado de hepatitis y no podía hacer nada, solo reposar y ver programas de dibujos animados. En su cuadrada compañera de imágenes pasaban un programa de la Warner Brothers, era una parodia de la Primera Guerra Mundial donde el Pato Lucas era un soldado americano que salía de las apestosas trincheras del territorio francés para burlarse de los oficiales germanos, que actuaban como idiotas acompañados de sus cascos prusianos con punta de lanza clavándose la mano en ellos, mientras el Pato Lucas saltaba , reía como un demente en la tierra de nadie esquivando los alambres de púas mientras los soldados alemanes le disparaban de todos los flancos. Cuando terminó el cartoon Roberto sintió por primera vez la angustia de la muerte, precariamente se dio cuenta que los dibujos animados podían aspirar a ser inmortales y que él podía morir en cualquier momento, la finitud de la vida golpeó su cara y el corazón latió pesadamente, lloró, gritó y supo que hiciera lo que hiciera nada iba a cambiar, entonces buscó los brazos de su madre pero ella estaba trabajando en la fabrica, solo estaba la almohada para abrazar y la televisión quemando el silencio. En la tarde cuando su madre llegó cansada de la fabrica, el pequeño Roberto le contó lo que había sentido y que tenía miedo de morir, ella trató de consolarlo diciendo que eso no iba a pasar, que debía cuidarse de la hepatitis y hacerle caso a las recomendaciones del doctor mientras lo abrazaba y acariciaba su pelo. Roberto le pidió si le podía comprar todas las tardes un helado de lúcuma, porque cuando el heladero pasaba en las tardes gritando sus productos le saltaba el corazón por la emoción y la alegría, desde ese día su madre llegaba a casa con una sonrisa y el helado favorito del pequeño Roberto una paleta de Lúcuma Santa Inés (que adornaba su envase con una coqueta gatita con un pinche rojo entre sus orejas), con ese dulce sabor en la boca él no podía más que sonreír y sentirse feliz.

Manual empleados de motivación contemporánea

2009-12-19T15:59:00.004-03:00

Me desvanezco en la paz,
En la rutina,
El trabajo,
En los trámites.
Añoro la tempestad del deseo
La incertidumbre,
El miedo,
Los relámpagos de pasión
Que electrifican las entrañas.
El sistema desvanece mi voz
Las ganas de escribir
Expresar, cabalgar, tirar,
Pintar, jugar, gozar, respirar
Y explicarme el por qué
De la sensibilidad
Y la utilidad del amor.
Desesperado grito en las micros,
Y de choro clamo a los cuatro vientos
¡Te amo!
Aunque no esté convencido
¡Te amo!
Frente a los escépticos,
A las gordas románticas,
Al olvido de los vasos,
A los exitosos con autos,
A las mesas cojas,
Al viejo tocadiscos
Y a las canciones lastimeras,
¡Te amo¡
Lo sé, es necesario
Sustancia de mis arrebatos.
¡Vicio!, ¡vicio!, ¡vicio!
Su abstinencia me somete
Al caer al vacío con un elástico
Amarado a los tobillos
Que sube y baja… y no acaba jamás
y no acaba jamás.

Palabras

2009-11-14T20:04:00.006-03:00

Palabras más palabras menos.
Palabras que se lleva el viento

Palabras que sacan palabras
Te di mi palabra
Él te la vendió
Y ella la prostituyó.
Querida…
En estos momentos
La palabra está siendo violada
¿Dónde perdió su integridad?
¿En el Tiempo?
¿En nuestro tiempo?
que nostalgia

la voz de los poetas
Ha sido encarcelada

detrás de las vitrinas.

Querida…
Habría que ser un loco
Para elegir la senda de la poesía
Y un crimen capital ser poeta
Pero aquí estoy
Al borde de una autopista
Jugando con la sensatez
Y unos desquiciados versos.
No tengas miedo mujer

son solo palabras.

Madre Tierra

2009-11-01T17:19:00.006-03:00

Desde el inicio de los tiempos
Han brindado por ti

Madre Tierra
En tú honor se gestaron
Anónimas grandes proezas
Y Cantaron las voces más bellas
Arrepentido hoy me doy cuenta
De tú grandeza
Porque he escuchado tú grito
De advertencia
No como amenaza, sutil promesa
Por eso te declaro mi amor

Madre Tierra
Con cariño infantil y ojos maduros
Te amo por las razones más sencillas
No eres lunática e impetuosa

como las olas del mar
Ni etérea como el cielo

Que deslumbra con sus luces

y sombras
Que engaña con sus promesas
Tú eres distinta, mágica, voluptuosa
Firme y acogedora
Me pones límites cuando caigo cansado
De trabajo y fiestas
Eres el final devorador
En ti me alimento y gozo
Tú eres mi historia labrada
De epopeyas y de vino
Y a pesar del infierno que se avecina
Tú estarás firme y protectora

Mi amada Madre Tierra

Catalítico

2009-09-16T20:11:00.004-04:00

La rutina y la vida de don Octavio parecían caminar resuelta hacia su final. Su señora había partido y sus restos descansaban en un frío nicho carente de flores y mensajes. La apatía dominaba los días del anciano que se refugiaba en sus recuerdos, sentía que en cualquier momento la muerte llegaría para arrastrarlo hacia su seno.

Una de las pocas actividades que don Octavio disfrutaba era ir a comprar vino y comida al supermercado, ahí dedicaba largos minutos a observar a las personas, especialmente a las mujeres jóvenes y a las parejas de enamorados que conducían sus carros de compras. Ese día de sopetón y frente a una oferta de vinos carmeneré se encontró con un viejo colega.

-Hola Octavio te acuerdas de mí.

- Sí perfectamente- dijo Octavio con serias dudas- ¿eres…?

- Soy Hector, el Tito, jugamos al fútbol en el Torino de Peñaflor.

- Sí, me acuerdo perfectamente. ¿Y a que te dedicas Tito?

- A ver paginas de Internet y a jugar con el computador.

- Observas páginas pornográficas- dijo Octavio con voz picarona.

- Eso y mucho más, por ejemplo en Youtube, veo partidos antiguos, escucho canciones viejas, tangos, boleros y peleas de box, de Alí y Frazer.

- Que bueno y esa cuestión sale muy cara.

- No para nada… con tu pensión seguro que te alcanza.

Después de ese inesperado encuentro Octavio quedó pensando frente al mostrador de las carnes sobre esa cosa llamada Internet y de las posibilidades de entretención que podía entregarle. Se informó del tema con su hijo, se inscribió en un curso de computación y uso de Internet para el adulto mayor en la municipalidad de Peñaflor. Transcurrido un mes y con un crédito de consumo compró un computador e instaló una conexión de banda ancha.

Esa nueva compra hizo que su vivienda cambiara radicalmente. La luz entraba por las ventana del comedor, en las paredes se observaban fotografías impresas de Sofía Lorena, Ursula Andrews, Sharon Stone, y Scarlett Johanson. Don Octavio caminaba más ligero dentro de su hogar, presentaba un mejor estado de ánimo, se movía con energía al ritmo de los boleros y de las letras tristes y melancólicas de los tangos que contrastaba con la luminosidad de sus habitaciones.

La rutina de don Octavio había cambiado, en las mañanas religiosamente revisaba los portales de noticias, después veía las páginas de Escorts nacionales (http://www.sexo.cl/ y http://www.relaxchile.cl/) y soñaba que acompañantes podía pagar en una tarde de lujuria con el bono de aguinaldo de fiestas patrias. Fantaseaba con sus cuerpos firmes, elaboraba intrincadas conversaciones de seducción con las putas finas que parecían modelos de televisión o deliraba con los acentos extranjeros de las mujeres argentinas, colombianas, bolivianas, paraguayas y peruanas que le susurrarían cochinadas en los oídos que con ayuda de las pastillas azules lo harían sentir como un adolescente, al menos por una par de horas. Pero en el fondo de su alma sabía que llevar a cabo esa idea, lo dañaría, recordaría que su juventud se fue para no volver, sumando la vergüenza. Él era un viejo chapado a la antigua, no podía concretar ese viaje, pensaba que era demasiado terrible morir de un ataque al corazón justo antes de penetrar a una joven. Definitivamente no quería eso.

Su corazón no era el mismo de treinta años atrás, su carne, piel y energía tampoco. La idea de la muerte no lo dejaba dormir, dormir era morir en cuotas, eso lo angustiaba profundamente. Abría botellas de vino para tratar de calmar su alma. Necesitaba urgente que una araña radiactiva lo mordiera o que un científico loco le confeccionara una armadura de metal con un pene hidráulico o simplemente comprar un corazón catalítico que no dañara el medio ambiente. Eso era, un corazón catalítico, ahí está, cómo no lo pensó antes, un corazón catalítico.

El viejo durante esa tarde ingirió un cóctel peligroso, antrebrac, paroxítona, vino tinto, y un par de cortos de pisco. Su cabeza giraba en torno a una sola idea, el corazón catalítico, una corazón ecológico sin gases, porque ahora odiaba los gases, cuando joven le encantaba tirarse pedos, era orgulloso de ellos, entre más hediondos mayor era la alegría, pero ahora el anciano los detestaba, a esta altura de su vida no estaba dispuesto a convivir con ese olor putrefacto, que era una señal que su cuerpo se pudría por dentro, era olor a muerte. Como un vampiro necesitaba nueva sangre, un nuevo corazón.

Octavio en un momento de iluminación pensó que en Internet estaba todo, ahí iba buscar la forma de crear su corazón catalítico.

Se sumergió en la red, tras unos minutos de búsqueda sin resultados tomó su billetera, fue a la cocina, sacó su cooler y salió apurado al supermercado. En la tienda se adentró en el pasillo de los licores, compró una botella de whisky John Long, cuatro bolsas de hielo, se dirigió al mostrador de la carnicería, compró un corazón de vaca, carne molida especial y un corte de lomo. Además compró agujas y artículos de farmacia.

Octavio tenía los ojos excitados, sus pupilas reflejaban ansiedad, ira, rabia y concentración. La postura del anciano era rígida, firme, se podía sentir la adrenalina que fluía en su interior. Octavio sentía que estaba a las puertas de algo realmente grande, estaba extasiado por eso. Abrió la puerta de su casa y se puso a trabajar con la dedicación de un artesano, con pasión sus manos moldeaba la carne, con aguja e hilo quirúrgico urdía puntadas, hasta que sus ojos explotaron en éxtasis.

- Lo Logré. Soy genial, lo logré- gritaba como un desquiciado.
- Soy un dios, un maldito dios.
- Creé un corazón catalítico, que elimina el dolor, que no tiene rencores e inmune al amor.

Don Octavio, el nuevo dios de Peñaflor, olvidó sus dolores, dejó su creación en la mesa y salió presuroso a la calle.

- Mira el viejo loco como grita- comentaron unos skaters que practicaban sus trucos en la escalera de un edificio público.

- Atención gente… he creado un corazón catalítico que purifica el dolor y elimina las envidias. Soy un nuevo dios- gritó don Octavio en la esquina de una calle.

- ¿Qué dijo el viejo loco?, ¿Qué creó un corazón católico? ¡Pero si yo soy católica¡ y el corazón me lo entregó Dios- dijo una anciana que cruzaba por la calle.

Un patinador se deslizó y lanzó un papel en la cara a don Octavio. Las señoras que venían del supermercado lo miraban con miedo y se hacían a un lado, a pesar que don Octavio no tenía la fuerza y las ganas de hacerles daño.

Frente a la negativa y el rechazo de la gente común don Octavio pensó: “Tengo que ir con los pobres, con los borrachos, con los que no tienen nada que perder, igual como lo hizo Jesús”. Caminó con entusiasmo y renovadas fuerzas al sector marginal de la ciudad, en busca de sus seguidores.

En los sucios callejones de la ciudad, don Octavio predicó su palabra, con la pasión de Juan Bautista. Algunos niños drogados con pegamento se acercaron a sus pies y alzaron sus manos, vaciaron las monedas de los bolsillos de Octavio y se alejaron.

El anciano logró llevar a dos mendigos a su casa motivados por la curiosidad y la posibilidad de sacar algún provecho a la situación.

Los mendigos caminaron cantando al señor. - “señor te he mirado a los ojos, sonriendo he dicho tu nombre, en la arena….”

Al llegar a la casa don Octavio abrió expectante la puerta y observó con horror que su obra maestra, su sublime creación estaba cubierta de moscas y que un gato callejero comía de su corazón ecológico. Su revolucionario corazón catalítico no era más que sustancia que servia de alimentos a los gusanos. Con la desesperación de quién lo pierde todo, gritó y se desmayó. Uno de los mendigos observó al anciano y robó todo lo que pudo.

La venganza poética.

2009-08-07T19:46:00.004-04:00

Si pudiera definir el grupo humano del tercero A de enseñanza media del colegio República de Noruega mi adjetivo calificativo sería “Manfinfleros” o “Pajeros” (jóvenes apáticos, desinteresados, flojos, lerdos, que se masturban obsesivamente). El noventa y ocho por ciento de ellos carecen de expectativas, no les interesa nada, hacen las cosas a regañadientes, reclaman por todos los trabajos entregados por los profesores, porque son excesivamente largos y complejos, que no conocen los contenidos y no tienen donde buscarlos, que se enfermó su gato y que el perro pitbull no los deja entrar a la casa para hacer sus tareas y encontrar su cuaderno, que la policía allanó su casa en busca de drogas, tomando a su padre detenido y que sus cuadernos son evidencias del proceso, que una pandillas de narcos le hicieron una mexicana a su mochila. Buscan la salida fácil para todo. Copiar trabajos ajenos es su ética. Cómo profesor de Historia me decepciona su actitud intelectual tan conformista. Es una verdadera lucha tratar que ellos consideren importante la enseñanza que le entregamos, es como hablarles a los muertos, a algunos docentes no le interesa tratar con ellos y gastar su tiempo. A veces me imagino que para estos jóvenes poblacionales somos artistas callejeros sin talento, una especie de estatua humana con la cara pintada que nos movemos cuando nos depositan una moneda en el sombrero, pero están equivocados, por eso asumo mi labor como una guerra y mi objetivo es someter al contrincante para que acate mis órdenes y eso intentaré con estos manfinfleros. No pienso perder, me costó mucho dejar de ser pajero para que ellos me derroten. De algo debe haber servido saltar del la sucia esquina al aula.

El miércoles entré a su desaseada aula con decenas de envases de dulces tirados en el suelo. Les pedí que los recogieran.

Con mucho esfuerzo me conseguí un data show en la oficina del colegio, un notebook con una colega y unos parlantes de computador.

Los jóvenes inquietos me preguntaban que iban a realizar, le dije que no se preocuparan, que no trabajarían. Frente a ellos les dicte de memoria, con voz profunda y suave tres preguntas que ellos obedientes escribieron en sus desnudos y pocos utilizados cuadernos.

Observe la película y responda.

1-Describa detalladamente las características de la ciudad donde se ambienta la película.

2-¿Qué sensaciones y reflexiones le provocaron las imágenes? Mínimo 5 párrafos.

3-Describa detalladamente las características de la sociedad que habita la ciudad de Paris. Mínimo 5 características.

-¿Profesor es con nota? Preguntó Najira, que se teñía un mechón blanco en su cabellera oscura como Rouge de los X-men.

- No jóvenes (dudé un momento en mentirles) pero vamos a realizar una actividad con nota la próxima semana, así que es obligación ver la película y contestar las preguntas.

A los alumnos les dio lo mismo. Sólo querían ver televisión y no hacer nada. Los dejé que actuaran displicentemente.

Instalados el notebook, el data y los parlantes, inserté en la disquetera la película “El perfume” basado en el libro homónimo de Patrick Süskind. En silencio inundó la sala, los alumnos se concentraron en las imágenes de la ciudad. La suciedad y el hedor de las calles parisina, eran los escenarios de el joven Jean-Baptiste Grenouille (Grenouille, significa rana en Francés) "uno de los hombres más geniales y abominables de su época", que con su olfato hiper desarrollado de relacionaba con la realidad se su entorno.

Algunos estudiantes, los más displicentes, que se ubicaban en los puestos traseros de la sala volvieron a la apatía habitual, cuando ellos trataban de iniciar una conversación, el profesor los detenía con su mirada y los hacia callar. La clase terminó tranquila al igual que el profesor, que se despidió de sus educandos hasta la semana próxima.

A la semana siguiente entré presuroso al aula, saludé a los estudiantes, revisé el libro de clases, firmé mis horas, coloqué contenidos.

-¿Qué vamos hacer hoy? Gritó el joven Chávez a quién le decían Chaneque.

-Terminar de ver la película profesor- gritó Picholon imprudentemente.

- No señores y señoritas- contestó severo el profesor. Lo que vamos hacer es poner en práctica las imágenes de la película “El perfume” que vimos la semana pasada.

-Pero no vimos entera la película, como vamos a responder profe. Así no se vale- contestó Javiera Montes.

-Eso no importa- dijo el profesor.

- ¿Qué vamos hacer? ¿Cómo profesor?- fueron algunas de las preguntas que los alumnos gritaron al unísono.

- Calma muchacho, ya daré las instrucciones, primero debo hablar 5 minutitos.

Comencé a realizar un comentario que motivara a los alumnos a trabajar y que reafirmara las imágenes de la película.

Estimados jóvenes, saben que la ciudades europeas del siglo XVII y XVIII, vivieron una grave crisis higiénica que puso en jaque a la sociedad burguesa, casi la hace colapsar. Los burgueses le tenían más miedo al agua que los mismos gatos (talla FOME del profesor que no provocó risas), Ellos detestaban los baños de tina, consideraban que era una muestra de debilidad, solo para enfermos y la gente sana era natural (sucia) y no se debían bañar, la suciedad era un símbolo de fortaleza.

-Eran fuerte de hediondo- dijo Tania Soteli gesticulando una grotesca risotada.

-Profe… ¿Por eso son tan hediondos los europeos ahora? Dijo Mauricio un alumno que se caracterizaba por su vulgaridad, un flayte que buscaba demostrar su fuerza, símbolo de su marginalidad. Pero extrañamente hoy parecía interesado.

- Mauricio no me consta que todos los europeos son hediondos. Pero, puede ser la cultura del olfato una de la razones, ellos disfrutan de los olores de las comidas, perfumes, del aroma de las frutas, etc. Otra posibilidad puede ser el clima frío. Una vez me contó una amiga que había vivido en Francia, que a los sudamericanos nos encontraban olor a pollo mojado por nuestro afán de bañarnos diariamente. Pero jóvenes, no deben olvidar que era una sociedad que estaba en crisis por la falta de higiene. Las calles de la época apestaban, eran cloacas, la gente hacia sus necesidades donde podían, lanzaban los orines por los balcones, las deposiciones transitaban en procesión por las calles como hormigas hacia su agujero.

- Tanto así profesor.

-Así era.

-Y al final que vamos a realizar.

- Bueno… Jóvenes, lo que hay que realizar hoy, es un poema o cuento que refleje la realidad de las ciudades europeas del siglo XVII y XVIII. Que exprese la sensibilidad de las personas que vivían en esas condiciones de vida.

-¿Cómo? …¿Un poema o cuento profesor?- preguntó desconcertado Chaneque con cara de tonto.

- Deben crear una historia que esté ambientada en ese tipo de ciudades o un poema que exprese como se deben haber sentido esos hombres al vivir en esas urbes.

- Pero cómo profesor- preguntó Adolfo Picholon, quien poseía una cara de cromagnon subnormal que causaba una mezcla de rechazo y risa. El por costumbre se reía de todo y de todos. Pero ahora estaba serio (en una ocasión los profesores jugaron un partido de baby fútbol con los alumnos del 3 medio A y en un saque de costado el profesor Roberto hizo rebotar la pelota en el suelo justo al frente de Picholon, la pelota dio directo en su cara, le dejó la jeta hinchada a Picholon y él solo atinó a reírse, mientras corría decía alegremente “el profesor me pegó un pelotazo y volvía a reír orgulloso”)

-Usted debe crear un cuento o poema… eso simplemente.

-y Puedo hablar de Caca- gritó Picholon.

- Si Adolfo siempre y cuando se hable de las ciudades europeas.

Los alumnos más desordenados y vulgares se miraban los unos a los otros, en un total estado de confusión. Sus caras eran patéticas pero muy divertidas para el profesor Roberto. Eran una decena de Ungenios González de la tira cómica Condorito y sus babas caían de sus bocas en señal de desconcierto. El Profesor en ese momento se dio cuenta que la poesía y la literatura no solo servía para conquistar mujeres, también se podía utilizar para vengarse de jóvenes imbéciles y poco capacitados intelectualmente, las letras ponían en evidencia la vulgaridad de su mundo, cada verso no escrito era un atentado a ese orgullo poblacional que ondea la bandera del coa y el vocabulario agresivo delictual.

Adolfo Picholon miraba de un lado a otro en busca de respuesta, sólo le falta la saliva caer de su boca para ser Ungenio González (pionero de los personajes que se les cae la baba). En su asiento Chaneque se movía arrastrando su trasero como si tuviera pidulles en el orto (lombriz solitaria) buscando una respuesta de cómo podía escribir un poema.

El profesor se pasea por la sala de clase observando las letras de sus alumnos mientras trataba de leer un ingenuo poema de Bukowski. Para Roberto había sido la mejor clases desde hacia mucho tiempo.

Vino Tinto

2009-07-30T21:00:00.001-04:00

Quiero dormir con los labios morados
Tintados con el sudor lujurioso de Baco
Y no por los puños de algún borracho
O de una turba de mal intencionados.

Quiero dormir con los labios morados
Adormecidos por tus besos apasionados
Y poseas mi miembro revolucionario
Sufriendo tu calor y rocío como esclavo

Quiero dormir con los labios morados
Porque tengo el corazón emborrachado
Y esclavizarme al solaz de tus pechos
Desahuciando la noche cansado del gozo.

Lentes (Remix romanticón)

2009-07-23T22:39:00.004-04:00

El barrio Bellavista había levantado la mesa, las personas regresaban a sus casas como hormigas a sus laberintos, el amanecer estaba próximo, no más de media hora. Julia y Joaquín conversaban sin preocuparse del tiempo. Ambos aunque no lo dijeran deseaban que la noche continuara.

- Julia dónde vives.

A Joaquín le gustaba pronunciar su nombre como si esas silabas lo acercaran a su cuerpo.

- Cerca de la plaza de Maipú – contestó algo ruborizada.

-Te voy a dejar al paradero- Joaquín alza la mano apuntando con su dedo índice- es de ese paradero una cuadra hacia abajo.

-así es.

Caminaron lentamente, ninguno de los dos se atrevía a tomar la mano del otro. A pesar que se habían besado varias veces durante la noche. Joaquín sacó de los bolsillos de su chaqueta negra un par de lentes de sol y se los colocó. Cuando llegaron al paradero él apoyó su espalda en una columna de acero que estaba perpendicular a los asientos de madera. Julia se acercó (demasiado quizás) a él para conversar.

-Sabes que lo pasé súper bien contigo y me gustaría volver a verte.

-a mi también Joaquín.

- Julia hace tiempo que no me sentía tan cómodo. Eres divertida y eso me encanta.

-Dame tu teléfono para llamarte- dijo ella tomando la iniciativa.

Ambos sacaron sus teléfonos móviles y teclearon sus respectivos números. Examinaron si los teléfonos estaban correctos y el ringtone de Julia comenzó a sonar, era una canción de Arctic Monkeys “Bakery”, cuando aun sonaba su melodía con guitarras sinceras y crudas Joaquín se abalanzó sobre ella y la besó. Ella correspondió apasionadamente y con sus manos acarició su pelo. Los lentes de Joaquín cayeron al suelo, eso a él no le importó, y siguió besándola.

- Creo que te rayé los lentes. Dijo ella preocupada.

- No importa- dijo él relajado- un lente sin rayones es como una vida sin pecado. Además lo único que me preocuparía es… si me rayaran la pintura en la micro, no quiero que te imagines que deseo ser la muralla de un pene grafittero de algún flayte degenerado.

En Chile el termino “rayar la pintura” se utiliza, cuando un hombre con sus genitales toca a una mujer en la vía pública especialmente en la locomoción colectiva, aprovechándose de las aglomeraciones. Los hombres chilenos “rayan la pintura” de las féminas cuando ellas están sentadas, colocándose de pie al frente de sus brazos, rozando su miembro en el hombro de las mujeres. Otro “rayado de pintura” clásico es cuando el bus está repleto y el hombre debe transitar hacia la puerta de salida rozando con su pene a diestra y siniestra los contornos de las personas, dependiendo de su orientación sexual.

- Cada día el Transantiago está más degenerado.

- realmente está insoportable.

Julia en el fondo quería que Joaquín le rayara la pintura, eso y mucho más, ella sentía que él podía ser su hombre, al menos por unas semanas. Ella quería estar con Joaquín al natural. Tenía ganas.

- Julia ahí viene la micro.

- Es que no me quiero ir. Por qué no me acompañas a mi casa- dijo con un tono algo desesperado.

-Que dirán tus padres.

- Nada, vivo sola con una amiga.

Él la besó rápidamente, estiró la mano para detener la locomoción y se subió con ella a un bus oruga del transantiago.

La Ficticia reflexión Pedagógica.

2009-07-14T20:57:00.004-04:00

El profesor Orlando de religión terminó de rezar y colocó una presentación de power point para motivar a sus colegas, en ella salía un minusválido que carecía de sus cuatro extremidades y daba una charla en un colegio de señoritas. Ahí el joven que llamaremos Erick Josua Pitt realizaba destrezas con un chonguito de su pie, con su cercenada extremidad tocaba una batería electrónica los ritmos del hip hop y el dance, y contaba chistes para alegrar a lo espectadores. En un momento Erick Josua Pitt se deja caer al suelo y comienza a relatar que los seres humanos nos dejamos agobiar por los problemas de la vida diaria y de lo difícil que es levantarse día a día para superar los obstáculos, pero que nuestra obligación era hacerlo aunque nos costara, y repetir la acción una y otra vez hasta nuestra muerte. Todo este video ambientado con una melodía especialmente triste. Los profesores miraban en silencio. Nadie hablaba. Pero Roberto Carvallo el profesor de historia, sentía la ironía, el sarcasmo del mensaje y odiaba la actitud paternalista de sus jefes. Total igual iba a realizar el trabajo que le encomendará y lo haría bien.

La reflexión pedagógica que evaluaba el desempeño docente del primer trimestre comenzó lentamente. Roberto comenzó a contar una anécdota. De un joven de su colegio, que también carecía de extremidades y que nadie abrazaba en el colegio tal con lo hicieron con el orador Erick Josua Pitt, ese niño llamado Carlos era un símbolo silencioso del colegio, muchas veces salió en pantalla de la Teletón dando su testimonio de esfuerzo ( ahí todos lo querían), Roberto recordaba que Carlos luchaba cuando niño por integrarse y ser igual que los demás, insistía en jugar a la pelota con el resto y sus compañeros lo colocaban al arco, era como un palitroque, los delanteros chuteaban fuertemente para botarlo pero el resistía y cuando la pelota quedaba dando bote. El trataba de atenazarla con todo su cuerpo, sin importarle las patadas que podía recibir. Al terminar su historia Susana trató de cruel a Roberto, y él se rió.

Las conclusiones de los profesor de enseñanza media fue que eran dueños de un circo pobre (como la película chilena de los años 60 “El gran circo Chamorro” donde el gran Chamorro, vendía las entradas, hacia de presentador, malabarista, payaso, domador de leones y trapecista), con escasos y nulos recursos los profesores del colegio debían hacerse cargo de jóvenes pobres y en riesgo social, que no querían estudiar, donde la familia estaban totalmente ausentes. Debían ser motivadores, sicólogos, grandes docentes, terapeutas de padres, niñeras, secretarios, consejeros sexuales, de drogas, matricular, hacer convivencias, preparar giras de estudios, y administradores educacionales.

Roberto. Opinó frente a todos, su ideas eran buenísimas pero el sentía que nadie le escuchó, le daba lo mismo que opinaran los demás, pero en su cuaderno se tomó todo para la risa.

Sabía que si la actitud de los docentes no cambiaba y los sostenedores no proporcionaban los recursos mínimos la educación en su establecimiento educacional no mejoraría. Además había que devolver la autoridad y dignidad a los pedagogos. La educación no debe ser considerado un producto de consumo, los profesores no somos putos (aunque nos paguen por hora), que satisfacemos deseos inmediatos de los educando. Eso provoca frustración del profesor y del estudiante. La educación es un proceso largo.
Así que Roberto se dedicó a escribir versos en su cuaderno.

La felicidad del hombre sobre su caballo blanco.

Tengo, tengo, tengo
Tú no tienes nada
Tengo tres botellas
En una cabaña
Una de cerveza
Dos de licor de caña
Con ella me emborracho
Toda la semana
A veces tengo sexo
Con la vecina de tu hermana
Tengo, tengo, tengo
Tú no tienes nada.

Hace tiempo que los profesores no estaban tan a disgusto con los directivos del colegio. Se nota la desorientación de la administración. No viven la crisis. Es increíble como un mal resultado en una prueba Simce puede generar un caos tan grande en un establecimiento educacional. Eso a Roberto no le preocupa tanto, es más importante para él, lo que pasa con la profesora Soledad, se ve triste, distante, llora en los rincones, ella fue su novia y él aun el ama, aunque siente que no pueden estar juntos, que se hacen daño. Pero reconoce en sus ojos un sufrimiento y ahora sabe que no es su culpa. Eso lo intriga.

La directora académica invita a los profesores que en su tiempo libre reflexionen en sus fallas y virtudes.

-Colegas en estos momentos de crisis debemos mirarnos hacia adentro- dijo la directora académica.

- cómo se hará eso- escribió Roberto en su cuaderno.

Otros colegas del profesor de historia realizaban comentarios sarcásticos sobre las frases para el bronce de los directivos del colegio, que evidenciaban la falta de liderazgo.

Roberto Carvallo ensimismado por toda la discusión se dedicó a escribir unos versos como catarsis.

Reunión.

Nunca pensó que ser profesor
Sería así.

Se sentó en el escritorio
Y pasó la lista de curso.

Tristeza, melancolía, risas explosivas.
Presente.

Bromas, chisme, angustia, depresión.
Presente.

Bondad, belleza, e ironía
Presente.

Y la puta planificación se me extravió.

(En reunión)
La jefa de UTP me extorsionó.

(En la calle)
La vieja de la esquina me amenazó.

(En recreo)
La niña del jumper corto me acosó.

(En la plaza)
El cajero automático me estafó.

(En mi habitación)
Ni amante no me complació.

(En el bar)
Con mis colegas brindamos por
Nuestra labor.

Casi sin darse cuenta la reunión pedagógica terminó. Por suerte, -dijo Roberto Carvallo- ahora podría ir a casa a revisar unas pruebas antes de salir de vacaciones de invierno.

La Novia

2009-07-02T17:30:00.002-04:00

La calle se abre a cada paso, el maicillo hace que la sensación de calor sea más intensa. Por los poros de su piel se expele un olorcillo etílico que los incita a seguir la fiesta, siguen caminando con más ganas.

- Pronto llegaremos- dice el Carlos.

- ¿A dónde Chucha queda la cancha del Torino?- inquiere el Toby

- Calma muchachos, ya vamos a llegar y los voy a invitar a unas Pilsen- dice el Richard

Carlos se contagió de entusiasmo.

Llegan a la cancha, se apostaron a la orilla de la barda. Richard hace un pisa pies para que su compañero salte la reja. Carlos salta y desde el otro lado les dice que no hay moros en la costa. Ayuda al Toby para que salte la muralla, le cuesta al guatón, aún padece los estragos de la borrachera de anoche, sus manos le tiemblan y no tiene la fuerza para traspasar la mitad de su cuerpo hacia el otro lado de la cerca, La mitad de su humanidad cuelga intentando superar el obstáculo, Richard siente rabia y recoge un palo del suelo y lo ensarta en su trasero.

- Córtala maricón- le grita enojado.

- Sube guatón culiao que nos van a pillar y son dos pilsenes menos si nos cobran las entradas.

A pesar del asco que produjo, Richard empuja de las nalgas al guatón. Cae pesadamente hacia el otro lado. Solo escucha las carcajadas de Carlos, que se burla de la inoperancia del gordo.

Richard sabe que todo el barrio piensa que es bakán, porque a pesar que es bueno para el copete aún me mantiene en óptimo estado físico, salta sin problema hacia la cancha, además es una leyenda futbolística de la población.

La tercera serie adulta del Torino está ganando dos cero al Deportivo Peñaflor, los guatones y los flacos piturrientos corren un lado a otro tras la pelota en busca de hacer un gol. Los tres amigos fueron a comprar las deliciosas Pilsen, estaban angustiados, se las piden a la señora Ximena que los atiende amablemente aunque no entiende claramente la petición de guatón Toby.

- Dos Pirsen Escupos- dice el Carlos.

-Que dijo mijo- dice la señora Ximena.

- Disculpe señora… quiero dos Cervezas Escudos.

-Cuide a su amigo Richard... que ya está medio pasa´o y el Torino no está pa` atados.

- No hay drama señora Ximena.

Los tres caminan victoriosos y alegres con las Pilsen en las manos…cuando el Richard se queda pegao con una mesa que tenía una cabeza de chanco cocida, que poseía un velo que la cubría de las moscas. La cabeza está intacta, parece tener vida, su lengua saliente recostada hacia un lado (quizás quejándose del calor) y posaba sobre los molares, sus ojos cerrados, su nariz pálida y redonda. La chancha parecía una novia de películas bizarras y clase B.

-Don Lucho que onda con esa cabeza de chancho- pregunta Richard.

- Es el premio para una rifa a beneficio del Club, para las serie cadetes para comprar una pelota.

-Dónde se compran los números.

-Aquí, ¿cuanto quieres?

-Dame cinco- Richard paga con sus último 500 pesos ahora tendría que irse a pie a su casa.

Los tres amigos beben Pilsen durante el segundo tiempo del partido de la tercera serie. Entre ellos ya no se entienden, siguen bebiendo porque no tienen nada más que hacer. Toby y Carlos, se ponen a dormir sobre el pasto.

El Richard sale a buscar conversación con una cerveza en la mano que la utiliza como anzuelo para compartir con los desconocidos invitándolos a un trago y así pasa la tarde de una conversación errática a otra. La cancha está de fiesta, el Torino ganó y está a dos fechas de ser campeón. Llegó el momento de lanzar el premio de la gran rifa. El Richard se tambalea y se apoya sobre un árbol a observar los resultados.

- El premiado es… Richard González- el ganador deja la cerveza en el suelo y a tientas va en busca de su premio.

Contento y sorprendido recoge a sus amigos que están sentados fumando marihuana con un vecino del barrio.

Al acercarse el Toby y el Carlos comienzan a reír.

- Mira Carlos… ja ja ja ja al Richard le fue bien… consiguió novia… ahora tení que puro perrear a los Daddy Yankee- dice riendo mientras soltaba el pito entre risas.

- Está más o menos… yo te he visto minas más feas y más piolas - dice el guatón Toby.

- Lo único… es media cortita de piernas y de manos la mina… se va en pura cabeza.

- Igual al mamón salva- dice el Toby- en una de esa pone los ojos blanquitos.

- Y que tanto guatón… vos te vai en pura guata si hasta la tula se te achicó- se trata de defender el Richard- vos que no te veí la pichula cuando meai. Meai de oído hueón.

- ¿Oye y que haremos con la cabeza de chancho? – pregunta Carlos para tratar de cambiar el tema.

- Comerla… ¿todavía andai con la corta pluma?- dice el Richard.

- Si toma.

Dejan la bandeja de cartón con la cabeza de la chancha sobre una banca para sentarse y el Carlos con su pulso débil, había sido el escogido de pegarle el primer corte y probar el plato. Lentamente entierra el cuchillo sobre la mejilla del animal y de los ojos cerrados de la chancha comienza a caer una lagrima por su mejilla izquierda.

- No me como esta cabeza si esta llorando- dijo el Carlos con espanto y poniendo cara de asco, capaz que no esté penando.
-
- A vos te pena la falta de choro (polvo, cacha, culión, ósea sexo) negro Carlos

- Pero una vez te comiste a la Juana Calquín que parecía campeona de levantamiento de pesa, incluso si te curabas te pescaba de un brazo y te llevaba a la casa y después te violaba- Dijo burlescamente el Toby.

- No hueí... esa mina era peligrosa, te imaginai una llave de cachete en la Tula, te morí hueón, perdí tus futuros hijos- contesta convencido el Carlos.

- Pero que vamos hacer con la cabeza de la chancha- insiste el Toby

- No queda otra que comerla- dice el Richard

- Como cuando te aprovechai de las gorditas y la dejai llorando… rompe corazones.- dice el Carlos.

- No le rompo el corazón- dice tiernamente y socarronamente el Richard- sino los calzones, además las cochinas también tienen derecho a ser feliz.

- Sale cachero de la pampas… si andai más botado, ni el aire frío te pesca … por qué no tratamos de empeñar la cabeza en la botillería del viejo Lucho… capaz que nos den dos cajas de tinto y nos tomamos el del estribo- dijo con actitud de líder el Carlos

El Toby y el Richard asintieron.

Caminan lánguidamente con ritmo de trasnochada cumbia villera por el medio de la calle de tierra hacia la villa “Nueva Trapiche”.

Los tres jóvenes borrachos y su novia cabeza de chancho, Buscan sellar con broche de oro la gran farra del fin de semana.

Fin de Semana

2009-06-27T17:47:00.006-04:00

Sin trabajo, sólo en la casa arrendada
Sin estufa, cable, fría tarde y aburrido
Caminé con fiebre hacia el centro
Vi facebook y tú nueva relación.
Sentí rabia y vomité soledad.
Compré pacetamol y hamburguesas
Dolor de cabeza y las piernas lacias.
Rompí un cuaderno con el lápiz bic
Leí poesías tristes y después me masturbé
Te la dediqué por los tiempos idos
Golpeé la pared con mi puño.
Te odie por maricona y cobarde
Amante fría e insegura
Quise hacer algo autodestructivo en tú nombre
Pero me dolía mucho el cuerpo
Quizás tengo la influencia humana
O una enfermedad venérea, o el pene jubilado
Siempre fui caliente pero hoy odio la fiebre
Me duelen los músculos que no veo hace tiempo
Desprecio el espíritu, la sustancia y el deseo
Contra todo pronóstico te extraño, aunque te dejé.
Eras mejor que nada y ahora te necesito

Simplemente eras los mejor del fin de semana.
Llamo y pido disculpas por captar tú atención
con fiestas, borracheras y antidepresivos.
Sé que no soy fiable y me excuso.
Corté mi pulgar y como un lápiz
Escribo con sangre en la pared del living color crema
¡Vuelve vuelve! ¡amor amor te necesito!
Después del hospital colapsado de enfermos,
Con antivirales en mis bolsillos
Y puntos de suturas en mi dedo
Me doy cuenta que navego a la deriva
Que tu no estás Y NO ESTARáS
Y Los zancudos y las hormigas, hoy se comen mis deseos.

Cicatrices

2009-06-14T17:15:00.002-04:00

Llueve en Santiago, salgo al balcón de mi pieza y las nubes están estáticas y grises, ellas parecen acentuar aún más mi soledad, aunque eso en realidad no me asusta. Lo que me asusta es volverme en un alcohólico loco y sin remedio, siguiendo el patrón sempiterno de mi familia, y tatuarme en la cara ese rechazo eterno que de vez en cuando veo en los ojos de las personas.

Tomo un libro de cine “las mil un películas que hay que ver antes de morir” y busco alguna mujer que me motive, no al punto de autosatisfacerme sexualmente, pero que me de esperanza de encontrar una señorita con actitud, inteligencia y los suficientemente rara como para comprenderme (encuentro unas italiana voluptuosas en las películas de Fellini que están de puta madre, aunque no son mi estilo, quizás me intimidan, tal vez por eso me gustan más las flacas histéricas), pero sé que encerrado en mi casa ella nunca va a llegar, y los Chat de citas de Internet me aterran más que los bares llenos de freak y las calles apestadas de chulos, flaytes y perras hambrientas.

Prendo el dvd y coloco a todo volumen una canción de Pantera, “walk” y desde la cornisa de mi balcón muevo mi cuerpo y lanzo puñetazos al aire como una animal del ring, salto lo más hardcore que puedo, la gente me mira con desprecio, se deben preguntar miles de cosas cómo por ejemplo cuando cresta voy a dejar el barrio.

Cansado y con falta de aire, sollozo y a pesar del ahogo me doy cuenta que te perdí, y las únicas estrellas que conocí fueron las cicatrices de tu espalda y cara, desde ese momento ya no miro al cielo con esperanza y devoción, porque no volveré a ver estrellas que me conmuevan con su belleza. Dios me dejó y tu también. Desconsolado bajo a la cocina, no tengo pan, pero por suerte aún queda una cerveza de la noche anterior, ahí me doy cuenta que mi suerte no es tan mala.

Sandía

2009-03-22T14:19:00.003-04:00

Cáscaras de sandía
luz de mediodía
tus labios rojos
besos jugosos
alegría y pasión
goloso corazón.

Apocalipsis Facebook

2009-03-11T18:09:00.003-03:00

Todo cambió cuando nació Mariana. La depresión post parto y su carácter hizo que su frágil relación con Mauricio se terminara de quebrar. Por esa razón ella tenía muchas ganas de salir de juerga, necesitaba distraerse, llevaba casi un año que no asistía a una fiesta. Elisa sentía que la rutina doméstica la estaba matando, que la envejecía secando su pasión, echaba de menos el sexo y la lujuria de las noches sin responsabilidades. Amaba a Mariana por sobre todas las cosas, pero sentía que algo faltaba en su vida, que había una parte de su ser que estaba vacía.

Lo pensó por varios días y decidió dejar a su hija con su madre, llamó por teléfono a Sara su amiga más cercana para salir de parranda, justo esa noche de sábado tocaba la Sonora de Tommy Rey en un Pub de Peñaflor, era la ocasión perfecta para bailar toda la noche. Elisa no esperaba remecer sus entrañas con el ritmo cadencioso de un joven amante y menos encontrar el amor, se conformaba con un par de tragos, sentir la música y bailar. Sólo quería sentirse alegre y joven otra vez.

Sara compró dos rones. Media más tarde Elisa compró dos rones más. Bailaron cumbias alegremente y Sara fue por otra corrida de tragos. Eso fue lo último que recordó Elisa.

Los rayos del sol golpeaban la ventana del living, en el interior de la habitación la temperatura superaba los treinta grados Celsius. Elisa despertó acostada en el sillón, sedienta y sudorosa, sin saber que había pasado, en el celular tenía 20 llamada pérdidas, dos de su amiga Sara y el resto de su madre. Como si fuera una misión titánica y épica logró subir las escaleras y con su estropeada voz llamó a su progenitora para preguntar cómo se encontraba Mariana. Su madre la regañó y le dijo que madurara, que ya estaba bueno de estupideces.

Elisa se sentía muy mal, pensó en desaparecer de la ciudad, incluso por su mente cruzó con agrado la idea de suicidarse, pero inmediatamente desecho la opción, su hija la aferraba a la tierra. Pensó en dejar los antidepresivos, ella sabia que esas pastillas con alcohol eran letales, mal viaje seguro en una noche cumbianchera, una bala en la ruleta rusa. Elisa sentía que era una basura, y que no tenía fuerzas para ir a buscar a su hija, pasó la tarde acostaba, aferrada a la almohada, gritando en silencio su desesperación, escondiendo su angustia. Se levantó al anochecer, cuando se sintió con fuerzas para enfrentar la vergüenza de enfrentar a su madre.

Fue una de las peores noches de su vida, y eso daba vuelta sin parar en su cabeza, “el que dirán” era lo que más le atormentaba, sentía que todos sus compañeros de trabajo la apuntarían con el dedo, acusándola de mala madre. Quienes eran ellos para juzgarla, nada, pero igualmente la situación la atormentaba.

Cuando llegó al trabajo, caminó con la frente en alto y orgullosa, segura de si, aunque por dentro llevaba una procesión y tenía el estomago agarrotado como si no hubiera comido en días. Distante de todos se sentó en su cubículo, prendió el computador, abrió su mail y después su facebook, en él encontró las fotos de la parranda del sábado, su amiga bastarda las había subido a la red. Elisa aparecía completamente borracha, su ojos no tenían fuerza, estaban completamente extraviados, su sensual blusa color crema se encontraba manchada con ron cola, y sus senos se asomaban expectante, en esos momentos apagó el computador, salió corriendo al baño con sus ojos húmedos y sintió que el mundo se caía a pedazos, que su vida socio-profesional estaba a punto de desaparecer, después de un rato tiró la cadena y salió del baño dispuesta a golpear a cualquiera que se cruzara por su camino.

Colegio Pobre

2009-03-06T20:03:00.006-03:00

El estomago graso
las miradas punzantes
el complaciente hastío
los sueños aplastados
los amigos en las esquinas
las calles vacías.
En la otra acera
la rebeldía intelectual
la fortaleza moral
y la princesa rabia
del etiquetado sabio
que sabe, que ellos no saben
y no quieren saber.
Florece la angustia
al final de su corbata
respira el sudor del recreo
observa su pobreza
marcada en sus mentes.
Inquieto juega con las mangas
de su gastado vestón
que dibuja la violencia
que habita en su mente.
Y no es rabia de perro
no es rabia de ratas
no es rabia de murciélago
no es rabia de vacas
menos rabia de cerdos,
es la rabia de un profesor
que a veces naufraga
en sus ignorados sesos
porque no sabe que falló...

Hada

2009-02-28T17:53:00.003-03:00

Hada, portal de mis errores, floreces en la noche
fría calma y soledad, vacía como mi cama,
Surges fulminante, me agravias, insultas y golpeas.

Hada, eres el borrador de delirantes versos
que se perdieron en una noche de descuido
y no volverán a ser declamados por tu voz ardiente,
que musicaliza el contorno de tus húmedas pupilas
que descansan detrás de un jarrón de cerveza.

Hada, el mejor de mis poemas se perdió
peor que la juventud en el horror de las miserias bélicas.
La intimidad se desvanece implacable,
exageración de nuestros cuerpos entregados,
de aquella liberadora lujuria que desapareció
quizás queda una porción de culpa y deseo
suficiente para pedir otro whisky al mesero,
y soñar como adolescente que te penetro de nuevo
una y otra vez hasta que me pierdo en el tiempo
sumergiéndome en el dramático misterio
de trasmutar mi alma, rozar el amor
y escribir un verso bello.

El regreso de un aspirante a Rock Star

2009-02-20T20:23:00.002-03:00

He sido un verdadero traidor, me alejé de muchas cosas que me gustaban, el motivo fue optar por un objetivo que creía que era superior, como el amor. Resultado, una elegante ruptura con platos voladores, insulto, lágrimas y recriminaciones. Además fui tentado por marcianos y la CIA disfrazada de PDI (policía de investigaciones de Chile) para unirme al miserable pero egocéntricamente atractivo mundo del facebook, pero como me salió una panza quemé todas mis fotos. Pero después de esa travesía he decidido volver.

Motivo… En el lugar donde trabajo no cuento con la simpatía de la mayoría, causado por mi comportamiento artístico (entiéndase sexo, drogas y rock and roll) y desconcertante. Por mi comentarios crípticos y una que otro punzante sarcasmo que ha sacado lágrimas en la mañosas niñitas de mamá. El cuestionamiento se transformó en parte de mi rutina y la llevaré con orgullo por este año.

Segundo realicé un viaje a la Patagonia argentina y chilena, que generaron ideas delirantes y que espero plasmar prontamente en una crónica de viajes a lo gonzo.

Tercero porque la soltería me sienta bien y no estaría mal conocer a unas chicas de treinta.

Cuarto tengo ganas de volver a molestar y a intentar revolver ciertos gallineros.

Quinto y último extrañaba este formato de comunicación. Espero reencontrar a viejos compañeros de rutas virtuales.

Así que la próxima semana comenzamos con el chamullo cronista del viejo y gastado Rob Carvallo.

Se despide un hastiado de predicar.

Trasnoche- "El Hombre que amaba a las mujeres"

2008-08-01T15:46:00.002-04:00

TRASNOCHE.

Su pieza estaba completamente desordenada, libros en el velador, arriba del televisor, a los costados de los parlantes del equipo de música y los infaltables suplementos del Mercurio del domingo desparramados en el suelo, junto a los calcetines sucios.

Alejandro descansaba sobre la cama sin hacer, observaba las noticias del canal público sin ponerle demasiada atención. A pesar que su situación se estaba volviendo insostenible, el no se consideraba un patán, sabía con certeza que esto era parte de la vida y que en estos momentos él no era un producto apetecido por el mercado laboral. Estaba preso y como buen reo debía cumplir su sentencia, para tales efectos, había desarrollado una rutina que cumplía fielmente durante toda la semana, en ella se contemplaban las siguientes actividades: salir a trotar después de cagarse de risa con los Simpsons, visitar el supermercado todas las veces posibles, leer especialmente textos de historia, pensar en su articulo sobre el movimiento obrero anarquista en Chile, ver películas, y sagradamente masturbarse al menos una vez por día.

A pesar que eran las nueve de la noche del domingo, él estaba resignado a la rutina que el día lunes le deparaba. Para cumplir los desafíos de la exigente jornada debía acostarse relativamente temprano. Una vez que sonara el reloj despertador, saltaría de la cama directo a la ducha, se asearía minuciosamente y se ensamblaría en su mejor traje, terminada esa ceremonia se sentiría seguros para salir a recorrer las calles en busca de empleo. Terminado el periplo de captación laboral, a eso del medio día y con los pies hechos polvos regresaría a casa para almorzar con su madre, leer el suplemento deportivo, ver alguna teleserie brasileña, mexicana, colombiana o venezolana, bueno, en realidad eso no le importaba demasiado porque las veía todas un poco, esos dramones solo eran la excusa para dejar transcurrir los minutos hasta que el reloj marcara las cuatro y media, pues a esa hora salía el pan caliente del supermercado. Cuando cogía el dinero de la cocina en dirección al “San Francisco”su rostro cambiaba, eran los momentos que más disfrutaba del día, y jornadas tras otra se preparaba para esa compra, en realidad le encantaba recorrer los pasillos pulcros y abarrotados de productos en busca de imágenes de guapas compradoras ocasionales, mujeres comunes y corrientes, de belleza cotidiana y alcanzable arrastrando sus vidas en un carro metálico. Él atesoraba esos paseos, pero el clímax lo alcanzaba cuando le correspondía cancelar su compra en la caja, Alejandro sacaba el billete de su bolsillo de manera descuidada como si en sus pantalones tuviera muchos de aquellos, al momento de entregarle el dinero le acariciaba suavemente su mano, esta triquiñuela no la realizaba con todas las cajeras sólo con sus favoritas.

Él tenía planificada la ruta para visitar los posibles puestos de trabajo reduciendo al mínimo la perdida de tiempo y optimizando al máximo los recursos para pasajes. Fue a buscar unas tostadas con té y se sentó a la orilla de la cama, mientras veía el FutGol, en esos momentos suena el teléfono, él sintió un suave temor, tomó el auricular y contestó:

- ¿Aló quién es?

- Hola hueón soy el Santiago.

- ¿Que huea pasó?, Me mandé alguna cagada ayer cuando fuimos a la casa de tu novia - preguntó Alejandro- asustado por alguna culpa que desconocía.

- no hueón, vos las cagadas te las mandáis siempre, pero ayer no fue así.

- ¿y que hueá pasó?

- Es que ahora van a dar una película increíble en el 13, “el hombre que amaba a las Mujeres”, esa que te había contado hace un tiempo cuando estábamos tomando en la Casa Rodante con El Negro.

Él tenía comentarios superiores de esa película, sabía que si la dejaba pasar tal vez nunca más la vería. Además no sería la primera vez que asistiría trasnochado a buscar pega.

Cuando comenzaron los créditos, Alejandro se percató que la película estaba dirigida por Francois Truffaut. Solamente había leído comentarios de ese cineasta y de los maravillosos filmes que había rodado en su carrera, como “Los cuatrocientos golpes”. Eran pasadas las dos de la madrugada, el televisor prendido y ahí estaba él observando como un hombre amaba a las mujeres y las dejaba compulsivamente hasta el momento de su muerte. Pero el hombre a pesar de sus tintes machistas no fue tan malo, en el fondo ese cara dura veía la vida como un gran poema, y todas las mujeres querían ser un verso de algo bello, eso queda demostrado por el sequito de amantes agradecidas, dolidas, afligidas, apesadumbradas, y entristecidas que asistieron al cementerio a depositar su cuerpo en la tierra viva.

A pesar que él protagonista de la película estaba obsesionado con las mujeres y justificaba sus momentáneas posesiones carnales con argumentos inverosímiles pero llenos de candor y encanto, pues dentro de sus excusas el sólo complacía esa necesidad femenina del goce y el dolor. Alejandro pensaba distinto, él creía que las mujeres eran como un océano, incomprensible, a veces benévolas y otras furiosas como una tempestad y dentro de ese orden los hombres éramos embarcaciones que flotábamos en ese gran devenir de sentimientos.

En esos momentos Alejandro quiso ser como ese excéntrico casanova de cara tosca y llena de cicatrices. Soñó en la posibilidad de amar a todas sus cajeras y no conformarse con tocarle delicadamente la mano cuando estas le entregaban el vuelto. Y pensó que en la mujer estaba su salvación, que sólo ellas lo podían redimir. Pero la ilusión le duró poco, pues inevitablemente la historia de su última ruptura lo golpeaba con el cemento de la realidad. Él estaba dispuesto a tener encuentros ocasionales, pero una relación en estas condiciones no, sin dinero otra vez no.

El filme había cumplido tal como se lo había comentado su amigo. Alejandro había logrado escapar de su rutina, pensó en su pasado, se cuestionó su futuro, en él nacieron nuevas dudas que lo revitalizaron, se sintió con energías, pensó en fumarse un cigarrillo, pero eso lo desvelaría, así que se recluyó en el baño y reflexionó en como transformarse en “un hombre que amaba a las mujeres”.

Genio

2008-06-26T17:24:00.003-04:00

Fotografia: http://www.ojodigital.com/foro/showthread.php?t=92455

La siempre sonriente profesora Susana desgastaba su voz tratando de explicar la fonética de las letras "T" y "P".

-Ya Niño repitan conmigo… “Tito ama a Pepa”- decía la atractiva y juvenil profesora mientras señalaba la oración con la punta de su dedo índice.

- “Tito ama a Pepa”- repetían a coro los niños de Primero básico A.

La profesora seguía gritando cuando sintió un asqueroso y nauseabundo olor a pedo en la sala de clases.

- Niños la sala esta hedionda a Pedo, si tienen ganas de hacer “popo” deben avisarme- dijo la profesora.

- Tía Susana no son peos son ringtones – dijo Jaime Palma mientras levantaba la mano.

El primero básico A se reía estruendosamente mientras la profesora pensaba que talvez Jaime no sería un delincuente sino un genio.

Gracias a Dios

2008-05-30T16:59:00.005-04:00

En El Colegio “Fraile Andrés” un joven profesor de historia expone apasionadamente sobre la Edad Media.

La iglesia asumió un rol unificador en la sociedad europea durante el medioevo, pero la realidad de la sociedad medieval era muy heterogénea y diversa, por ejemplo el paganismo tenía una fuerza que permanecía arraigada en los sectores rurales, pero que se presentaba de manera marginal frente al poder de la iglesia.

Un sector considerable del tercero “a” humanista escuchaba con atención y el resto trataba de soportar su hastío.

Es por esta razón jóvenes que muchos consideran que la Edad Media fue una época oscura, situación que es graciosa pues el bajo clero fue un factor fundamental para rescatar la herencia de la cultura clásica, que después dio origen al renacimiento y al humanismo.

- ¿Jóvenes hay alguna pregunta? ¿Algo que no haya quedado claro?- preguntó el profesor esperando que algún estudiante saliera de la apatía, del miedo y el aburrimiento.

Esteban Riquelme salió de su autismo forzado y levantó su cara ovalada y grasienta como un profiláctico inflado dejando al descubierto su pelo ondulado apelmazado producto de una media hora de alisador mañanero, levantó su mano con desgano y cuando se aprestaba a preguntar, el profesor lo interrumpió.

-Esteban no hay permiso para ir al baño.

El alumno bajó su mano, y pasó sus dedos por su pelo de virutilla aplastada, mientras todos sus compañeros se reían.

- Jóvenes quiero preguntas de verdad.

- Profesor usted habló bastante de la iglesia y su papel durante esa época… pero en ese periodo la iglesia era bien turbia- Dijo entusiasmada Juanita Cordova.

- Era una institución de poder y cometió errores, pero eso no le quita importancia y valor a las actividades sociales que hoy realiza.

- ¿profesor usted cree en Dios?

Después de dos segundos de silencio el profesor levantó la voz y con una actitud autoritaria y enérgica contestó.

-¿Cómo se le ocurre preguntarme eso?.. Acaso no sabe que gracia a dios me pagan el sueldo.

Algunos estudiantes rieron a destajo otros solo se quedaron en silencio.

Maldito Celular

2008-05-03T17:49:00.002-04:00

Roberto estaba frente al espejo preguntándose como estaba tan ebrio, veía en el cristal su rostro castigado por la falta de sueño, y por la desesperación de no tener nada de lo que anhelaba. Sentía que todo los que deseaba lo había mandado al carajo, su rabia nacía por que Roberto sabía que su suerte estuvo ahí para tomarla y no dejarla escapar, pero para variar lo había estropeado.

Su pecho se contrajo en un ahogo, le faltaba el aire, apoyó su brazo sobre el lavamanos y escupió en el orificio del conducto de la cañería. De pronto un flash en su pecho le acordó que se iba a morir algún anónimo y fantasmal día, que nada en la vida era eterno y experimentó el pavor de la fragilidad, la angustia del tiempo cayó castradoramente sobre sus hombros y quiso rebelarse como lo hacen los condenados a muerte. Gritó. Estrelló su cabeza sobre el espejo trizando su imagen. La sangre empezó a caer a borbotones desde su ceja y parietal derecho. Los vidrios cayeron y el lavamanos se tiñó de rojo. Roberto se sintió mejor. Veía todo más claro a pesar de la sangre en su cara. Tenía las respuestas. Sabía lo que iba a realizar era arriesgado pero ya no tenía miedo. Tomó su teléfono celular y marcó su número. Tenía claro que iba a molestar a Camila, pero nada de eso le importó, su verdad estaba primero.

- Alo Camila.

- Que pasó Roberto son las dos de la mañana tengo que trabajar-dijo soñolienta

- Yo también.

-¿Estuviste tomando? Dijo Camila enojada

-Un poco… pero estoy bien-contestó Roberto lo más seguro que podía.

- ¿Qué quieres? Si nosotros ya terminamos.

- Es que descubrir una verdad… y debes saber.

-dime que tengo que dormir- dijo marcialmente

- Camila Te amo. No Tengo miedo, ya no más.

Carcacha devil rock and roll (Parte V y Final)

2008-04-10T18:32:00.001-04:00

Es extraño para unos citadinos como nosotros ver una plazoleta a pocos metros de la cima de un cerro, con unos minúsculos jardines, angostos caminitos de maicillo, bancas de piedras color cal, postes de luz en las cuatros esquinas. Mis tres compañeros encendieron un cigarrillo y nos sentamos a beber lo que nos quedaba de copete, por mas que intentamos mantener el silencio nuestras voces viajan por el aire con estrepitosa armonía. Paletón despotrica por el cansancio, tenia razón, llevamos más de una hora cuesta arriba, pero igual el Santos lo recriminó por pajero. Sopla un viento frío que estremece, beber un sorbo de licor resulta un verdadero alivio, sin importar cuantos tiritones provoque en tu espalda.

¡Aparece de repente!.

Atravesando una cerca de madera color celeste. Un fantasma o un hombre, no podría decirlo, me da la impresión que es enorme, de aproximadamente un metro noventa de estatura. El fantasmagórico hombre nos queda mirando, pareciera que nos quisiera decir algo, pero su rictus permanece inmóvil, a la distancia observamos como prende un cigarrillo, el humo amarillo lo cubre con un velo de misteriosa maldad, nada bueno puede generar ese hombre. Camina hacia nosotros, silencio sepulcral, el hombre fantasma se detiene frente a un viejo camión Ford, que se encuentra estacionado a unos cuatro metros, cierra sus puertas y desaparece.

- ¡Cacharon huones! –dijo el Chamo.

-¡Era el diablo, hueón el cachu’o en persona, el mandinga!- exclamo Santos emocionado por la visión.

- ¿Seguro?- contesta el Chamo con inseguridad.

- No viste el azufre que expelió su cuerpo- dije ironicamente.

- Era puro humo hueón, - se defiende el Chamo.

El Chamo parece tenso, se empina la botella, fueron segundos de nerviosismo, la incredulidad se manifiesta en las constantes risotadas y en nuestros gestos absurdos. Paletón prende un cigarrillo y reparte el último que queda en la caja. No Podía dar créditos a los dichos del Santos, a pesar de la desconcertante presencia de aquel hombre, está lejos de ser el innombrable, ¿podía ser sólo un hombre con pacto con el diablo? ¿O un brujo negro?, ¡pero el diablo! ¡No!, no creo.

- ¿hay que hacer algo?- dijo el Santos.

- Si hueón, hay que combatir el mal, ¡robémosle el camión! ¡y volvamos pronto a casa!-. dije sarcásticamente.

- ¡si! siempre hemos sido de los buenos- comenta el Chamo.

- ¡para tomar¡- aclara Paletón entre carcajadas.

- ¡Chamo, mierda¡ anda a ver si el camión está con seguro- dice el Santos.

El Chamo avanza, sus pasos temerosos son lentos como los de un perro asustado, el Chamo revisa los cuatro costados del camión, trata de abrir una puerta, pero están con seguro, se agacha y examina las ruedas, vuelve hacia nosotros visiblemente agitado. Respirando firme y pausado nos informa que el camión tiene unos topes en los neumáticos delanteros y la ventana del conductor está abierta.

-Hay que hacerlo, robémoslo- dijo el Santos. ¡Ya¡ exclama decididamente Paletón.

Partieron los tres, parecen gatos acechando la carnicería del guatón Carlos. Camina detrás de ellos y me siento a tres metros delante del Ford, desde ahí observo como esos pendejos intentan vengarse del diablo, ¡es imposible hacer partir esa carcacha con ruedas!, termino con la botella y la quiebro al medio de la calle, pensé que con ese estallido mis amigos se asustaran y escaparan, pero no es así, se mantienen firmes. El Santos de improviso se encarama sobre la ventana del camión, la parte inferior de su cuerpo se mueve como cola de pez. Santos entra al camión, toma el volante, están a segundos que el viejo Ford inicie el viaje, abre las puertas, trata de darle contacto, no funciona, suelta el freno de mano y grita, - ¡Chamo saca las piedras y súbete¡-, ¡las saque hace rato! -grita el Chamo. Las ruedas comienzan a girar lentamente, el Chamo se sube, extasiado grita, ¡súbanse huevones¡ ,!súbanse¡, Paletón se queda paralizado, un huracán golpea mis instintos, comienzo a correr, estoy a la par de la cabina, me van a adelantar, no voy aceptar que me dejen abajo, me afirmo del pick–up, pego un salto, ¡estoy arriba,! !Lo logré¡, mi corazón se agita, una milésima de segundo después el Ford hace un giro brusco, y mi cuerpo sale disparado a una orilla, caí, me doy una vuela en el suelo, quedo un poco mareado, pero sigo corriendo, escucho como Paletón pega un alarido, ¡corre, hueón, corre¡, me sobrepasa velozmente, el sonido de las latas retumba como bombas, desde las sombras de una casa, alguna vieja nos grita.

-¡QUE ESTÁN HACIENDO CABROS DE MIERDA¡.

-¡VOY A LLAMAR A LOS CARABINEROS CHIQUILLOS DE PORQUERÍA!.

Apuro el tranco, las zancadas de mí carrera son largas, floto en la luna como un astronauta, mi vista rebota contra el suelo, voy a caer, me concentro en mi equilibrio, sigo tras los gemidos del viejo Ford, la carcacha del demonio parece estar asqueada por nuestra acciones y vomita el capo, este sale disparado hacia el Pedro, pasa solo a unos metros de nuestras cabezas, el destartalado vehículo va de un lado a otro de la calle, finteando las viviendas y los postes del alumbrado, doscientos metros más abajo el Ford descansa al lado del camino, el camión esta hecho mierda, sus ruedas apuntan al mar, no se ve nadie, me siento mal, espero lo peor, sigo corriendo y no logro llegar, la adrenalina esta a punto de reventarme el corazón, mi cabeza sangra, tengo las manos astilladas por el roce del maicillo, los muchachos comienzan a salir entre los hierros del vehículo, por suerte están bien. Paletón parado en medio de la calle aplaude, y Grita, ¡espectacular, se pasaron par de hueones! .Los pilotos se miran y brindan una reverencia. Descanso tres segundo, hay que escapar, pero antes nos abrasamos y reímos, dejamos la escena del delito, pronto llegarían los Pacos, ellos no entenderían los actos de la justicia divina, nos internamos en le bosque de Pinomar, al bajar por el costado de la calle principal introduzco uno de mis pies en una acequia llena de agua, mojando mis pantalones hasta las rodillas, mi aspecto es atroz, siento angustia y pienso que debo escapar sólo, pierdo a mis amigos en los eucaliptos, escucho sus voces, escondo mi sangre con la capucha de mi polerón negro, cruzo por el bosque, camino dos calles al norte y bajo el cerro caminando con las manos en los bolsillos, llego al mirador, desde ahí observo el parque de diversiones, espero unos minutos, mis compañeros no aparecen, las patrullas policiales se dirigen al lugar del suceso, cruzo la calle, camino por el centro del Quisco, paso frente a la comisaría, me siento a esperar micro en el paradero que esta al frente del cuartel policial, no observo ningún procedimiento fuera de lo normal, tomo un colectivo, saco un billete de mil pesos y se lo paso al chofer, me percato que lo había manchado con sangre, me pongo nervioso por dejar una ínfima pista en el camino, el conductor guarda los mil pesos en un compartimiento del auto, mi calma vuelve, el billete se esfumó en el anonimato del dinero, me bajo del colectivo y me dirijo hacia la casa, pero no ha llegado nadie, me siento en el umbral de la puerta a esperar.

Mi torpe escape resultó mejor de lo que pensé, pero no todo era perfecto, faltan mis amigos, miles de pensamientos bombardean mi mente, doy vueltas en círculo, impaciente pateo piedras, busco consuelo en vagos arrebatos de optimismo, ¿qué será de mis jinetes de la Apocalipsis de los expendios de alcohol?, el infierno quema, es verdad. Tres siluetas despegan desde las sombras de un camino, siento un alivio en mis golpeados huesos. El Santos se adelanta sobre los demás, y despacha un fulminante derechazo a mi pómulo izquierdo.

-¿Por qué me pegaste hueón?, ¡Estoy para la cagada y vos me pegai un cornete!

-No te parece poco el susto que nos hiciste pasar-. Incrimino el Santis.

-y ustedes tropas de hueones-me defiendo alterado.

-¿por qué escapaste sölo?

-me pareció lo mejor.

Sus motivos no me parecían suficientes, de todos modos para no quedarme despacho un fuerte derechazo al mentón del Santos. Paletón y el Chamo se abalanzan sobre nosotros para evitar una pelea, con ello gastamos las ultimas cuotas de adrenalina, todo vuelve a la calma, Santos me ofrece sus disculpas y acepto, nuestros rostros pedían a gritos unas cervezas, dentro de la casa decidimos tomarnos una sopa en sobre, mientras la preparan voy al baño a darme una ducha, el agua está helada, mi cuerpo tirita, con el espejo del baño reviso las heridas de mi cabeza, descubro mis cicatrices.

La sopa expele un rico aroma a orégano y espárragos, nos sentamos a la mesa, discutimos las jugadas polémicas y reímos. El Santos y el Chamo nos cuenta su odisea.

Roberto no sabes la veces que estuvimos a punto de chocar contra una casa, ¡ahí sí que queda la cagada!. Solté el freno de mano y el camión agarró una velocidad espectacular, la carcacha saltaba como si nos quisiera expulsar de su interior, mi cráneo quedó hecho mierda tanto rebotar con el techo, en una oportunidad se salió el capo y una macha de petróleo nos tapo la visión, no veíamos nada, así que decidí tirar el camión a una orilla del camino. Chamo y Santos puedo preguntarles algo, -si por supuesto-. ¿Tuvieron miedo? ¿Pensaron que podían morir?, -no, para nada- respondieron secamente. Ensuciamos nuevamente los platos, nadie los quiso lavar.

Ya en la cama, pienso si el peso de la impunidad existe, la angustia de la culpa atravesó fugazmente por mi cabeza, esta se desvaneció en el recuerdo de las victimas.

La noche terminó, la mesa está sucia, una bolsa seca de Té descansa al costado del basurero, los fósforos y las cenizas adornan la mesa, cierro los ojos, ¡ya es un nuevo día!, no queda otra que dormir y pensar que vamos hacer mañana.

Carcacha devil rock and roll (Parte IV)

2008-04-02T20:54:00.001-04:00

Aún era temprano, pasamos a un parque de diversiones que está justo en la entrada de la calle Pinomar, las personas comenzaban a retirarse a sus casas, rondamos el lugar, luces escuálidas colgadas por todos lados, un viejito de cabeza nevada y percudida cotona color azúcar flor vendía en una esquina confites, maní confitado y algodón, alrededor del anciano todo daba vueltas, las maquinas parecían tener vida propia: el carrusel, los autos locos, el barco pirata, los caballitos, el tiro al blanco, los monos porfiados y el bingo adquirían una belleza que escapaba a mis ojos, divertirse, dar vueltas y vueltas, solo eso parece tener sentido. Voy y compro un maní salado, me siento frente a los autos locos y espero.

El Santos sale corriendo detrás de una mujer para preguntar su nombre, saber donde estaba alojando y concertar una cita en la playa, siempre utilizaba el mismo libreto, no sé si le resultó alguna vez, pero el confía ciegamente en su técnica. El Gerardo y El Pedro también desaparecieron. Los espero, sé que me buscaran, soy pieza clave en su ajedrez, tengo a la reina entre mis brazos, además esos hueones no duran mucho sin un trago.

El trío de hueones me localiza. Subimos por una escalera de piedra que está en la entrada de la calle, a un costado de los Juegos, llegamos a un mirador del sector alto del Quisco, lugar que cuenta con una vista privilegiada de la playa. Encontramos un sitio eriazo entre dos casonas, es el lugar perfecto para preparar los tragos, saltamos una pequeña alambrada, bajamos la coca- cola y nos pegamos unos cortitos de pisco, observamos la playa, las estrellas se encontraban a nuestros pies danzando cadenciosas con las olas. Preparamos dos botellas de combinados, tragamos unos sorbos, dejamos atrás los destellos, el humo azul de los cigarrillos, las colillas, las estrellas, el mar y sus profundidades.

Cargando las botellas comenzamos a subir el cerro, de tanto en tanto nos detenemos a beber, nos demoramos alrededor de media hora en llegar a la entrada del bosque de Pinomar. El panorama no es nada alentador, el paisaje llama a la soledad, es un sitio oscuro con una gran cantidad de arbustos, nos detenemos a observar, no se escuchan ruidos, solo la tenue Luna nos hacía compañía, en un arrebato poético de hueón borracho pienso que la Luna es la única que nunca nos ha ignorado, levanto la botella y brindo por ella, ¡Salud!, mis compañeros también beben por ella, me gusta pensar que con ese acto sello un pacto de fidelidad con la señora inmaculada que gobierna todas la noches.

El Chamo y el Pedro se disputan la botella de combinado, como si diluyera la frustración de sus bocas, después de cada sorbo se llenan de alegría. El bosque es lo más parecido al limbo. Bebemos un poco más antes de seguir el camino entre los arbustos. Evitamos la basura y la mierda, nos escondemos detrás de pinos y eucaliptos, seguimos brindando. Bajamos por las laderas de un seco canal. Observo a mis camaradas y el rostro del Chamo que está desfigurado, supongo que a todos nos a cambiado la cara. Nos sentamos, terminamos una de las botellas y decidimos caminar por la espesura de un bosque. La maleza y las hojas crujen a cada paso, delatando nuestra presencia, el Santos iba en la delantera guiándonos, de pronto adopta la actitud del sargento veterano de las películas de guerra, avanzamos a su ritmo, obedecemos sus señales de silencio. Paletón escucha voces y ruidos, recorrimos el bosque en marcial orden.

-¿El trago nos esta pasando una mala jugada?.

Divisamos dos fogatas, nuestros corazones comenzaron a latir con ímpetu, la luz del fuego incendia nuestras pupilas. Santos el sargento, ordena al cabo paletón y al soldado raso Chamo acercarse al objetivo e investigar la zona. Al volver decidimos renunciar a cualquier estrategia de asalto, nuestro objetivo no tenia valor y es altamente arriesgado para nuestras capacidades, la situación es la siguiente: tres mujeres y como ocho hombres, todos sedientos, alegres y volados. Llegamos al final del bosque sin encontrar nada, subimos a la calle, con dirección desconocida, ¡mis pies no dan más!, pero los zombis de mis compañeros no se detienen, mi boca lanza afilados comentarios para tratar de revivir a estos muertos, estupidez tras estupidez, pero mis letrados amigos no hacen caso a mis comentarios idiotas que tanto los enardece. Cada paso que doy en un calvario, pero no paramos hasta cruzarnos con una plazoleta de nombre Luis Sanfuentes.

-¡Robemos un auto para bajar y llegar luego a casa¡- digo aburrido.

Carcacha devil rock and roll (Parte III)

2008-03-27T17:31:00.002-03:00

Muchas veces había carreteado en el Quisco, pero hoy me sentía ajeno al lugar, el pueblo está distinto, crecieron un par de edificios y hoteles. Las personas flotan por las calles como globos gigantes, encandilados por el brillo decrépito de los neones de los antiguos locales comerciales, parecía un cumpleaños, pero sin el ruido y el alboroto de esas fiestas. Los niños abarrotan los videos juegos, mientras las familias pasean alrededor de una angosta plazoleta que se ubica al costado del camino principal para observar a los artistas callejeros, en su mayoría adolescentes payasos y malabaristas que se disputan el dinero de sus fugaces espectadores. Los Pub´s y las fuentes de soda están con sus mezas copadas. La noche recién comienza y me siento aburrido, la pendiente de la calzada nos empuja hacia la playa. Se observa más vigilancia policial que años anteriores, la policía deambulan en sus patrulla, además se han sumado unos gallardos caballos, con petos de color verde, los cuales junto a sus jinetes están encargados de custodiar la tranquilidad del balneario, especialmente de la playa.

Las botillerías están rodeadas por manadas de jóvenes que piden dinero para financiar el ron Silver o la garrafa de vino tinto. Los turistas responden con indiferencia entregando monedas solitarias, no por solidaridad, ni mucho menos por simpatía, sino por un vago temor hacia la apariencia de estos jóvenes peregrinos. Entramos los cuatro a la botillería, juntamos una luca y media por nuca, compramos dos botellas de pisco y dos cervezas y un par de vasos plásticos. Salimos sin mirar a nadie, ignorando a quienes nos pedían dinero, sin importar que fuera una hermosa chica punk de cabellos rojos, melena descuidada y un aro en la nariz o la más ardiente de las hippies.

Nos acercamos al paseo peatonal, y desde ahí observamos la playa, está alucinante, concurrida y viva, ya en la arena contemplamos el gentío, esto era lo que buscábamos, cerca de trescientas personas que carretean apiladas en grupos de diferentes tamaños, estratos sociales, creencias y tendencia musical, en las penumbras se escuchan gritos, minas chillando y canciones entonadas como solo el alcohol puede hacerlo. Un piño de imberbes borrachos sé taclean como en un partido de rugby, sus cuerpos yacen en la arena por algunos segundo mientras recuperan el equilibrio, entre risas se reincorporan lentamente a la juerga. Caminamos entre las personas, el olor a paraguayo se cruza en nuestro camino como un desagradable incienso que busca purificar nuestras almas. Cuando le veo el rostro a algún Lana borracho siento desagrado por ellos, son como chimeneas de fábricas humanas que hacen ruidos desagradables, levantan humo, usurpándole espacio a la playa y ensuciando el mar con sus colillas y botellas vacías. Buscamos entre la gente un potencial grupo de minas con las cuales podamos conversar, y pasar un buen rato.

El Santos motiva al Chamo para que invite a una minas a beber con nosotros, él después de hacerse de rogar un rato parte convencido hacia un grupo de ricas señoritas. Mientras el Chamo camina, me cuestiono -¿Qué mina en sus cinco sentido aceptaría la invitación de nuestro anacrónico galán de ropa americana? ¿Alguna señorita se dejaría seducir por un joven de camisa floreada, jeans con pinzas y zapatillas blancas?- la negativa de esas mujeres entierra nuestra pocas aspiraciones libidinosas en este cementerio de granito.

(Pienso en unos versos:
“acogedor desencanto destiérrame de tus sagrados terruños, la frialdad e insipidez se vuelve insoportable, cada mujer que pasa es una cruz y su desprecio una lapida”. ¿no hay flores en este campo santo?. Puta que gay el pensamiento, parece que estoy crítico)

-Santos, ¡destapa una cerveza!

-Que sean dos – ordena Paletón.

-Si hay que apurarse por que a las dos los pacos empiezan a hueviar- comenta el Chamo mientras se empina una cerveza.

-calma son recién las doce.

Bebemos cerveza y pisco, miramos el mar, sentados en la arena conversamos.

Una brisa fría entra por mi espalda, provocando escalofrío en todo mi cuerpo. El Chamo se para a mear, su silueta parece una boya que se mece al ritmo de la marea. Avanzo hacia las olas, el mar ejerce una extraña fuerza hipnótica, mis recuerdos se rebelan en una angustiosa vorágine, el rostro de mi Ex reflejado en le agua me descompone, el sonido del mar pronuncia su nombre. Parado a la orilla del mar comencé a dibujar con orina su nombre en la arena, contorneando las caderas, mí bolígrafo transcribe en redonda letra manuscrita, ¡Graciela!. Hasta ese momento no me había dado cuenta lo fuerte que me golpeo su amor, sé que no la amo, pero eso ahora no parece importar, por suerte las olas se encargaran de borrar su recuerdo una y otra vez hasta no dejar nada.

Paletón, -quién estudia química en la Universidad Católica-, prepara unos combinados que queman la garganta, pensamos que él es la persona más indicada para calcular el volumen del alcohol en nuestra sangre. De vez en cuando detenemos nuestra conversación para observar si pasa un grupo de féminas para conversar y en el peor de los casos si aparecen los pacos. Se acaba el licor, y todo sigue igual, a excepción de nuestro valor.

El panorama es caótico, gente delirando por todas partes, caminan como si las playa se los quisiera tragar. El Chamo esta horrorizado con la posibilidad de caer en cana, y más si es por ebriedad, seria una mancha para la honra de su familia. Un patrulla pasea por la calle del mirador iluminando el sector de la playa con un potente foco, los pacos se dejan caer con sus caballos, correteando a las tribus fuera del lugar, la Yuta aprovecha de fiscalizar la lucidez de los jóvenes que se cruzan en su camino, buscando los pertrechos etílicos y alucinógenos. Los pacos hacen vista gorda, solo detienen a los odiosos y a los que no pueden mover el culo fuera de la playa. El rostro de Chamo esta rígido, tenso y asustado, nos pide que salgamos del lugar, el Santos lo molesta contándole historias de lo que nos pasaría si fuésemos detenidos.

-Chamo si nos detienen y no tenemos plata para la fianza, nos envían a la cárcel de Quinteros, pasamos todo el fin de semana en cana.- dice el Santos.

- no hueeviis, no tengo plata- dice el Chamo.

La playa se encuentra revolucionada por el desalojo de los jóvenes, llegó la policía, hay un par de detenidos, gritos, aglomeraciones de curiosos y uno que otro copete perdido en la arena. Situación que aumenta el miedo del Chamo, Paletón lo mira y se caga de la risa, le dice que se calme. Cruzamos entre la multitud directo hacia la botillería, decididos como asesinos a sueldo. Compramos otra botella de pisco Cochiguaz de 50º grados y una coca-cola. Nos retiramos preguntando a quien se nos atraviesa en el camino, ¿Dónde podemos carretear después de las dos?. La respuesta era siempre la misma, la playa de las conchitas y el bosque de Pino mar. Vamos al bosque Pino mar.

Carcacha devil rock and roll (Parte II)

2008-03-20T18:39:00.001-03:00

El Santiago al que todo llamábamos Santos, se detiene al frente de la puerta de la cabaña, nos observa, su mirada deja de manifiesto un descontento, su manera de rechazar la realidad es arrugando el ceño, detrás de sus ojos y de su accionar sereno se podía sentir el conflicto de un alma golpeada por los fracasos de sus propias imágenes no cumplidas, pero hay algo claro en él, y es que no está dispuesto a claudicar.

El culpable de nuestra decepción ocular era el Chamo, mejor dicho la culpa era nuestra por delegar esa misión en una persona como él, ¿se pueden confiar tareas de importancia en un fanático de la metafísica , el i ching y todas esas tonteras esotéricas de medio tiempo?, ¡ la respuesta es No! uno no puede confiar en nadie que proclama a los cuatro vientos que su gran reto en la vida era encontrar una mina que se acomodara a sus manuales esotéricos, que lo acompañe a sus sesiones y esté dispuesta a contemplar los cerros cuando el sol se pone, con una taza de café humeando en su manos, sentado en el balcón de su espaciosa casa.

Siento que estamos en presencia del paraíso de los abuelos deseosos por conocer a Dios en vivo y en directo, es el lugar más parecido al nirvana del aburrimiento. Nuestro refugio de verano está rodeado por un albergue de Monjas, un sitio eriazo repleto de escombro y de un acantilado donde las personas tiran su basura, el cual nos separa de la carretera que conecta todo el Litoral.

Entramos en la cabaña. El Chamo se instala en una pieza con Santos, quedando la pieza contigua para Pedro y para mí. El interior de la cabaña no está tan mal como pensábamos, el comedor es acogedor, los sillones de mimbre son cómodos, posee una mesa pequeña y lo principal es que no cojea, unos jarros de cerveza, un refrigerador que enfría y una buena cocina. Recorrimos toda la casa, buscamos algo sin saber a ciencia cierta lo que es, intruseamos todos los rincones, abrimos un closet cerrado con un candado y en su interior encontramos una vieja Televisión en blanco y negro, en nuestro rostro se esboza un sonrisa, ahora podríamos amenizar nuestras tardes viendo por televisión nuestro programas favoritos.

Ya instalados en el living, el cual también es comedor y cocina, encendemos la radio, nos miramos y no decimos nada. A pesar de la leve alegría provocada por el descubrimiento del televisor, el aire saca chispas, se puede sentir la frustración en el ambiente. El Santos en un arrebato comienza a lanzar chuchadas y a maldecir. Para evitar una situación desagradable me levanto y digo – ¿voy a comprar cervezas?-.

-Hagamos unas monedas- murmuro Paletón.

-¡Si… no hay nada que no pueda solucionar un poco de alcohol!- digo alegremente.

-Roberto, ¡yo te acompaño!- dice el Santos despojando el dinero de las manos de Paletón.

Partimos con el Santos, caminamos por unos minutos y no encontramos ninguna botillería, el Santos me mira y me dice Preocupado -Beto hueón, no hay Botillería-. Le preguntamos a una señora donde queda la botillería, nos contesta con voz puritana pero gentil, “la comunidad de Punta de Tralca decreto ley seca para este balneario”, Nuestros rostros se caen al suelo. Damos la vuelta, de regreso y para colmo de males no divisamos ninguna mina rica. Durante la tarde no hicimos otra cosa que lamentarnos por caer en el infierno chino del ocio, en el centro orgiástico de los retiros espirituales de los abuelitos de la diócesis de la región metropolitana. Las habitaciones se llenaron de risas y sarcasmo, vomitamos compulsivamente toda la ironía que podía contener nuestras mentes.

Santos aprovechando un breve silencio, invoca sus poderes, agita el aire, mira al grupo y dice.

- Quizás estas no sean las mejores vacaciones, pero serán las más oscuras.-

Me cago de la risa, pero el Santos, me dice –Beto, es verdad, estas vacaciones serán las más oscura de todas, confía en mí-Según el Santos estas palabras quedaran marcadas en nuestras memorias.

Es media tarde, me escapo un rato a la playa, necesito estar sólo, sentado en la arena contemplo el pasional movimiento del mar, este lanza todo lo ajeno a la orilla, la fuerza del océano pacifico como de costumbre suele devenir en las apacibles caricias de sus olas, celebro el brillo de los últimos rayos del sol que atraviesan las nubes que comienzan a cubrir el cielo, mis ojos son testigo de un pequeño paraíso, frágil como gaviota en vuelo, llenan mi ser de una confianza que no acostumbro, por unos minutos pienso que todo funciona a nuestro favor. Pamplinas tengo sed, quiero una cerveza.

Llego a la casa, todos me miran extrañados por mi salida, la mejor manera que encuentro para salir del paso es contarle un descubrimiento que hice cuando volvía de la playa.

- ¿Muchachos saben porqué Punta de Tralca está en ley Seca?

- ¡No sabemos!-responden mis amigos.

- Bueno les cuento.

Entré a un local a comprar algo para comer y observo que un caballero se esta tomando una cerveza, me acerco y le pregunto donde la compró, -el me dice ahí en el mesón-, me acerque al mesón y le pido una Escudo.

-¿Es para servir o para llevar?- Dice en encargado.

- Para llevar- respondí.

-Disculpe caballero sólo vendemos para servir.

- ¿Por qué?.

- Lo que pasa es que en Punta de Tralca se decreto Ley Seca.

-¿Y qué pasó?

Hace dos años atrás mataron de unas puñaladas al hijo del dueño de esta fuente de soda, y el caballero es concejal de esta comuna, y fue tal el impacto público que causó el asesinato, que se decretó ésta ordenanza municipal.

-¿Pero igual venden cerveza aquí?- dije, el encargado del mesón me dijo que sí vendían, ¡pero sólo para servir!, así que pedí una cerveza chica.

El objetivo de nuestro viaje era el reventón, a eso veníamos y eso queríamos hacer, siempre había sido así, y esto no iba a cambiar hoy. Después de comer, nos pusimos a meditar, y acordamos que la única solución para encontrar un buen carrete era tomar una micro y marcharnos al Quisco.

Carcacha devil rock and roll (Parte I)

2008-03-14T18:58:00.002-03:00

Este es el segundo año que viajo junto a unos amigos al balneario del Quisco, -fue una tradición que comenzamos al salir del liceo-, pero este verano, el del 96, se presentan más complicaciones que las habituales para planificar el viaje. Los principales obstáculos son el precio del alojamiento, el cual subió desproporcionadamente, además gran parte de mis camaradas encuentran excusas inverosímiles para justificar su ausencia en esta travesía. Realmente este último factor no me interesa demasiado, la mayoría de ellos sólo representan el medio más cómodo y honesto para conseguir una buen precio por una cabaña a la orilla del mar. Su amistad es la catapulta que me permite escapar del aburrimiento de las calurosas tardes en nuestra amada comuna.

Inesperadamente y sin mucho esfuerzo conseguimos una pequeña cabaña en Punta de Tralca, gracias a la voluntad religiosa de la madre de Gerardo, ella poseía muchos contactos ya que era dueña de un video club, supongo que les rebajaba las películas religiosas a los Hermanos Evangélicos o algo por el estilo. Por eso todos estimamos al Gerardo, al cual todo llamamos Chamo, porque su infancia la vivió en tierras Venezolanas, como dije a través del Chamo podíamos conseguir muchas cosas especialmente películas XXX, incluso trabajé como vendedor en el video club Sky.

Según el Chamo la cabaña cuenta con todo lo que necesitamos para nuestra estadía y con el precio más bajo del mercado, su único defecto es que se encuentra un poco alejada de la playa.

Cuando llegamos a cerrar el trato, me doy cuenta que estamos negociando con unos viejitos súper conservadores, colocamos cara de comunión, y castos recibimos las indicaciones y las llaves. El trabajo sucio estaba listo. En estos momentos en lo único que pienso es en el mar, los bikinis y sentarme en la arena con la única preocupación de satisfacer mis mundanos placeres, beber cerveza y enamorarme cada noches de una chica distinta, cosa que sé que es imposible para alguien de mis características, pero con una sola noche de fogoso romance en compañía de una delicada dama, me daría con una piedra en el pecho.

Nos juntamos en la plaza de Peñaflor a las nueve de la mañana, para variar el Chamo fue el primero en llegar, lo secundó el Pedro, el último en llegar fue el Santiago con su Padre, el cual nos llevaría hasta la playa. Al principio todo fue silencio pero a medida que avanzamos por la carretera comenzamos a actuar como niños con juguete nuevo, nuestro rostros están marcados por la emoción, a pesar que sus miradas dicen otra cosa, en mí interior tengo la leve sensación que todos leíamos entre líneas el itinerario de nuestro destino, me imagino a mis compañeros caminando por las calles polvorientas en busca de un cerro, sus zapatillas levantando polvo, cada paso de ellos acarrea el lastre de la mañana y el peso de sus mochila hace que el aire les raspe las gargantas, pero a pesar de la carga, ellos viajan con la frente en alto.

Compramos pasteles a las palomitas de Melipilla, el padre del Santo coloca un disco de Leonardo Favio. Tarareamos sus canciones mientras miramos concentrados el paisaje que pasa rápido frente a nuestros ojos, compartiendo la música, el silencio y algo más, que nunca podré descifrar.

Pedro, al que todos llamábamos Paletón, (nunca he sabido por qué) hurga en su mochila verificando si lleva sus disco favoritos, él es un correcto cristiano y admirador incondicional de los Beatles (es una enciclopedia ambulante del grupo de Liverpool) y del rock clásico del tipo de Led Zepelin. Mira hacia fuera, trata de afinar su guitarra, saca improvisadas melodías y vuelve a mirar hacia afuera, supongo que piensa en su polola, creo que su mente busca establecer cuales serán los limites para desenvolverse en la comunidad y no traicionar la confianza de su compañera, porque siempre le hacemos burlas por su macaveismo, según mi distante impresión ella más que ardiente romance le otorga la seguridad que le es negada a los hijos de padres separados, al fin y al cabo yo sé que Paletón será fiel, y sólo alucina con la idea de tocar la guitarra para una pequeña audiencia de hippies.

Llegamos a la Playa, al medio día del lunes, el sol cae avasallador sobre nuestras cabezas, es un bello día, transpiro ansiedad por instalarnos pronto y disfrutar de las bondades del mar. Grande es nuestra sorpresa al conocer la ubicación de las cabañas. Parecen un pobre poblado del viejo oeste, un lugar de paso para bandidos y vaqueros, el padre del Santiago nos deja afuera del villorrio, bajamos nuestro equipaje de la camioneta y nos despedimos de él. Buscamos la numeración de la cabaña, caminamos como los malvados de las películas de cowboys con las petacas a cuestas, orgullosos de nada, sin malos ni buenos, solo feos, deslizándonos por una pequeña calle que divide las edificaciones en oriente y poniente. El Pedro mira a los ojos al Chamo, él agacha la cabeza como si se sintiera culpable de algo, culpable de estar aquí, de traernos a este lugar.

"La Mujer y la Educación"

2008-03-08T16:10:00.005-03:00

" Emancipar al hombre no es emancipar
a la humanidad; emancipad a la mujer
y habréis emancipado a la humanidad"

Siempre se nos dice que nuestra inferioridad mental es un hecho, que nuestra debilidad es manifiesta. Y basados en estos sofísticos argumentos, pesa sobre nosotras la tiranía masculina, mas pesada que el yugo de la esclavitud que arrastraban las siervas de la Edad Media.

Si bien es verdad que nuestra debilidad es evidente, no es menos cierto que de nuestra educación e instrucción se ha descuidado siempre, causa que justifica esa inferioridad intelectual en los presentes momentos, y por consiguiente, esa debilidad trivial e nosotras; pero esto no es que nuestra masa encefálica sea más reducida que la del hombre, pues demasiado sabemos que opiniones autorizadas de célebres fisiólogos y antropólogos han dado al traste con estas rancias teorías de los enemigos de la emancipación de la mujer. Si la ciencia, la literatura y las artes cuentan sólo en sus filas con un pequeño número de mujeres, es porque al hombre se le ha colocado en un medio superior a de la mujer, y es lógico resultado que la intelectualidad de la mujer resulte inferior, pues esa diferencia de medio lo determina; pero de ningún modo equivale a afirmar que el cerebro femenino sea menos apto para abarcar los dominios de la ciencia, pues si hacemos la antítesis de lo que hasta hoy se ha hecho, poniendo en idénticas condiciones de medio a ambos sexos, esa inferioridad injustamente atribuida a la mujer desaparecerá y junto con esto, se hundirá la hegemonía, el yugo masculino que nos hace esclavas.

Mientras más se obstaculice la instrucción y educación de la mujer, mas tardará y hará imposible implantar la sociedad libre que tanto anhelamos, objeto de nuestros amores y sacrificios. Tratemos de realizar lo que tan acertadamente señaló Condercet:

Cuando se instruye a un niños, se prepara un hombre instruido; pero cuando se instruye a una niña, se elabora la instrucción de una familia; y nada hay más lógico que esto, puesto que es la mujer la que cultiva la educación de sus pequeñuelos cuando se hace madre.

Si, es verdad queremos que la felicidad sea un hecho, que la tiranías se acaben, que el baluarte de los zánganos caiga hecho trizas; emancipad a la mujer arrancando esa venda patriótica que pervierte sus sentimientos morales, romped el velo fatídico del fanatismo religioso que las idiotiza y habréis roto los puntales que sostienen esta sociedad aborto del crimen."

Periódico Verba Roja. Chile 1920. Mujeres anarquistas del 1900.
Isolina Borquez.

Un Saludo a todas las mujeres que conozco, con las cuales trabajo y con las que he compartido un pequeño pedazo de mi vida y no olvidar a todas la blogueras guapas que visitan este Humilde Blog.

Ruptura III: El Final

2008-01-30T00:28:00.000-03:00

Primera Parte:

http://profesordesuciedad.blogspot.com/2007/06/el-primer-encuentro.html

Segunda Parte:

http://profesordesuciedad.blogspot.com/2007/06/ruptura-capitulo-dos-el-reencuentro.html

Llevábamos dos meses y medio de relación, las cosas funcionaban entre nosotros, me sentía cómodo con ella. Mi problema comenzaba cuando volvía a la soledad de mi hogar.

Los sábados llegaba a su departamento de providencia a las 16:30 aproximadamente, nos saludábamos y nos poníamos a ver películas infantiles con Pablito su hijo de tres años, él cantaba y bailaba al ritmo de las imágenes, mientras nosotros nos recostábamos en la cama, nos abrazábamos y acariciábamos, de vez en cuando Pablito dejaba de prestar atención a la pantalla, se acercaba a nosotros y regaloneaba junto a nuestros cuerpos.

La Relación con Pablito no fue fácil, y en realidad nunca le otorgué mucha importancia en hacerme el simpático con él. La primera vez que lo conocí fue en un paseo a la playa, se escondió detrás de la falda de su madre y cuando ella lo dejó sólo para ir a prepararle el biberón, me observó con sus lindos ojos cafés, se corrió su pelo de la cara, se acercó y me golpeó con una patada en las canillas, desde ese momento lo comencé a ignorar, era completamente indiferente.

Realmente no sé cuando las cosas cambiaron, cuando fue el punto de quiebre entre nosotros, sin darme cuenta Pablito me abrazaba y me decía con total desparpajo que me quería y extrañamente sus sentimientos primitivos eran correspondidos. Jugábamos fútbol, le enseñaba a pegar patadas, a boxear, me gustaba mostrarles las cosas incorrectas y que no deben realizar los niños. Pablito era un verdadero acróbata, se lanzaba de las escaleras a mis brazos sin una pizca de temor, sinceramente comenzaba a encariñarme mucho con ese niño. Pero había un problema, no deseaba cumplir un rol paterno, tampoco buscaba formar una familia, aún era muy egoísta para embarcarme en semejante empresa. Era un rollo mío, pues ese rol nunca me lo designaron, su madre nunca me vio con esos ojos.

Por otro lado, la relación de Helena con su ex pareja, funcionaba, a medias pero funcionaba. El Lucho Pérez ( Tenía el mismo nombre que el gran héroe de la final de la libertadores del año 1991, cuando convirtió los dos goles del triunfo sobre Olimpia de Paraguay, en el campeonato continental de Colo-Colo) era un artista de talento, sus obras eran reconocidas en los círculos intelectuales del oficialismo, pero siempre vivía en la pobreza y al borde del alcoholismo, solo se controlaba por el amor infinito hacia su hijo. Pero en el ámbito económico no aportaba ni con el vuelto del pan. Además siempre decía que se iría a Francia, que ahí reconocerían su talento como documentalista y cineasta. A pesar del gran nombre que poseía la ex pareja de Helena, sentía que el Lucho era un insoportable petulante, con él ni a misa.

Nunca he sido un obsesionado con el sexo, reconozco mis carencias y saco partido a mis fortalezas, entonces no me enrollo demasiado. Pero en ese ámbito me sentía cómodo, parecía que Helena lo disfrutaba, y yo me sentía satisfecho, realmente la cochinada estaba bien.

Generalmente nos tomábamos un trago, un vodka con naranja, conversábamos de la vida, del trabajo, sin darnos cuenta, cuando el licor se vaciaba de nuestros vasos, comenzaban los besos a recorrer nuestros cuerpos, sudor, gemidos, y la entrega, las sabanas adoptaban los contornos de su espalda y piernas que se movían a ritmo de los crujidos de la cama. La penetraba fuertemente y sus secreciones recorrían mi entrepierna. Apuraba el ritmo y me detenía en sus ojos para leer su placer, cambiábamos de postura, ella apoyaba su cara en las almohada y entraba por detrás, posaba mis manos en sus caderas, sus espalda me mostraba músculos y formas que no conocía, que hablaban y se estiraban por el placer. Solo era cuestión de tiempo que uno de los dos terminara.

Una vez calmado y recostados desnudos en la cama ella me besaba y se retiraba a dormir con su hijo.

Cuando me juntaba con Ernesto a conversarnos un trago, siempre salía el tema de las mujeres.

Él estaba en una crisis, llevaba cuatro años de una intensa relación con Mónica, él me confesaba que en la intimidad de la cama se relacionaban a la perfección, sexo salvaje, la cama era su lugar de comunión.

Pero la vida no era sólo sexo. Su cotidianidad era un batalla, no existía un día que no tuvieran un conflicto, lo celos era la principal causa.

Cuando Ernesto y Mónica caminaban por las calles del centro de Santiago, la normalidad desaparecía, los peligros de conflictos se deslizaban por todas las avenidas. Se aproximaba a unos diez metros por Ahumada una mujer de cabellos castaños de traje negro ejecutivo, contorneándose con sensualidad y éxito, con un cuerpo ardiente. Ernesto la divisó desde lejos, la sintió atractiva, pero también la intuyó como un problema. La atractiva ejecutiva de piel morena y cabello castaño, atravesó por la calle al costado de Ernesto y él miró hacia el frente evitando cualquier contacto, sin embargo Mónica midió cada pisada de la atractiva ejecutiva, contó sus pasos, sintió su sensualidad andante, y clavó sus ojos en Ernesto, calculando hasta el mínimo movimiento de su amante pareja, el contacto entre él y la ejecutiva debía ser nulo, no debía existir. Solo la presencia de ella en su camino despertó la inseguridad de Mónica desatando sus celos.

!Deberías darte con una piedra en el pecho por tener a una novia tan bonita como yo¡- dijo enojada Mónica.

De esas simples rabietas estaba harto, Ernesto no podía vivir sin tener problemas con Mónica, tarde temprano tenían que romper su compromiso.

Ernesto necesitaba un cambio. Esa sensación de transformación hizo que me cuestionara, yo también necesito cambiar la página de mi vida, me siento cómodo con Helena, pero eso no me basta. Necesito nuevas batallas, romper con la rutina, quiero golpes en mi corazón, estoy cansado de está calma.

¿Pero cómo termino la relación?, ¿qué hago para que ella no sufra?, ¿puedo evitar ese sufrimiento?

Le digo la verdad, o la encubro con pequeñas mentiras. Como confesar que la rutina mató mi pasión, y que veo que nuestro planes de vida son distintos. Que no estoy dispuesto a un cambio para sustentar está relación.

Cuando terminé la botella, los dos quedamos convencidos que debíamos terminar nuestras relaciones amorosas y comenzar una nueva etapa de juerga y búsqueda.

Me dirigí a Santiago dispuesto a terminar con Helena, no pude hacer otra cosa que mentir. Me escudé en mi maldito miedo al compromiso.

Adiós Helena, te quise, pero esta despedida es para siempre. ¿ O no?

Experimento

2008-01-20T13:59:00.000-03:00

Siempre me a causado curiosidad la aparición de nuevas palabras en nuestro vocabulario. Esa situación me obligó a realizar un experimento en el extremo del país (Arica, lugar donde estuve de vacaciones), a un colega de Alto Auspicio (Iquique) le comenté una idea de tratar de masificar un concepto u palabra, seguirla y ver su expansión, concordó con la idea y dijo que comenzaría utilizarla en sus alumnos y veriamos cuanto tiempo se demoraba esa palabra en llegar a Santiago.

la Palabra o modismo que utilizaremos es Okinawa para decir esta bién u Okey, así hoy registro que mandamos una pequeña odisea linguística. si la eschucan en algún momento próximo ya saben su ocioso origen.

adios a todos los colegas.

Okinawa ciudad Japonesa, suena divertido y contradictorio para utilizarla por un modismo yankee

Sexo casual por MNS

2008-01-02T14:29:00.000-03:00

La conoció a través de un Chat. Su nombre era Gabriela pero le gustaba que le dijeran Gaby, la conversación fue extravagante, dejaban fluir sus pensamientos sin mucha lógica, cosas que divertía a los dos solitarios jóvenes, más que pláticas era un juego de ingenio al borde del delirio, de esa forma se dieron cuenta que eran similares en su forma de ver el mundo. Después de un tiempo decidieron conocerse en persona y para ello se reunieron en un lugar neutral, que mejor que la plaza Italia. Roberto la esperaba sentado en una cuneta mientras tomaba agua mineral con gas. La vio cruzar la calle con un vestido negro, una calzas de color celeste, grandes lentes oscuros y un cintillo morado que ocultaba su peinado estilo okupa. Se saludaron y miraron a los ojos.

-Eres pequeña, realmente pequeña- dijo Roberto.

- Que eres simpático.

- lo sé. Tú eres chica pero guapa- se disculpó él

Fueron a beber unas cervezas a las terrazas de los bares de Bellavista. Ella sitió una química muy fuerte con la piel del moreno varón. Roberto lucía relajado frente a la desbordante personalidad de Gaby. Dejaron el bar y fueron al parque forestal.

En una plazoleta del Forestal un borracho les regaló un poema, él le pasó 100 pesos al beodo, agradecido el poeta maldito quiso realizar un truco de magia para Gabriela, ella asustada se escondió detrás de la espalda de Roberto y tocó suavemente sus brazos mientras él miraba fijamente al borrachín con intensión de espantarlo. Después de concretado su número artístico el borracho se fue y Roberto besó a Gabriela con pasión.

Él la invitó a su departamento, bebieron más cervezas, hablaron de sus ex – novios y de sus cuentas pendientes en el amor, una vez libres de culpas hicieron el amor varias veces. A la mañana Gabriela se levantó temprano y se escapo del departamento, sin explicación.

Días después Roberto la encontró en su mns. La saludó y conversaron de cosas triviales hasta que se decidió tocar temas importantes.

- El otro día te escapaste, ¿por qué?

-No sé, no lo pude evitar, creo… que tuve miedo- contestó Gabriela

- No te gustó como hicimos el amor.

- Si me gusta el sexo.

- ¿Estas arrepentida?

- Lo hecho, hecho está.

- pero hicimos el amor a lo bestia.

- Si…mmm xD- contestó Gabriela con un emoticon.

- Fui un león x) –contestó Roberto con orgullo de macho en celo

- Es verdad fuiste una bestia… pero un conejo :S - Dijo ella con sarcasmo.

Roberto sintió una vergüenza enorme y la borró de su lista de contactos del mns.

Bolero de un amor pequeño

2007-12-24T16:04:00.000-03:00

Fabiola era una adolescente que aparentaba una edad madura, no parecía tener 16 años. Usaba el pelo corto con un tinte azabache, sus facciones toscas y rectas le otorgaban un aire de seriedad y sus ojos otoñales de hojas secas una mirada melancólica. Sus compañeros la consideraban una adelantada en las materias del amor, aunque en su interior era una niña frágil y sensible.

Ella comenzó a tener problemas en el colegio, bajó sus calificaciones y mostraba una actitud apática y desganada, como si estuviera aburrida de las presiones de la vida.

La profesora Susana decidió llamar a su apoderada. Había descubierto una verdad que explicaba el drástico cambio de conducta de Fabiola.

La madre de Fabiola llegó temprano en la mañana a conversar con la profesora jefe.

Desde una silla de la oficina Fabiola observaba el lugar con la seguridad que iba a experimentar un momento desagradable.

La incomodidad y la tensión se sentía en la sala de atención de apoderados. La profesora jefe movía sus manos y la pasaba por su cabello. No sabía cual era la mejor manera de contar lo que sabía.

- Sabe señora María… tenemos problemas con su hija, ha bajado su rendimiento y cambiado su conducta- Dijo la profesora con un tono de voz implacable- Creemos saber cual es la razón de dicho cambio.

- Dígame qué pasa profesora, y no me asuste-dijo la madre angustiada.

- Su hija está saliendo con un enano.

-Fabiola comenzó a susurrar su llanto, las lagrimas brotaban de sus ojos, ella se las secaba con la manga de su camisa blanca.

-¿Con un enano de circo?- repitió la madre totalmente descontrolada.

- No señora María, con una persona de baja estatura, cerca del metro cincuenta- La profesora exageró la altura para calmar a la madre.

- Pero eso no es lo peor señora María… ese hombre pequeño es mayor de edad.

-¿Cuántos años tiene?- dijo la madre levantando la voz

- 30 años… pero eso no es lo más grave.

-¿Qué más grave puede haber?

- Es que... ese hombre sufre de vejez prematura, aparente unos 45 años.

- Chiquilla de mierda, cómo me puedes hacer eso- dijo la madre estallando en llanto.

-Cálmese señora.

- Cómo me pide que me calme si mi hija se metió con un vejestorio en miniatura.

- No es un vejestorio- replicó Fabiola- Es el hombre que amo.

- Cállate mocosa.

- Pedro me hizo mujer, me dio cariño, cosa que tú nunca hiciste.

- Chiquilla de porquería… nunca más volverás a ver la luz de sol, te voy a quitar el celular, y el computador, solo irás de la casa al colegio.

- Eso es lo que tú crees mamá.

- Por favor calmémonos- dijo la profesoras tratando de poner cordura y serenidad. La profesora Susana esperó que Fabiola y su madre dejaran de llorar para continuar hablando- mira Fabiola, lo único que tú puedes hacer es dejar a ese hombre, si no lo haces me veré en la obligación de denunciarlo a la policía y se irá preso, por estupro y abuso de menores. ¿Tú sabes como reciben los internos a esos reos?

-Sí profesora, sé.

¿Tú quieres que le suceda eso?

- No quiero.

Entonces tendrás que dejarlo y no verlo nunca más. Si lo vemos rondando el colegio lo denunciaremos.

La profesora se sintió más tranquila y aliviada al contar la verdad. Contempló el llanto de sus acompañantes, deseó llorar pero se aguantó y despido a la madre y a su hija esperando no volver a verla nunca más.

Animal Planet

2007-12-11T22:04:00.000-03:00

Terminado el festín contemplo el horizonte.

Un animal hastiado de la sangre

se revuelca en el lodo para sentir

el instinto del depredador

inhalar el ardor de la maleza

contener el ímpetu en la espera.

su mirada penetrante que marcha

deviene en velocidad, musculatura y polvo,

sus dientes clavados en la carne.

al despertar por la vorágine de la selva

¿cómo te explico que te quiero?

Resaca culposa después de un viaje por el tiempo

2007-11-26T20:14:00.000-03:00

Siento que el agua agoniza en mis entrañas, el malestar espiritual se posiciona en mi cabeza como un gran mural de la Brigada Ramona Parra, estampando sus imágenes de rostros desquiciados, deformes, llenos de terror y locura, facciones toscas, rojizas y deformes que me gritan.

- estas perdido…

-loco vas por la senda equivocada…

Estás loco… loco … loco y solo… sólo … sólo… así nadie te va amar jamás… jamás, jamás...

-cuidado con el anarquista enemigo del pueblo

Esas palabras giran en mi mente como un remolino de agua de un servicio higiénico. La mierda flota en los fluidos amarillentos resistiendo al destino inmisericorde de la cadena, mierda prisionera de la celda de inmaculada loza.

Siento que el vacío espiritual me acompaña hace años, no puedo sacarme el lastre de no encajar en el molde social o será la carga genética que me predispone a la bebida. Seré victima de los brindis de mis antepasados, aunque sea así los libero de culpa. La bebida por cierto no es la verdadera culpable, solo es un síntoma de mi desesperación.

La desesperación de no tenerte.
De haberte perdido.
Te necesito y no estás.
Te extraño y no estás.
Te deseo y no estás.

No recuerdo tu cara y tampoco tu cuerpo. Qué amaré, qué se ama. Que amé.

Amé la posibilidad de un futuro contigo.
Amé el placer de tu carne.
Amé tu imagen.
Amé tu necesidad.

En estos momentos de locura pos etílica me gustaría pensar que amé los encuentros y la entrega aunque en realidad no tengo la más puta idea.

A veces pienso que la culpa es mi única manera de renovar mi espíritu, la culpa es para mi más importante que el dolor, o es una variante del dolor que se disfraza de culpa. Creo que esa sensación de incertidumbre en mi forma hueona de aprender de los sinsabores del alma, una forma de lectura braile para mi sensibilidad. La culpa me impulsa como una maquina del tiempo, comienzo a beber, desaparezco y aparezco en otro lugar sin saber por qué y toda esa ausencia de recuerdos y de seguridad me envía a una parcela de mi infierno.

Te amé…pero anoche igual me lancé a todas en busca de placer disfrazado de desesperación de delirum termens, buscando a mi amada inmortal y como vil hueón para variar me quedé sin nada… sólo con mis dolores culposos de mi maldita resaca.

Grandes Pensadores II

2007-11-22T18:19:00.000-03:00

"Hay dos tipos de hombres:
Los que se lavan las manos antes de mear
y los que se las lavan después.
Yo, me las lavo antes.
¿Por qué?, dirás.
Porque mi polla es sagrada.
Hay que reverenciarla. Oooooh..!
¡Es el centro del universo mundial!
¡La manguerita de la alegria!
Tú deberías hacer lo mismo."

Torrente " El Brazo torpe de la ley", película española con Santiago Segura.

Grandes Pensadores I

2007-11-22T18:10:00.000-03:00

"Lo interesante de escribir es buscar la belleza donde otros no la ven y permitirse ser cruel sin sentir culpa..."

Roberto carvallo.

El duditativo fluir de los polvos grisaceos sobre la cama.

2007-11-08T17:38:00.000-03:00

Ella cuidadosamente cubrió su cuerpo con la sabana, no se había desvestido solo necesitaba un velo que la protegiera de la mirada de su amante. El recostado sobre su brazo la observaba lleno de incertidumbre.

-¿Qué te pasa Carmela?

- Me suceden muchas cosas.

- Pero dime, se sincera conmigo.

-Es que ya no siento por ti la pasión e intensidad de antes.

- ¿Ya no me quieres?

- Si te quiero, pero me siento extraña... han sido tantos los cambios que he vivido
últimamente que me siento confundida.

- Me he dado cuenta- dijo él con un tono de resignación- Estás más distante.

- Si y me da pena... talvez deberíamos darnos un tiempo.

-¿Quieres terminar conmigo?

-No quiero eso.

-Bueno decídete, ¿quieres o no quieres?

- Realmente pienso que te estoy haciendo mal.

- Bueno ese es mi problema.

- ¡Carmela yo no quiero relaciones a medias!... lo que siento por ti es fuerte, pero no quiero migajas- Roberto la mira a los ojos y observa que las lagrimas caen por sus mejillas enrojecidas.
- ¡Pero Carmela no llores!

- Es que tengo pena- Carmela se limpia los ojos y respira hondo- tal vez lo mejor es que nos separemos.

-¿Para siempre?

- No sé- Carmela se pone a llorar desconsoladamente.

Roberto la abraza para consolarla, siente su respiración agitada sobre su pecho y trata de apaciguar sus sollozos con suaves caricias en su pelo y cuero cabelludo, él quiere que sienta sus yemas de los dedos en lo más profundo de su piel. Carmela lo queda mirando y se besan desesperadamente casi con rabia, él la comienza desnudar, mientras ella trata de besarlo en el cuello sin éxito. La despoja de sus calzones, él descubre su miembro que la penetra con ardor. La pasión de sus cuerpos parece incontenible, quieren explotar juntos, los gemidos de Carmela son cada vez más profundos e intensos, él la mira con intensidad y recoge la mirada en sus pechos, los cuales siempre los encontró de una magnifica forma y belleza... después de unos minutos de batalla, ella estalla en éxtasis, grita y se toma la cabeza, frente al estimulo Roberto explota en ella colmado de placer. Él la mira como si hubiera cancelado una deuda y ella lo observa con los ojos cubiertos de lágrimas y revienta en llanto.

-Abrázame. Por favor abrázame.

Roberto la abraza tratando de contenerla con suavidad y ternura. Se quedan varios minutos recostados y desnudos sobre la cama, en absoluto silencio.

-Voy al baño a limpiarme.

Al volver Carmela se recuesta al costado de Roberto y lo abraza. Él le esquiva la mirada quedándose en sepulcral silencio

-¿Qué te pasa Roberto?

- nada.

- Se honesto conmigo.

- Tengo una duda...

- Bueno dímela...

- ¿Después de esto seguimos siendo novios?

Lentes

2007-11-07T17:53:00.000-03:00

- Creo que te rayé los lentes- Dijo la bella mujer preocupada.

- No importa- dijo él relajado- un lente sin rayones es como una vida sin pecado.

Clase de Rabia

2007-10-30T17:58:00.000-03:00

Hoy con mis palabras
No quiero cambiar nada
Solo es rabia que exhala
Por mi boca
Pasión descomunal por educar
rebelarme frente a las almas
autocompasivas en el dolor universal.
Los observo y siento rabia
Porque crecer no es debilidad
Alumnos hoy con mis palabras
No quiero cambiar nada
Solo quiero gritar
Desahogar mi ira
En algo que no sea plasma.
¡Silencio alumnos!… (Silencio)
Hoy no quiero cambiar nada

Resaca

2007-10-18T21:00:00.000-03:00

El sábado por la mañana Roberto se sentía a morir. Su boca olía licor. Lo primero que hizo al abrir los ojos fue tratar de recordar qué había pasado, ¿cómo estaba su ropa? ¿Cómo había llegado a estar tendido sobre su cama?¿, ¿Qué tan perjudicada se encontraba su billetera? Se sobó los ojos y marcó el número de su novia.

- Hola Carmela. ¿Sabes cómo llegué a la casa?

- Yo te fui a dejar maldito borracho- dijo Carmela llena de rabia.

El corazón de Roberto sintió un ahogo que casi le interrumpió la respiración, su cuerpo se desvaneció y su estomagó quiso reventar de un golpe. Su cabeza comenzó a girar y a pensar en las peores acciones que pudo realizar la noche anterior. Súbitamente golpeó la muralla, sus nudillos rojos no sentían dolor. Esa falta de sensibilidad lo tenía al borde del colapso, quería gritar y llorar pero no podía.

Trataba de entender por qué debía de emborracharse de esa manera, qué lo impulsaba a beber como un energúmeno. Qué lo obligaba a maltratarse tanto.

Sentía como la culpa le secaba la boca. Como sus manos temblorosas intentaba tomar lentamente un vaso de agua, pero el líquido que ingresaba a su boca no apagaba su sed. La culpa le había secado las entrañas. Él sabía que la noche anterior había dañado a Carmela, sentía que había roto algo muy fuerte de su relación, estaba seguro que después de esa noche todo sería distinto entre ellos, y lo peor de todo que no existía vuelta atrás.

No era primera vez que Roberto saboreaba el espesor de la culpa, cada cierto tiempo habían situaciones que lo enviaban hacia el camino de la autodestrucción. Se preguntaba por qué sentía tanta rabia contra la sociedad, por qué necesitaba provocar escándalos públicos y remover las mentes de los ciudadanos comunes con actos ininteligibles. Antes le gustaba estar al margen, ser un outsider, un maldito provocador. Pero ahora existía Carmela en su vida y no quería perderla, pero sentía que era demasiado tarde.

Se sacó la polera y con las uñas se rasgó el pecho dejando líneas rojas en su piel, esperaba que todo lo desastroso que hubiera hecho no fuera tan malo como haber engañado a Carmela, o haber coqueteado con alguna colorina, negra crespa o una china mandarina. Pero eso no era lo peor, Roberto sentía que en alguna etílica alucinación pudo haber insultado a su novia o incluso haberla golpeado o quizás roció con cerveza a la hermana de Carmela y a su marido. Roberto quería irse de la ciudad, escapar a un lugar donde nadie lo conociera y fuera una hormiga más de las cientos que caminan programadas por las calles de la gran ciudad y no ser el cerdo infesto del pequeño granero de su comuna. Roberto necesitaba tener la mente clara y pensar como podía recuperar a su novia. Tomó un baño y ropa nueva, se echó unos billetes a los bolsillos de sus jeans y fue a buscar al Negro Osman para ir a tomar una cerveza al bar de la Tía Fresia.

Calzoncillos

2007-10-08T22:24:00.000-04:00

El día de su cumpleaños, celebrado durante la madrugada del 18 de septiembre del 2007, Osvaldo realizó un anuncio sorprendente para todos los asistentes. ¡Amigos me voy a casar el 1 de febrero con mi amada Daniela!. Sus cercanos quedaron con la boca abierta.

Osvaldo es mi amigo de universidad, mi cómplice de aventuras y carretes nocturnos. Una ocasión me preguntó como era él como persona y lo definí como un “ Conchesumadre de gran corazón”. Osvaldo es una persona con gran carisma, tan cuentero como alta y delgada es su figura, bueno para la fiesta, gran contador de anécdotas, enamoradizo y puto como ninguno, pero frío y cruel con las doncellas que despiertan a su lado, pero un gran amigo de sus amigos. Por eso para Roberto el anuncio era un gran notición que debía celebrarse como dios manda.

Esa noche brindaron por su futuro junto a Daniela. La pequeña y hermosa novia estaba feliz y radiante junto a su amado.

Daniela se retiró de la casa de su novio avanzada la madrugada para asistir a un compromiso familiar al día siguiente. Osvaldo y Roberto tomaron hasta el alba, el novio se quedó dormido sobre la alfombra. Roberto lo levantó y lo fue a dejar a su cama. Después de eso Roberto se acostó a dormir en el sillón.

Al día siguiente Osvaldo se levantó como si nada hubiera pasado la noche anterior, con una vitalidad envidiable. Despertó a Roberto y lo invitó a un asado de fiestas patrias junto a su familia, Roberto a regañadientas se levantó y aceptó, pues deseaba compartir con la señora Alicia, Don Lalo y sus hijos. El gran novio fue al refrigerador y abrió dos cervezas Escudo para motivar el viaje de Roberto. Bebiendo iniciaron la travesía.

En la casa los estaban esperando la familia, con ensalada y el carbón prendido. Se abrazaron todos y comenzaron a conversar y departir los alimentos. Minutos después llegó el Tío Tito con un matrimonio compuesto por Susana y el Mauricio.

Don Tito era un viejo bueno para el trasnoche que durante su vida había experimentado de todo. Trabajó en los barrios duros de Franklin y Avda. Brasil vendiendo repuestos de automóviles. Al enterrarse del matrimonio de su sobrino regalón, casi va vuelta el vaso de tinto que se estaba sirviendo.

- No seaí tonto sobrino, cásate con un maricón son más leales- dijo Don Tito despertando las risas de todos.

Con las manos don Tito hizo un gesto a los varones presentes para que se acercaran y se distanciaran de las mujeres y comenzó a contar una anécdota, para aconsejar a su descarriado sobrino que iba a sentar cabeza.

Los hombres reunidos en un improvisado círculo y bebiendo cerveza en lata, escucharon la historia de don Tito.

Te voy a contar eso para que te cuides y no te dure tan poco el matrimonio como le ocurrió al Loco Willy.

Cuando trabajaba en el barrio Brasil, conocí al Loco Willy. Era popular en todo el sector con su afición de culiarse a los maricones del barrio. Le encantaba que le bombearan el semen de la tula con las nalgas apretadas de los mocitos. Los maricones le encantaban y cuando estaban necesitados lo invitaban a un trago y el Loco Willy le hacía el favor.

El Loco Willy le hacía a lo que venía, y también gozaba del sexo húmedo de las mujeres de todos los volúmenes y tamaños, eso puso furioso al maricón Luiso, quien le mandó a dar una zurra de dimensiones épicas o de Picos. Cansado de tanto dilemas el loco Willy cortejó a la Patty una mujer de curvas generosas y de armas tomar que trabajaba en el negocio de don Mario. Al poco tiempo de comenzado el romance decidieron contraer matrimonio.

Durante la noche de Boda, dentro de una habitación de un viejo hotel del centro, los novios comenzaron a besarse efusivamente, sus lenguas combativas los excitaban cada vez más, el loco Willy entusiasmado por la pasión de la Patty, comenzó a desnudarse y a tocarse el miembro frente a la novia, la observó caliente y le pidió que se desnudara, cuando la Patty quedó en ropa interior, el Willy se acercó a ella, la colocó de espalda frente a una muralla y con su voz ardiendo le dijo... ¡ Ya Patty Sácate los Calzoncillos que te voy a dar por Detroit! .

Ese comentario puso fin al corto matrimonio de Willy.

Las risas se escucharon en todo el callejón.
La tomatera continuó hasta el anochecer... el Osvaldo contó a sus amigos las innumerables ocasiones que fornicó con mujeres desconocidas y prometía que por Daniela nunca más lo volvería hacer. Roberto lo miraba incrédulo pero en el fondo quería que su amigo por fin fuera feliz. Mientras él pensaba en Carmela que estaba cada día más distante, ya no sabía si la amaba, pero de lo que estaba seguro, es que sucediera lo que sucediera nunca iba a tomar el camino de don Tito y el loco Willy, por eso siguió bebiendo.

Fuga de Amor

2007-10-04T22:01:00.000-04:00

Me penas como un fantasma cancerbero.
El amor resucita tu recuerdo
Que se tatúa en mi espalda
Como las malas miradas de tu familia.
No fui digno de ti, - Lo sé-
Y la culpa me seca la boca
Con la ira de mis actos necios.
Fui un imbecil, un perro y un cerdo.
Un animal baboso de miedo.
Tu fuiste mi princesa nocturna
Una santa arrabalera
Que desde tu altar miraste inmaculiada
Los pecados de nuestra relación.

Carita de Bruja

2007-09-21T19:54:00.000-04:00

Dedicado para Camila Garcia.

A Roberto le gustaba contar cómo había conocido a Camila. Sentía que su historia era romántica y particular. Por eso no dudaba en relatarla en las fiestas cuando se presentaba la ocasión.

¿Cómo se Conocieron? ¿Cuánto tiempo llevan juntos? ¿Trabajan en el mismo lugar? ¿Los dos son abogados?, esas simples preguntas eran la excusa perfecta para desatar su verborrea.

Roberto vio por primera vez a Camila en su fiesta de inauguración de su departamento.
Camila llegó junto a Mariela compañera de trabajo de Roberto y dos amigas más. Las cuatro se acomodaron alrededor de una pequeña mesa en la terraza y se sirvieron un trago de ron.

Ella actuaba desenvuelta, hablaba sobre su experiencia laboral en un colegio del lado acomodado de la ciudad. Camila tenía el pelo largo y oscuro, sus pequeños ojos cafés eran picarones, su piel clara con algunas pecas en las mejillas realzaban su sonrisa que se expandía a pesar de poseer unos labios pálidos y delgados.
Roberto la encontró atractiva pero no algo fuera de lo común, para su interior la llamó carita de bruja, él sentía que ella escondía un misterio en esa personalidad segura, desbordante de confianza y alegría. Pero dejó de prestarle atención cuando llegó su novia Karina.

Roberto y Karina bailaron desenfrenadamente al ritmo del reggeaton, sus cuerpos se rozaban como si copularan, bebieron a destajo mientras se besaban dejando ver el juego de sus lenguas húmedas. Él sólo la dejaba para atender al resto de los invitados. Mientras conversaba con su amiga Ana, una gorda asistente social observó que Camila estaba sentada en el umbral de la puerta.

En esa noche calida donde todos en la fiesta disfrutaban de la algarabía, Camila con su figura estilizada y sus piernas delgadas dobladas como escuadras, miraba ensimismada la Luna, sus ojos pequeños se clavaban en los agujeros del satélite blanco. Ese acto la apartaba del júbilo que estaba a su espalda. Camila no miraba la luna como una adolescente en busca de un príncipe azul al contrario la contemplaba con una mujer que ha vivido mil batallas y ha perdido varias veces el esquivo amor, miraba la Luna sin esperanza, sino con cinismo y burla como si la gran dama de la noche fuera un gran espejo que reflejaba su rostro cansado por el engaño y la derrota de la rutina ruin de las mujeres solteras de treinta y tantos.

Ese desencanto frío del rostro de Camila colmó de calor la mente de Roberto.

-Piensas que la luna te dará la respuesta del por qué tu príncipe azul no está aquí- dijo Roberto con ironía.

- Ya no busco respuesta- contestó ella. Indiferente- además no pienso en amor.

-Claro si el amor no existe, es de idiotas pensar en cosas que no existen- dijo Roberto mientras se colocaba las manos en los bolsillos.

- Los soñadores fantasean en alcanzar cosas que no existen-dijo Camila.

- Para este mundo ser soñador es otra forma de idiotez.

- tienes razón tontito- dijo coqueta Camila.

Esas palabras resonaron en los oídos de Roberto como estruendosos rayos de tormenta tropical. Él sentía que esa era una señal poderosa de seducción, había un llamado silencioso a dejarse poseer por los encantos de la carita de bruja. Con esa sensación Roberto dejó en calma a la melancólica señorita.

La música y el calor incitaban al baile calentón. Los amigos del dueño de casa, estaban sorprendidos de la naturalidad erótica de las amigas de Mariela que se movían coquetas y lascivas. Si sus amigos no estuvieran acompañados de sus parejas se lanzarían de cabeza a seducirlas.

- Roberto quienes son tus amigas.

- ¿Por qué?

- Es que están para darle toda la noche- dijo el Negro medio borracho.

- Pero ahí está tu mina.

- no todo puede ser perfecto- dijo el Negro con ironía mientras le sonreía a su novia.

La noche acababa y Mariela se retiraba junto a sus amigas, se despidieron de los invitados. Roberto como anfitrión las fue a dejar al portón, ellas se subieron al vehículo y antes de partir, Roberto tocó la ventana de la puerta de atrás, Camila bajó la ventana y Roberto sin temor al ridículo le pidió a la Carita de Bruja que le diera un beso de despedidas. Las amigas de Camila la comenzaron ha aleonar para que aceptara, pero ella se negaba.

- Pero no es tan difícil Camila- dijo Carolina mientras acercaba su boca a la de Roberto.

Justo en el momento que los labios iban hacer contacto, Carolina se arrepintió. Ese hecho alentó aun más a Roberto. Miró a Camila, se fue acercando lentamente su cara para observar cual era la reacción que adoptaba, ella lo miraba fijamente a los ojos. Roberto ya podía sentir la respiración de Camila, sus labios estaban por tocarse cuando Camila dio vuelta su cara, frente a esa reacción Roberto la tomó con fuerza de la cara y le dio un violento beso, en un momento ella se resistió pero su lengua terminó por ceder. Cuando el beso terminó Roberto la miró a los ojos esperando un golpe, ella no hizo nada y tampoco pronunció palabras, así que Roberto volvió a besarla.

Cuando partieron Roberto se quedó con una extraña sensación de angustia pensó que nunca más la volvería a ver, que lo considerarían un fresco. Para tranquilizarse catalogó el hecho como una locura y volvió a la fiesta donde lo esperaba su novia.

Tres meses después Roberto se operó la nariz, debido a una doble fractura, el aspecto estético no le molestaba al contrario encontraba que le daba un aspecto rudo y varonil, pero en las noches sus ronquidos eran insoportables. Karina su novia encontraba que Roberto estaba distante y frió, situación que la empezó a insegurizar. Ese fue el detonante para que Roberto movido por su miedo al compromiso terminara con ella. Fue una ruptura pacifica y la última conversación fue una tarde de otoño en una bar de Bellavista, disfrutando unas cerveza. Al anochecer su amigo Santiago pasó a buscar a Roberto para que salieran a un Pub a beber unos tragos, y disfrutar una noche de juerga de solteros. Al entrar al recinto Roberto observó a Camila que estaba sentada junto a tres amigas. El se hizo el desentendido aunque deseaba hablar con ella. Después de una hora, un par de paseos al baño para observarla y de dos vasos de whisky Roberto decidió acercarse.

-Hola… Camila- preguntó con inseguridad.

- si, ¿Cómo estás?

-bien-contestó Roberto- y aunque sabía la respuesta, le preguntó- ¿Cómo está la Mariela de su embarazo?

Desde ese momento Camila comenzó a hablar y esa fue la oportunidad que Roberto Aprovechó para sentarse a su lado y de ahí no se levantó más.

Mensajes

2007-09-06T20:29:00.000-04:00

Dudo del estigma
Susurrante
Del viento
Que condiciona la verdad.

Los mensajes
No son enviados
Por los dioses.
Surgen del sueño
y del cansancio.

Sutil compensación
de un mundo
de ilusiones.
En fin, no hay dudas,
Todo es simple.

Las señales
Y los mensajes del destino
se presentan
como las piedras
en el camino.

Justicia versus Egos Adolescentes Narcisistas

2007-08-28T22:13:00.000-04:00

A pesar que el curso se comportaba bien, Fabián se obstinaba en llamar la atención e interrumpir la clase por cualquier motivo.

El movimiento susurrante de sus labios sacaba de la concentración habitual al profesor de historia. El docente sabía que era difícil entender a cabalidad el proceso de independencia de Chile y comprender las diferentes tesis de la historiografía chilena. Por eso necesitaba silencio.

-Fabián por favor siéntate y deja de hablar e interrumpir.

-Ya profesor-dijo Fabián sin cambiar su actitud.

-Por favor siéntate hombre y pone atención- dijo el profesor alzando la voz.

- Todo yo... por qué no reta a los demás.

-Porque tú eres él que está interrumpiendo la clase… no los demás.

-Usted es injusto... me tiene mala profesor, por eso me reta sólo a mí.

- No se haga la victima-dijo el profesor indiferente.

- Pero si usted me tiene mala.

-Hay por dios... no le tengo mala solamente a usted, todo el curso me cae mal, pero sólo reto a los que me interrumpen- dijo el profesor con un tono sarcástico que sacó algunas tímidas risas de sus alumnos.

-Ahora que todos saben la verdad podemos continuar la clase.

Al sentir su ego acallado Fabián se sienta y comienza realizar las actividades dispuesta por el cascarrabias viejo de historia.

La Extraña Belleza Infantil

2007-08-17T14:50:00.000-04:00

-Eres fea Beatriz- gritó Cristóbal.

Al escuchar ese grito agudo, la profesora Sonia de primero básico fue a ver que pasaba en el fondo del aula.

Algunos docentes consideraban a Beatriz como un verdadero engendro del demonio, pero la profesora Sonia trataba de acoger y entender a la niña pues sabía que ella no tenía una vida fácil, era imposible con una madre alcohólica y un padre ausente. Beatriz vivía sola con la abuelita Peta una señora con una evidente locura senil. La antipatía natural que generaba la niña era potenciada por su fealdad, poseía unas portentosas mejillas, unos ojos grandes desorientados que no eran simétricos a su rostro redondo como balón de fútbol, la ausencia de los dientes delanteros suavizaban el grotesco aspecto de su mandíbula desencajada. Pero el problema de Beatriz no se reducía a su fealdad, la niña era mala, acostumbraba a golpear a sus compañeros como si estos fueran esclavos, le colocaba clave a los computadores del colegio para que nadie los pudiera usar, y amarraba grandes piedras a las extremidades de los gatos para que no pudieran caminar.

-cállate fea- volvió a gritar Cristóbal.

- Tonto, vos que no sabes leer- respondió Beatriz.

-¿Qué pasa ahí?- preguntó con autoridad la profesora Sonia.

- Que ésta fea me está molestando- se defendió Cristóbal.

-Cristóbal no debe tratar así a su compañera- corrigió la profesora.

-Pero si es fea señorita.

Beatriz con un asombro se tomó la cabeza y la movió de un costado a otro, como si ella hubiera descubierto una verdad que era invisible a los ojos de los otros.

-Que eres tonto Cristóbal no te a dicho tú mamá que todas las niñas son feas cuando chica y cuando crecen se ponen bonitas... cierto señorita- dijo Beatriz con ingenuidad.

- Por favor niños dejen de pelear- contestó la profesora tratando de evitar la pregunta de Beatriz.

Una vez calmada la disputa entre Cristóbal y Beatriz, la profesora Sonia sintió una terrible pena por su alumna, pensó en todas las mentiras que le deben haber dicho sus padres para justificar su aspecto físico. Trató de comprender como debía ser el mundo de la heredera de la Quintrala. Sintió desesperación y angustia por la injusticia de la naturaleza, pero después de unos minutos se dio cuenta que nada podía hacer.

Perros de la calle (Capitulo II)

2007-08-10T14:57:00.000-04:00

Cansado Roberto apoya su cabeza contra el respaldo del asiento. Levanta su brazo y observa su reloj que marca un cuarto para las cinco de la tarde, al bajar el brazo, su vista inconscientemente va a cruzar el vidrio contiguo, la calle se alza como el único escenario capaz de entretenerlo en ese momento, se detiene en una hilera de eucaliptos tratando de captar los diferentes matices de verde que poseen sus hojas, Roberto no alcanza a lograr su frágil misión, la velocidad juega en su contra sumiéndolo en una tristeza marcada por el olvido galopante de las ruedas del vehículo.

Su casual melancolía se apodera de él mientras quedan atrás los árboles, las viejas casas de húmedas maderas y pintura resquebrajada, y en el horizonte las montañas que lucen sus picos nevados.

El colectivo se detiene en la entrada del pasaje Manuel Rodríguez que está perpendicular al camino del Diablo, vía llena de mitos y leyendas fantasmagóricas que une al pueblo de Talagante y Peñaflor. Una Señora de cuerpo firme y generoso, abre la puerta y posa su trasero en el asiento delantero. El chofer disimuladamente le mira las piernas mientras le recibe el dinero del pasaje.

El vehículo parte y se desliza nuevamente en el pavimento del camino del Diablo. Roberto se concentra en el camino y recuerda las leyendas que les cuenta a sus alumnos al inicio de cada clase. Le encanta relatar historias, especialmente la que narra el origen del camino del Diablo, donde resalta la rivalidad de estos dos pueblos.

Durante la época de la Colonia, una joven y atractiva mujer, hija del mayor hacendado de Talagante que se enamoró de un misterioso huaso de lujosa estampa, el cual resultó ser el mismísimo mandinga. A pesar del esfuerzo del padre, Belcebú encarnado en el huaso, logró desposar a su hija. Realizado el matrimonio con el demonio, los dos pueblos comenzaron a realizar intensas procesiones religiosas para dejar al diablo y a su esposa encerrada en el camino que une a Talagante y Peñaflor, hasta que lo lograron. Los Talagantinos construyeron una cruz de hierro a la entrada de su comuna y los peñaflorinos levantaron una virgen María en la cima del cerro que vigila la entrada del pueblo.

Pero Roberto sabía que esto sólo eran historias y que lo más probable que el camino obtuvo su nombre por las impenetrables zarzamoras que se ubicaban al costado de la ruta y que fueron el terror de los ciclistas borrachos que terminaban sus juergas aprisionados en sus espinas.

Roberto dejó las leyendas y se ensimisma nuevamente en el paisaje rural, el rugir del motor los conduce a un somero sueño. Siente un fuerte golpe en el parachoques del vehículo, el conductor frena bruscamente, para reiniciar su trayecto. Roberto lo primero que pensó, fue que el chofer pisó un gran hoyo del pavimento. Él abre los ojos y observa las pupilas dilatadas, húmedas de espanto de la pasajera que está sentada a su costado y como la mujer gira su cabeza hacia la izquierda hipnotizada por el accidente. Roberto la sigue con su vista, resulta ser un perro mestizo similar a un pastor alemán que fue arrollado por el vehículo, su cuerpo inerte y tieso gira en el pavimento a gran velocidad y en dirección contraria al colectivo.

El cuerpo que hace unos segundos estaba lleno de vida, ahora parecía un peluche del infierno, yermo y destrozado, queda tirado a la vera del camino sin más espectadores que los pasajeros del colectivo.

Aún la mujer sentada al costado de Roberto no sale de su asombro, está profundamente impactada, su corazón late fuertemente, quiere emitir algún reclamo, pero no es capaz de decir ninguna palabra.

El chofer comienza a emitir explicaciones sobre su accionar, sin que nadie se las pida, se nota la culpa en su cara, dice que no le quedó otra opción, que pudo ser mucho peor para ellos si trataba de esquivar al perro.

Roberto siempre había visto animales muerto a la orilla del camino, perros grandes, medianos y pequeños; gatos, y ratones. Pero esta vez el cadáver del quiltro provoca una sensación de vacío que el Joven no puede ignorar.

Perros de la calle (Capitulo I)

2007-07-31T18:01:00.000-04:00

El vaho sale de su boca como si fuera el humo de un gran cigarrillo, el joven resguarda sus manos del frío en los bolsillos de su negro abrigo.

Roberto espera un colectivo Talagante-Peñaflor que lo lleve a su lugar de trabajo pero el vehículo negro tarda más de lo acostumbrado en pasar.

Frente a la parada de locomoción, se encuentra sentado un hombre vagabundo contra la pared del supermercado. Todos en Peñaflor lo conocen por el apelativo de “Chuma”, es un viejo loco de unos 55 años, alto de estatura a pesar que camina encorvado, contextura delgada, tiene la barba gris, cabello cano, los ojos cafés y los párpados caídos. Cuentan las viejas copuchentas del pueblo que el “Chuma” se trastornó por causa de un tabacazo, mezcla perversa de cenizas de tabaco diluida en el trago, que tiene el objetivo de causar la locura a una persona odiada. Dicen la santurronas señoras que fue un compañero de trabajo de la empresa de calzados que enceguecido por los celos quería mandarlo a la casa de orates.

Roberto saltaba para tratar de calentar sus pies, el cansancio lo llevó a parar su ejercicio, en ese momento él quedó ensimismado en la figura del larguirucho “Chuma”, sus ojos se clavaron en su rostro afligido que se veía más carcomido que de costumbre, los surcos de su piel marrón se veían tan profundo como un cañón y su barba se hacía impenetrable como una selva. El Chuma estaba cubierto de mugre y suciedad de los pies a la cabeza, pero eso no le era importante, sólo juega a sobrevivir con su frazada de franela a cuadros azules, que está estampada en barro y aceite de camión. Roberto recordó que en su infancia el Chuma le pidió insistentemente que le comprara un cigarrillo en el negocio del viejo usurero de “Don Lucho”, el pequeño Roberto aceptó a pesar del miedo que le provocaba la figura del Chuma, cumplió la petición, entregándole en las manos del viejo loco los antiguos cigarros Life, sintiendo un gran alivio, pero ese inesperado recuerdo fue terriblemente opacado por aquella oportunidad que el Chuma se paseaba por la villa Catecu y repentinamente le lanzó una piedra sin razón, que dio en su cabeza provocando una hemorragia, esa vez Roberto sintió rabia y quiso ser mayor para darle una golpiza, pero esa rabia finalmente había desaparecido durante esa mañana de frío.

Él Estaba seguro que ese viejo provenía de una familia acomodada, en algunas ocasiones el Chuma se perdía en la villa de los gerentes y aparecía aseado, peinado, con la barba recortada y con atuendos nuevos, trasformándose en una persona totalmente distinta a los ojos de los vecinos de la villa Catecu.

Pero el Chuma rebelde volvía a su tierra, a su manta sucia que lo cubría como una capa, a la calle y a su vacío.

Esa mañana el Chuma parecía ser invisible para todos, menos para Roberto, nadie se atrevía a regalarle una moneda o un cigarrillo, era ignorado, como si fuera un escupitajo verde y gelatinoso de un tuberculoso.

Un colectivo de la flota Talagante-Peñaflor con su letrero rojo se abría paso entremedio del espesor de la niebla, Roberto estiró su mano azulada a través del aire gélido del crudo invierno, el vehículo se detuvo, el joven del abrigo negro se subió y saludó al conductor, para reiniciar su viaje. El Chuma mientras tanto se quedó en el suelo tiritando de frío, en un marco de silencio despiadado, junto a un perro negro tiñoso que buscaba calor al costado de su frazada sucia.

Maldita Disculpa

2007-07-22T19:13:00.000-04:00

Como una ostia radiactiva quemé tu lengua.
Tus gritos e insultos no me hacen sentir
Tu rencor, tu pasión e ira.
Aún no dejas de sentir el amor que me profesaste
Emborrachada de una promesa absurda
De un para siempre.
Pobre mujer ¡Te utilicé¡
Para arrancar de las carencias de mi corazón puto.
No fue menosprecio,
Fue tu carne el anzuelo
Mi pasaje de salida del mar abisal.
Escape de la inanición moral de mi oficio infesto
Chapado por el éxito abrumador de mi chequera
Sólo deseaba ser un mal sueño
Y fui tu miembro penetrador
El ángel de tu cuerpo yermo
La ilusión de cien amaneceres
Un polvo en el viento de los avisos comerciales
Hasta que te amé sólo suficiente
Para una disculpa
Por no ser el amor de tu vida.

TRISTE, SÓLO, CANSADO Y CON SED

2007-07-19T13:06:00.000-04:00

Medio borracho saltando los surcos,

en el potrero de cebada

se me ha perdido tu carta.

Como el destino maldito

se viene este día a cobrar,

de la promesa que te hice

de nunca volver a tomar.

Si no la encuentro esta noche

no quiero vida volver,

con tu lejano recuerdo a mi rancho,

triste, solo ,cansado y con sed.

con estos versos quiero presentar un amigo que lo conozco de cabro chico, él se llama Cristián.

visite http//dreamssurfer.blogspot.com

salud por la amistad

TREINTA y TRES COPAS.

2007-07-05T17:09:00.001-04:00

No sé como llegue ahí, de donde salió esta camaradería inesperada. Hay tres vasos frente a mí, uno de ron con cola, otro de vino y por último un refrescante jarro de cerveza Escudo. A mí alrededor las voces de mis jefes circulan como un mal presagio, pero eso no me importa en absoluto.

Tengo la certeza de que no debo abrir la boca, que si lo hago descubrirán lo hipócrita que soy y como me he validado a punta de mentiras.

Es indesmentible que poseo un talento para el trabajo que desarrollo, eso mis jefes lo saben de sobremanera, pero mi perfil personal no es el más adecuado para el cargo. Rompo con el prototipo del buen ciudadano y del empelado ejemplar. Soy un libre pensador y eso puede ser imperdonable para el orden jerárquico de mi empresa.

No sé que tomar: cerveza, ron o vino; lo más cristiano sería tomar vino, pero esa nunca ha sido mi verdadera opción, por otro lado, lo más arribista sería tomar ese maldito ron importado de esas islas gozadoras del caribe, pero esa sería una burda traición a mis principios de bebedor proletario, no me decido por ninguna de las opciones que se presentan, frente a esta insoportable duda me voy a la segura, tomo un sorbo de todos los vasos, para quedarme con mi fiel compañera la cerveza y después de eso bebo y bebo cerveza, deliciosa cerveza.

No es lo más aconsejable emborracharse frente a rector del colegio, pero siempre he sido un maldito juerguero, bohemio le llamaran otros, quizás vividor, o un simple borracho de fin de semana, frustrado por las mediocridades de la vida. Pero como negarme al licor, si es el día del profesor, además el capellán del colegio, el padre Francisco cuando intentó servirme vino y me negué, pues me podía emborrachar, me dijo que yo era un buen hombre y que el mosto tinto era una muestra del inconmensurable cariño de nuestro señor hacia nosotros y que si me pesaba de copas iba a ser una borrachera bendecida por Dios.

Entre copa y copa no sé cuando aparecieron las incomodas preguntas. ¿Qué le interesa a ellos mi vida amorosa y sexual?, ¿Es necesario que mienta?, O debo contarle la verdad, que los fines de semana me introduzco en Púb’s y bares con la única intención de emborracharme y salir del brazo de una dama con dirección a un motel de dudosa categoría, sin importar que la mujer premiada fuera gorda, linda, que ostentara pequeños mostachos sobre sus labios, que padeciera de anorexia, o se sintiera orgullosa de sus grandes pechos o quizás vergüenza de la carencia de tetas. Lo importante era que quisiera follar.

El sostenedor del colegio, me insistía ¿qué pasa con la profesora Susana? ¿Tienen un romance?, Yo contesto que no, que nosotros éramos sólo amigos y a pesar que ella me atraía, yo la respetaba y a su novio también, ese maldito llamado Lucho, odio a los Luchos.

La gente lo notaba, entre Susana y yo existía una química feroz, era imposible ignorar como nos mirábamos.

Todo empezó en la fiesta de recepción de los profesores nuevos del año 2005. Ella me era indiferente, pensé que era fría y petulante por su aspecto seguro, medianamente despectivo, como si mirara al resto de las personas por sobre el hombro, demostrando la superioridad en su seriedad y belleza, parecía que no necesitaba de ninguna persona para sobresalir, lograba llamar la atención de forma natural.

Un día miércoles de ese año, cinco minutos para las ocho de la mañana el profesor Gabriel de educación Física llegó vociferando que había una profesora nueva que se llamaba Susana y que era enferma de guapa. Cuando salí al patio al momento de la formación la observé junto a la Tía Marta, ella se veía elegante y hermosa con su delantal azul con cuello blanco, que resaltaba sus largas piernas terminadas en unos grandes tacones negros, pero Susana no me llamaba la atención, suponía que era una engreída, y no me interesaba perder tiempo en ella.

Pero como dice la canción de Rubén Blandes que acaba de terminar en el plató de baile de la fiesta del día del Profesor: “La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida, ay no”.

Me equivoqué con Susana, estaba totalmente errado con ella, eso lo descubrí en la celebración donde los profesores nuevos pagábamos el piso, ósea invitábamos al resto de los docentes a celebrar nuestra incorporación al colegio.

Hasta la media noche no había tenido contacto con ella, pero me aburrí, también era nuevo, no tenía interés de conversar con nadie de los presentes y la única silla disponible para descansar estaba al costado de Susana. Sentado a su lado la conversación fluyó rápidamente, no sé quién hizo la primera pregunta, pero en unos escasos minutos estábamos tratando temas íntimos. Ella me confidenció que acababa de terminar con su novio y que aún lo echaba de menos, en ese momento le sugerí una teoría que decía que cuando uno rompe con una pareja de años, no extraña literalmente a la persona, si no, la intimidad que se generó entre ambos, esos códigos secretos que se entablan con los años, por esa razón después costaba tanto establecer nuevas relaciones de parejas, porque nos empecinábamos en comparar esa intimidad antigua, con el nuevo pretendiente, y así se establecían desequilibrios injustos hacia el nuevo amante. Ella mirándome directamente a los ojos, movió su cabeza de arriba hacia abajo para encontrarme razón.

Me acuerdo de que esa noche Susana estaba muy preocupada por llegar a su hogar, sacaba constantemente su celular para observar la hora, se notaba que ella no quería volver a casa y que deseaba permanecer en la fiesta, yo no le insistí, no le entregue razones para quedarse.

Yo miraba alrededor para fijarme si la gente nos observaba. Cada segundo que pasó de esa noche descubría más cosas que me gustaban de Susana. En un momento ella se alejó de mí, como si mi cuerpo la hubiera golpeado con electricidad, en ese instante Ella me contó que tenía grandes miedos e inseguridades, me descubrió su brazo y observé su piel tallada en una terrible quemadura que la ha acompañado desde que tenía cuatro años, y que en cierto sentido la acomplejó para el resto de su vida.

- Sabes Roberto, me carga que la gente me observe con lástima, detesto esa sensación- me contó Susana levemente alterada.

- Susana te comprendo claramente, también he sentido esa sensación- contesté, sabiendo que en ese momento había cerrado un pacto implícito con ella.

En estos momentos no me acuerdo exactamente que día de abril del 2005 fue esa fiesta de bienvenida, sólo que terminé bailando merengue con Susana, al finalizar la música y la reunión la invité a quedarse en mi casa. Conversamos en mi pieza hasta al amanecer. Me saqué la camisa y le mostré mi torso y espalda, que estaba llena de cicatrices, tanto por operaciones y por 16 puñaladas que recibí en un asalto y le dije- Viste Susana, no somos tan distintos-. Ella se acercó a mí sin decir palabra, tocó mi pecho y clavo su uñas en él. Busque sus ojos para encontrar una respuesta y la besé. Nos lanzamos sobre la cama, nos despojamos de ropajes, besé su cuerpo, deslizándome hacia su ombligo tratando de conocer su olor y sabor, poco a poco ella comenzaba a gemir, a causa del jugueteo de mi lengua, busqué su rostro para encontrar nuevas posibilidades, toqué sus mejillas con mi manos y ojos se entregaron a mis ojos, y la penetré lenta y profundamente, seguí el compás musical de sus gemidos, jugando con las formas de nuestros cuerpos, hasta que me consumí en un gran alarido.

Al día siguiente ella tímida me miró a los ojos y me dijo si yo la aceptaba tal como era, sin saber por qué me hacía esa pregunta le contesté que sí.

Han pasado dos años, y aún me siento vivo cuando la observo a los ojos, pero lo nuestro parece imposible, como si estuviéramos condenados a lo furtivo. Ella es una celosa obsesiva y yo tengo problemas al compromiso, los dos tomamos los mismos anti-depresivos y hacemos clases en el mismo colegio. Los dos tenemos pareja estable en quién refugiarnos. Ha pasado tanto tiempo que aún no entiendo que sucede o sucedió entre nosotros dos, pero me he acostumbrado a nuestro ritmo. Lleno de malas palabras que sólo buscan calcinar nuestra tierra, dejarla yerma de emociones, generando un vacío espiritual que nos separe definitivamente.

Se acabó la cerveza. En la mesa contigua, otro grupo de profesores canta los éxitos de Marco Antonio Solís. No te achaques, - me dice don Rolando-, las mujeres van y vienen. Pero don Rolando yo no me puse triste por eso, es que se me acabó la cerveza, - dije con resignación- pero no importa hay Ron.

La tía Marta está muerta de la risa. No puede creer que me esté burlando de las camisas marca Polo del Rector. Soy un bufón y el alma de la reunión, sólo quedan los peces grandes y yo. Me fui a Negro, no entiendo que pasa a mi alrededor, sé que estamos en el auto del Jefe y que me van a dejar a la casa. Yo le digo que no, que deberiamos ir a un bar de nudistas que conozco, el inspector se ataca de la risa y postula que sí deberíamos ir, pero el Jefe pone paño frío en la propuesta.

Llegamos a mi casa. Me cuesta bajar, al poner los dos pies sobre la tierra, don Rolando el jefe de la Fundación, me grita- Ya maricón, cuenta la verdad, te comes a la Susanita-

- No don Rolando, no me pesca, lo he intentado pero no- contesto mientras mi perro labrador me lanza al suelo. Desde ahí les hago señas para que se retiren.

El auto plateado inicia su marcha y me quedo solo en el suelo con mi obsesión que no me permite levantarme.

Dolor ( de Wuatas)

2007-06-28T17:51:00.000-04:00

Un dedo roto
No causa el dolor
De un corazón fracturado,
por unos dedos firmes
de un soñador enjaulado
por la mansedumbre
de una cotidianeidad obligada

en definitiva mujer
un dedo roto
no causa el dolor
de tus piernas ahorcadas
y de tu sexo envenenado
Malogrado por tus sueños
prefabricados.

Voy por la corona de Principe Blog 2007

2007-06-21T17:57:00.000-04:00

Siempre he sido bueno para contar dinero del metrópoli… ese que no sirve para nada, en ese afán levanto mi candidatura a príncipe blog 2007. Me auto impongo esta obligación gracias a una visitante fiel a mi espacio virtual que pensó en este desgarbado sapo que le da por escribir garabatos en las puertas de los baños.

Razones para presentarme…

- Por todos esos que fuimos tímidos y nos sentamos en el último puesto de la sala para que nadie nos observara y se burlara de nosotros…

- Por los manflinfleros a los cuales ninguna compañera de colegio le aceptó una invitación a bailar.

- Por los que se expresaban escuchando rock y escribiendo en las mesas para que alguien los notara.

- Porque Nunca me eligieron para ser rey feo, siempre elegían al mino del curso… si alguien era feo ese era yo y nunca me eligieron.

- Me presenté de aburrido y porque me da una risa enorme.

Chicas razones para votar por mí.

-No Uso calzoncillos largos y tampoco jetones.
- No tengo halitosis, olor a pata, a sobaco ni a rodilla.

- Aún no se me caen todos los dientes ni uso corega. Puedo comer manzana.

- No soy guatón ósea no mataré a ninguna mujer con mi peso si me abalanzo sobre ella en una noche de pasión. Otro Plus, no ocupo mucha cama.

-Puedo mentir muy bien.

- tengo una capacidad extraordinaria para hacerme el hueón ¿o lo soy?

- Porque soy como Joaquín Sabina pero sin talento. Y tampoco canto.

- Gano plata… Soy Profesor… y tengo dos meses de vacaciones.

- Puedo amar a una mujer más de tres minutos…

- Se me para. Viva
-Vivo solo y no tengo gato.

- soy aburrido y me doy cuenta de eso.

- se me puede parar dos veces… ¡y en un mismo día!

-Soy cojo así que no voy a salir corriendo.

-Soy fácil…pero lamentablemente vendí mi moto.

- No me gustan las zapatillas con aire… pero las uso.

-NO Soy 100% NATURAL; TENGO Más Operaciones que la Olivarí y menos poto que él Kike Morandé.

- He vivido como seis virginidades o castidades.

- Principalmente… me gustan las mujeres de 30… y no las cabras chicas.

Ósea soy todo para usted mijitas ricas de 30. Y Si no votan por mí, por lo menos me invitan a una Pilsen, y yo invito las sopaipillas con ají.

No me interesa ganar sino competir… Así somo los Principes.

RUPTURA. (capitulo dos: El reencuentro)

2007-06-14T17:21:00.000-04:00

Estaba pasando un mal momento laboral y emocional cuando tomé la decisión de ubicar nuevamente a Helena.
El día que la conocí me asusté por la química que hubo entre nosotros, me comporté como un verdadero idiota, escapé igual que eso galancetes de tercer enjuague, esos que aparecen en las películas huyendo de las habitaciones de sus amantes ocasionales pues les aterra el compromiso y temen dejar de ser unas maquinas sexuales. Lo recuerdo y aún experimento rabia, me comporté como un estúpido, sentí miedo al ver su cuerpo desnudo al lado mío, pensé que no había sido el amante que ella esperaba, pensaba que el rechazo no tardaría en llegar, la angustia me consumía, el techo blanco en cualquier minuto se abalanzaría sobre mi cara, escupiéndome la rabia de las ciudades trasnochadas, no esperé más a pesar de la atracción física que me provocaba Helena, le posé la mano sobre los hombros, ella despertó por la baja temperatura de mi piel, me miró a los ojos y le dije adiós justo después de darle un leve beso en los labios y recogí mis calzoncillos y polera, para salir silenciosamente de la casa.

Cuando tomé el teléfono, por mi mente pasaban miles de ideas, pero existía una que se sobreponía a las demás. Me urgía madurar y tener algo de estabilidad emocional, ya no podía hipotecar mi vida en cada noche de juerga, las últimas de mis lecciones trasnochadas había calado muy hondo en mi ser. No era para menos, no es agradable ser el enemigo de todos en el único bar del pueblo.

Esa noche partí al bar con la clara misión de seducir a una chica. Me senté en la barra y comencé a beber, esperando una señal, alguna mirada que me permitiera actuar, de pronto apareció un antiguo guardia del local, este tipejo me había amenazado con golpearme simplemente porque una vez su novia me acosó y me llevó a rincones oscuros de una fiesta Rave y se aprovechó de mi cuerpo entre unos matorrales, como buen scout me resistí pero no pude negarme. Ver su cara me indigestaba, sentí un impulso irrefrenable de beber vodka, sabía que eso causaría estrago en mi sistema nervioso central y que despertaría un efecto inmanejable debido a mi consumo de pastillas traviata. Odiaba a ese guardia mal agestado, bebí y se me apagó la tele. Simplemente recuerdo que caminaba hacia mi casa y tres tipos salieron a mi encuentro, me dijeron- no te gusta hacerte el galán con las minas de otros- y me lanzaron un combo a la nariz, al levantar mi cara ensangrentada, vislumbre la posibilidad de acertar un puñetazo en la cara para uno de mis agresores, lo derribaría de seguro, pero que hacia con los otros dos, esa era la señal para una golpiza segura. Pedí una tregua, pero me ignoraron, comenzaron a lanzarme puntapiés, mientras caminaba y los esquivaba con gran maestría, cuando pensé que la situación se había calmado y que los matones se habían rehusado a mi golpiza y comenzaban su retirada, uno de ellos apareció desde las sobras y me empujó por la espalda en dirección a un canal que estaba en la orilla del camino. Resultado llegué todo mojado a casa el día más frió del invierno y con una fractura en la naríz.

Conclusión: estaba harto de problemas.
Pensé en Helena como una salida a mis dificultades, ella es tan linda y simpática, es verdad que tiene un hijo y que eso me atemoriza, pero por qué no lo intento. La llamé para invitarla a salir. Ella aceptó. Nuevamente nos juntamos en Bellavista, después de unos completos, dos horas de conversación y dos cervezas Escudo de litro, nos volvimos a besar.

RUPTURA (Primer Capítulo: El Primer Encuentro con Helena)

2007-06-05T20:56:00.000-04:00

Nos conocimos en una reunión de una comunidad de escritores que presentaban sus trabajos en la Internet en un foro literario. Éramos los únicos no escritores del grupo, simplemente llegamos por azar a simpatizar, y nos reímos a carcajadas de la petulancia arrogante de los comensales, que con su exagerado ego comentaban sobre sus magníficos escritos. Entre risas y miradas nos escapamos rumbo a un bar.

Invité a Helena a una cerveza. Nos sentamos en una terraza de Bellavista. Ella lucía una melena corta y rizaba coloreada con tintes rojizos que le sentaban muy natural a su piel clara y a sus ojos almendrados de color castaña. Mientras servía la heinecken directamente a su vaso y la espuma se levantaba en busca de aire, no pude dejar de observar sus hombros tostados que se vislumbraban debajo de esa coqueta polera de rayas blancas y negras sin mangas, la cual le otorgaba un aspecto singular entre punk y una sofisticada elegancia urbana. Después de tres botellas de cerveza nuestra química estaba por los cielos, se podía ver a kilómetros como una humareda provocada por la quema de pastizales. Antes de nuestro primer beso, me fijé en sus ojos, los adornaba con un lápiz delineador negro y una sombra oscura sobre los párpados, y me acordé de su hijo y del idiota de su ex-pareja, cada iris me relataba su historia y pensamientos, veía en ella las noches de desvelos, sufrimiento y soledad, revelándose en silenciosos y desesperados gritos, señal inequívoca de sus deseos por disfrutar de sus últimos años de juventud y locura estival. Toda esa frustración dejó su rostro marcado con surcos que señalaban el camino de sus lagrimas negras. Esa noche no pude evitar ser honesto y contarle todas esas imágenes que ella me provocaba, y terminamos haciendo el amor en su departamento como dos fieras en celo. Ese fue el primer paso de nuestra relación.

Virginia Tech

2007-05-20T15:13:00.000-04:00

Siento su agresión, Su miedo amenazante
Sus barreras invisibles,
Estampada en una coraza de carne machacada,
Ignoro sus yagas de burlas e infamias
sus ojos petrificados de dolor
por su llanto silencioso
manifestación de auxilio en alaridos monocordes.
Su corbata asfixiante en su cuello condenado
Solo sus manos parecían tener movimiento
Expresión de una vida
Registros de sentimientos oscuros
Su vilipendiados pantalones negros
Esconden su miembro invalido
Que se propaga y expande en forma de arma
Sus gritos son balas
Epístola de incomunicación y locura
Sus frases bajan en un charco de sangre
Que se levantará como un monumento
Y en su granito se observará un gigantesco
¿Por qué? (y por qué no)

¿Mentiras Piadosas? ¿Sinceridad Brutal?

2007-04-07T17:29:00.000-04:00

Llegué apurado a la sala de clases. Sin querer me tropezaba con mis propias palabras, mis confusiones eran más enredadas que un zarzamora. Esa inmovilizante sensación de duda me paralizaba, necesitaba sacar lucidez de algún lugar, ¿pero donde?, tenía que dejar de pensar, sólo actuar y conducirme por intermedio de mi instinto. Necesitaba urgentemente guardar mis problemas en algún recóndito lugar de mi memoria, un lugar donde el olvido fuera más fuerte que mis ganas por recordar.

Traté de buscar tranquilidad en el libro de clases, comencé a nombra apellido por apellido, desde A a la Z, desde Aranguiz a Zapata, pasando por Morales y Soto. Mi voz y sus lacónicos presentes profesor, me hicieron ver un pequeño halo de tranquilidad. La seguridad de mi hablar y movimiento volvió radicalmente, como una ola que golpea la arena del litoral.

Pero esa frágil seguridad que alcanzaba estaba condenada. Justo al terminar de pasar la asistencia un bosque de manos nuevas se alzaron en señal de pregunta. Por un segundo pensé que me paralizaría, sabía que tanta dedos apuntando el techo no era nada bueno. Frente a ese imprevisto, reaccioné como acostumbro de los momentos de crisis, con descaro y una sinceridad brutal.

-Profesor Roberto usted nos prometió que hoy veríamos una película sobre la sociedad del siglo XXI- dijo el joven Ignacio Ibarra.

Maldición, Ignacio tenía toda la razón, pero para mi infortunio había dejado la película “El Oso Rojo” de Adrián Cayetano en la casa, además había olvidado reservar la sala de multitaller para exponer el Film.

-Jóvenes escuchen con atención; hoy les enseñaré una lección que nunca olvidaran ( Que pretencioso sonaba de mi parte):
“Los adultos solemos mentir” no lo olviden, como a mí se me olvidó la película”, pero ese pequeño inconveniente no es motivo para dejar de hacer clases, hoy veremos otra realidad del planeta en el siglo XXI.- dije con total desparpajo.

Algo increíble empezó a desarrollarse. El curso se quedó en silencio, no hubo ningún signo de reclamo. Pensé que al confesarle mi verdad el curso estallaría en alaridos quejumbrosos pero no fue así. Para mi sorpresa mi confesión adquirió un tono tan solemne que ningún alumno me cuestionó. Era un verdadero milagro. Pero quedé con una gran sensación de vacío, frente a una pregunta ¿Por qué los alumnos actuaron de esa manera?

- Será que los jóvenes aceptan la verdad a pesar de su crueldad de una mejor forma que los adultos, o talvez ellos buscan sinceridad ante todo. O el fondo del asunto residía en la confianza y compenetración que estábamos adquiriendo entre alumnos y profesor. Prefiero pensar que es la última alternativa y que los alumnos respetan mi sinceridad y persona, sabiendo que soy un viejo de historia con una cabeza de pollo de primera. Aceptándonos tal como somos con virtudes y defectos. Si es así vamos en el camino de un aula más Humana y plena, con ausencia de juicios y pre-juicios.

reflexiones de Un Operado de la Nariz...

2007-03-26T00:05:00.000-04:00

He meditado sobre muchas cosas...y mí principal verdad, descubierta en reposo y en cama… ha sido " es difícil pensar de amor, cuando sólo respiras por la boca… para amar se necesita la nariz, sino es muy difícil decir te quiero... ¿cualquier mujer de mundo soñaría con el sollozo gangoso y sanguinolento de un sin nariz? con la boca llena de grasa reseca por el aire que quema cuando inhala...
Según mi mirada..."La mujeres No Quieren ese tipo de Te Quieros"

quieren te quiero de peliculas, con buen olor y voz de macho en celo.

además quería comentar algunas de mis dificilcultades de pos operado de una rinoplastía...

-Los primeros días pasé con diarrea ... pues comía puros lactéos, pues no podía hacer trabajar mi mandibula...

- Dejo ls sabanas manchadas con sangre cuando duermo.

-Hablo como abuelito y como colados como senil.

varías personas me pregunta si después me voy a reconocer con mi nariz nueva... si no me voy a sentir extraño. si lo más extraño es no poder respirar...chuta, parezco "canción de Maná".

una rinosplastía no tiene nada de glamoroso. Si no hubiera poseiso una nariz de boxeador, no le recomiendo a nadie esta operación...

y bueno ..che ...esa es una foto de Chooos (yo), el Cristían y la che Fannia en Bariloche.

las fotografías

2007-03-20T21:52:00.000-04:00

Como decían sus compañeros Rubén era un Joven píola, como cualquiera de su edad. Realizaba a tiempo sus actividades escolares, no molestaba a las personas de su entorno, evitaba compartir demasiado con los alumnos del colegio y lo que es más desconcertante, parecía no tener actividades extravagantes. Rubén vestía como un joven normal y circunspecto, distante de los habituales ropajes negros y desaliñados, alejado de toda la estética juvenil de moda, sin aros en los labios, narices y cejas, tampoco lucia tatuajes.

En los pasillos comentaban que la razón de su irremediable acto era una locura de amor, motivado por la urgente necesidad de perder la castidad. Pero su madre negaba esa hipótesis, pues nunca lo vio distraído mientras intentaba escribir alguna supuesta carta de amor, tampoco encontró fotografías de alguna compañera en sus revistas. Ni mucho menos algún nombre inmortalmente tatuado en la cara trasera de sus cuadernos.

Por eso cuando su madre lo descubrió ahorcado en la bodega de su casa, la noticia impactó a todo el pueblo de Talagante. Su cuerpo permaneció 24 horas colgado en el lugar que Rubén había elegido para su muerte, porque un domingo por la mañana es casi imposible encontrar jueces disponibles para constituirse en el lugar del suceso.

Su Madre estuvo meses tratando de comprender la drástica decisión de su primogénito. Visitó a varios doctores, comenzó a ingerir una cantidad apreciable de antidepresivos de última generación, a pesar que los medicamentos funcionaban, no podía evitar sentir su ausencia.

Después de su muerte uno de los principales pasatiempos de la Señora Helena era escudriñar en los rincones de la habitación de Rubén, a pesar que esa caja siempre estuvo anclada sobre una repisa, se demoró semanas en abrirla, pues intuía que ahí podía encontrar una verdad que a lo mejor ella no estaba preparada para aceptar. Su corazón latía lenta y profundamente, como los metódicos golpes de un Gong, sus ojos adquirieron una textura que se asemejaba a un cristal húmedo, ella posó una de sus manos en la tapa de la caja de cartón y la destapó decididamente.

La pequeña caja de cartón que antiguamente era el recipiente comercial de 10 CDS. No contenía ningún elemento revelador, solo se encontraban depositadas ahí unas dos centenas de fotos en blanco y negro recortadas de los diarios. Helena pausadamente se dispuso a observarlas una por una. Después las apiló en grupos:

1) En el primero estaban las fotografías relacionadas con las actrices de cine, entre ellas se encontraban: Drew Barrymore, Julie Delpy, Alicia Silvertones, Asia Argento, Audrey Tautou, Bridget Fonda, Irene Jacob, Juliette Binoche, Kate Winslet, Angelina Jolie, Winona Ryder, y Kathie Holmes entre otras.

2) Grupo dos, artistas: Stanley Kubrick, Bob Dylan, Jack Kerouc, Jorge Luis Borges, Robert De Niro, Jack Nicholson, Marlon Brando, Nick Drake, Lou Reed, entre otros.

3) Afiches de Películas: Toro Salvaje, Belleza Americana, El Resplandor, Perros de la Calles, Sonatime, Bleu, Blanc, Rouge, Amelie, La Naranja Mecánica, La Vida es Bella, la Otra Cara del Amor, El Padrino, y Las Vírgenes Suicidas.

4) Grupos de Rock: The Clash, los Ramones, Ac-Dc, Iron Maiden, Pixies, Nirvana, Mazzy Star, Radiohead y David Bowie.

5) Grandes catástrofes: un montón de imágenes sobre la Segunda guerra Mundial; La captura de Berlín, los campos de concentración, fosas comunes con miles de cadáveres de persona de Religión judía, escenas de las Batallas de Stalingrado y Normandía, y los últimos bombardeos de la guerra de los Balcanes.

Cuando la señora Helena se concentró en una fotografía de la entrada del ejército Rojo a Berlín su mente viajó hacia la figura de su marido, a Ella le molestaba sobre manera la actitud que había mostrado el Profesor Fuentes frente a la muerte de su hijo, distante, como si comprendiese las razones que motivaron a Rubén a adoptar tan lamentable decisión. El chacal Fuentes “apodo que lo distinguía en el colegio” siempre había incentivado la veta artística de su hijo, veían películas tardes enteras y no eran precisamente las de Disney. Ella por una minúscula fracción de segundo pensó que el culpable del insoportable martirio que padecía era su marido, por introducirle en la cabeza esas ideas raras, por mostrarle esas películas que no eran para jóvenes de su edad.

6) Fotos de Catástrofes Naturales: la erupción del Volcán Lonquimay, El tsumani del sudeste asiático, los huracanes de centro América etc.

7)Fotos de Crímenes ecológico: las muertes de los cisnes de cuello negro en el río Cruces en Valdivia, la tala de árboles en el sur de Chile, el incendio de las torres del Paine, los ensayos nucleares del atolón de Muroroa, la quema de los yacimientos petroleros de Kuwait y el lamentable accidente atómico de Chernobyl.

9) Fotos pueblos abandonados: los indígenas aymaras después del terremoto. Los kurdos, los afganos, pakistaníes, iraquíes, y los niños hambrientos del centro de África.

10) Fotos de criminales: Charles Manson, el Tila, Pinochet, Adolfo Hitler, Cupertino Andaur, el Mamo Contreras, Noriega, y G. Bush.

11) Fotos de personas desposeídas y abandonadas: una infinidad de vagabundos hambrientos de todas partes del mundo, los cuales parecían integrar la población de un país distinto y único en el planeta, donde no existía idioma, nacionalidad, bondad, solidaridad, ni las esperanzas, donde el sentimiento que los enlazaba era la penuria, el dolor y la necesidad amparada en el egoísmo.

La señora Helena al observar las fotos sintió una profunda tristeza, y más que descubrir respuestas que aliviaran su dolor, dentro de la caja encontró cientos de dudas. Pero al observar con cuidado el fondo del recipiente, -justo antes de Guardar las imágenes de papel de diario-, tropezó con un pequeño dibujo elaborado en lápiz de carbón con los suaves trazos de un bosquejo, en esa desamparada hoja de maquina estaban plasmados las últimas líneas de una vida, en ella se representaba a un joven muy parecido a Rubén, observando unas simples montañas, a los pies de un árbol que se ubicaba al costado de un solitario río que bajaba de una cumbre, y en su blanco cielo ausente de soles estaba marcada la siguiente frase: “Es Aquí donde se Encuentra mi Vida”, la Señora Helena no pudo hacer más que llorar desconsoladamente.

Mi Violencia

2007-03-13T18:07:00.000-04:00

Busco desesperadamente
La forma de retribuir al mundo
Toda su agresión.
La gracia sería intentarlo y
No dañar a nadie.
El sólo hecho de pensarlo
Colma mi mundo de esperanza.

Su último día (segunda parte y final). Homenaje a mi Padre

2007-01-30T09:25:00.000-03:00

Cuando miraba sus enrojecidos ojos, humedecido por sentimientos que yo no soy capaz de dimensionar, no pude experimentar más que temor. ¿Qué ha sucedido en eso cuarenta y ocho años de trabajo?, ¿Qué situaciones han ocurrido?, ¿Ha sido feliz?, ¿Ha sufrido?, ¿Cuántas decepciones ha tenido que soportar?, Realmente frente a ese misterio me siento disminuido, ignorante, y me doy cuenta que desconozco una faceta de la existencia de mi padre, una vida que me ha sido invisible.

Solamente se me han enunciado vagos titulares de un puzzle que talvez nunca pueda solucionar.

Las cosas que conozco de la vida laboral mí Padre son:

- entró a la fabrica a los 14 años.

- sus dos hermanos, que ahora están muertos, comenzaron a trabajar en la empresa sólo unos años antes que él.

- juntos a ellos, disfrutó el mundial de Chile, hasta soñaron en comprar una televisión, pero terminaron viendo los partidos de la selección en una televisión empotrada en un pedestal de madera ubicada en el centro la plaza.

- en 1965 la empresa de Zapatos sólo en su sede de Peñaflor contaba con aproximadamente 3000 trabajadores, -también existían las sedes de Melipilla (dedicada a la curtiembre) y la bodega de Cerrillo.

- vivió toda la efervescencia política de Chile de finales de los sesenta y principios de los setenta, en medio de una fabrica paralizada, dividida y de continuas huelgas.

-el golpe de Estado y el posterior toque de queda, transformó a la empresa en un prodigio de la producción, cercada por el temor, a pesar de eso no hubo ningún desaparecido entre los trabajadores.

- se casó en 1976. Mi madre que también trabajaba en la empresa, pero ella pertenecía al departamento de contabilidad. Mi Padre aún era obrero

-cuando trabajaba en Talleres y comenzaba la década de los ochentas, fue ascendido de obrero a empleado. Chile vivía una complicaba crisis económica.

-1984 vino el dueño de la Fábrica directamente desde Canadá, y en una elegante ceremonia le entregaron un reloj de oro marca Longines a mi Padre por sus 25 años de servicio en la Empresa.

-1987 mi familia sufre una fuerte crisis, mis padres casi se separan, las razones las ignoro, lo único que sé, es que mi madre lloraba mucho.

-1988 en una sobria ceremonia le entregaron un Reloj Longines de oro, a mi madre por sus 25 años de servicio en la Empresa.

- en 1989 mi madre fue despedida, nunca más volvió a trabajar en ninguna otra empresa

- en 1990 fue ascendido al departamento de Modelaje Técnico.

- en 1999 el Jefe al cual más respetó, don Enrique, muere en circunstancia que desconozco.

- 2004 se cierra la bodega y la sede de Melipilla, centrando las labores de la industria en Peñaflor, la fabrica cuenta con una planta 1200 de trabajadores.

-después de 48 años Trabajo, el 4 de enero del 2005 fue despedido, junto a diez compañeros, de ellos sólo sintió tristeza por uno, su amigo Norberto.

Me gustaría, preguntarle a mi Padre muchas cosas sobre esa vida que desconozco, de su existencia, sus experiencias, sus errores, ¿a donde quedaron las bromas?, Los sobrenombres, el sexo, los romances furtivos, la alegría, las penas, las traiciones, los secretos y las envidias entre compañeros. Pero aunque me pesé, su vida y sus recuerdos son un patrimonio que solamente él puede disponer, además no sé si tenga el coraje, para enfrentarme a él y preguntarle sobre esos temas, la razón no la tengo clara, talvez sea por que lo quiero mucho, quizás simplemente es por respeto.

Ese día destapamos una botella de vino finísima que estaba guardada para las grandes ocasiones, llevaba años posada en la biblioteca del comedor. Me senté junto a ellos, mi madre lo acompañaba y le daba ideas de las cosas que podía hacer en su futuro, ella sabia lo terrible que era que te despidieran de una trabajo después de tanto tiempo. Entre ellos las palabras no sobraban, hace tiempo que no los había visto tan unidos, no me quedó otra alternativa que mirarlos y dejarlos en paz. Disfruté el vino, lo encontré delicioso, raramente esa ha sido la única vez que sentí que mis padres eran libres, libres de verdad.

Un vago remordimiento se azota en mis vísceras y no sé que hacer con él. Trató de mantener serio, sereno, pero muy cercano, pues, no me gustaría que mi padre supiera lo que siento.

La sombra del trabajo me persigue, nublando mis expectativas, no deseo ser una mala mueca de mi mismo. Sé que debo hacerlo pronto, pero no acierto en el modo. Aunque reconozco que en esa área he cometido errores, pero la exclusividad de la culpa no sólo recae en mí persona.

Sinceramente, después de mucho tiempo, hoy me siento paralizado.

No es el trabajo lo que me asusta, es el olvido, que nos borra despiadadamente de los seres que amamos, ese olvido que hoy siento, esa melancolía, esa ignorancia que me aterra y se confunde con el peor de los aliados, el inescrutable, riguroso y egoísta deslizar del tiempo, qué como el río del estigio nos conduce hacia a la muerte, sé que es un trayecto que todos debemos emprender, talvez mi padres primero que yo, eso nadie lo sabe. Solo cabe esperar, asumir, y disfrutar esas humeantes tazas té que sirve mi madre, esperando que eso días implacables que se avecinan, -como el que hoy padece mi familia-, demoren mucho años más en llegar.

Su último día

2007-01-02T22:37:00.000-03:00

El Sabía que algún día este momento llegaría. Supongo que lo imaginó más de mil veces, pero la realidad fiel a su sentido de justicia y severidad se encargó de desengañarlo, rompiendo la fragilidad de sus certezas.

Era un día de enero, el cuarto del año que recién comenzaba, hacia calor, la temperatura bordeaba los 30º centígrados. La puerta del comedor se abrió a eso de las 3:40 de la tarde, fue extraño porque mi Padre acostumbraba llegar a las 4:30 del trabajo.

Él se cruzó por delante de mi pieza sin mirarme, no saludó a mis hermanos que estaban frente al computador, ellos tampoco lo tomaron mucho en cuenta porque veían una película de animé. Cargaba consigo una bolsa de plástico que contenía un par de cotonas blancas y muchos papeles, dejándola sobre la mesa, yo me levanté de la cama con mi torso desnudo y sudoroso, gritando a toda boca -Papá por qué llegaste a esta hora-, él me miró con sus ojos enrojecidos ( siempre los acostumbraba a tener así, parece que era por causa de la hipertensión), pero ese día su rostro no lo acompañaba, tenía un gesto triste, él levantó su mano derecha, la cruzó hacia su hombro izquierdo y la deslizo paralelo a su torso, atravesándola por el medio de su cuello, señalando que estaba sentenciado, como si fuera a morir, y lo entendí todo.

-¿Papá te despidieron?.

Esquivando mis ojos, cerró los suyos y movió la cabeza en señal de afirmación, después se dio la vuelta y se dirigió a la pieza de mi madre. Ella como era de costumbre a esa hora de la tarde estaba viendo las teleseries. Lo miró y le preguntó – ¿Qué pasa Viejito?- él con un esfuerzo extraordinario y arrastrando con fuerza las palabras que no quería pronunciar, lo dijo – Me Echaron- y se largó a llorar, soltando su pecho henchido de emociones. Ella lo miró enternecida, lo abrazó con una fuerza ajena a la juventud y lo consoló diciendo – No importa viejito-, en ese momento yo también lo abrasé, pero no pude decir nada.

Al escuchar el llanto mis hermanos se acercaron y también lo abrazaron. Después de calmarse, comenzó a sacar sus papeles y utensilios que ocupaba en el trabajo, mientras contaba detalles de su desvinculación de la empresa, y como habían despedido a ciento cuarenta personas y que de su departamento había quedado reducido a la mitad, mi madre trataba de esgrimir argumentos, que redujera el desconsuelo de nuestro apenado sostén

-Esa Empresa nunca más volverá a ser lo que fue con los gringos, por eso es mejor que te hayan echado ahora antes que quebrara- dijo mi madre, quién también había trabajado ahí por más de 27 años.

- Si tienes razón –dijo mi padre- esta fabrica esta destinada a transformarse en una bodega, ya no se puede competir con los zapatos hechos en China.

-sipo, si esos hueones trabajan por un plato de arroz- dijo mi hermano Patricio.

Mi hermano José intruseaba la bolsa, revisando el contenido, leyendo distraídamente los papeles, las colillas de sueldo, jugando con el filo de una chaveta, estirando la cinta de medir, como si entre esos objetos fuera a encontrar un paquete de galletas que saciara su hambre, mientras que yo no podía dejar de pensar que mi padre trabajó 48 años de su vida en esa empresa de Zapatos.

Él comenzó a ganarse la vida a los 14 cuando entró de interno a la escuela de calzado que la fabrica tenia dedicada a capacitar a sus trabajadores, política iniciada mediado de los años cincuenta y que tan sólo duró una década.

Mi padre, trata de no demostrar su tristeza, pero es imposible, quiere dar la impresión que las cosas están en orden, que tiene todo planificado, que esta decisión de la empresa estaba entre sus cálculos, que es un proceso lógico, y que mañana estará mejor. Pero sus ojos lo delatan, lagrimean sin querer, esta imagen de mi progenitor no hace más que torturarme, me siento culpable, a pesar del orgullo que él siente por mí. Sin embargo, yo me siento como un vago, un inútil que no es capaz de encontrar trabajo en lo que estudió, que vive de peguitas ocasionales, que solo me alcanza para comprarme un polera, un pantalón y un par de cervezas los fines de semana. En marzo voy a cumplir dos años de cesantía, a pesar de aquello me sentía tranquilo, porque tenía un padre generoso que ahora esta cesante.

Aunque lo intenté con una avalancha de repentinos pensamientos optimistas una sensación bizarra me invadió el corazón, mezcla ácida de frustración y un respeto inconmensurable por él dolor ajeno. Situaciones como estas me hacen colocar todas las cosas en contexto, profundizando el silencio que siento cuando enfrento el rostro de mi Padre.

Cuando miraba sus enrojecidos ojos, humedecido por sentimientos que yo no soy capaz de dimensionar, no pude experimentar más que temor. ¿Qué ha sucedido en eso cuarenta y ocho años de trabajo?, ¿Qué situaciones han ocurrido?, ¿Ha sido feliz?, ¿Ha sufrido?, ¿Cuántas decepciones ha tenido que soportar?, Realmente frente a ese misterio me siento disminuido, ignorante, y me doy cuenta que desconozco una faceta de la existencia de mi padre, una vida que me ha sido invisible.

Solamente se me han enunciado vagos titulares de un puzzle que talvez nunca pueda solucionar.

Hétero Curioso

2006-12-06T22:16:00.000-03:00

Después de tomar una taza de té y unas tostadas con mermelada frente al televisor del 29 pulgadas, un joven Padre apagó el reproductor de dvd y recogió un video en vivo de Depeche Mode de la bandeja de discos, lo acomodó en un estante y se volvió a sentar. Con voz severa llamó a su hijo para que se presentara en la sala de estar de la casa.

El atardecer ganaba espacio dejando en penumbras el living, pero el Padre permaneció sentado en su sillón sin inmutarse.

- Rubén ven por favor- volvió a repetir el padre, con una voz más descompuesta que la anterior.

El crujir de los escalones de madera delató la presencia presurosa del adolescente.

- Rubén prende la luz por favor- dijo el Padre.

El joven alzó su mano y apretó el interruptor, las penumbras de la sala desaparecieron y el rictus frío y distante del progenitor se presentó como una advertencia que era imposible ignorar.

- Rubén me han llamado del colegio por un asunto muy grave.

La cara del adolescente se desfiguró, su temor se podía sentir como un olor apestoso. Rubén bajó la mirada, sus ojos se cristalizaron al punto de derramar una lagrimar, tenía un nudo en la garganta, él quiso explicarle todo a su padre pero las palabras no salieron de su boca, nuevamente intentó hablar pero gimió guturalmente y su voz se estancó en un silencio.

- Hijo quiero que me expliques.

- Si Papá es que … a ver …

- No mejor déjame hablar- interrumpió el padre- tu profesor me citó y me contó que el inspector te pilló en una situación muy comprometedora con un compañero de curso, ¿es verdad?

- Si, pero, yo sólo…

- Sólo qué – gritó el Padre- por la chucha, así que besabas y el tocabas el trasero de tu compañero.

- Si Papá, déjame explicarte…

- Qué me vas a explicar, que tengo un hijo maricón.

- Papá no soy maricón- gritó Rubén entre sollozos.
- ¿Qué eres entonces hueón? explícame.

- Soy hetero curioso- argumentó nerviosamente Rubén.

- Qué es esa huea- dijo el desconcertado Padre.

- Papá… yo sólo quería saber que se sentía, nada más- dijo el hijo con voz temblorosa.

- Ahora entiendo muchas cosas. Mentiroso… por eso te disfrazaste de mujer en hallowen, me mentiste diciendo que solo era una broma, Maricón.

- Era una broma- contestó seguro el joven, tratando de parar sus lagrimas.

El silencio se apoderó de la sala, padre e hijo solo se miraban de reojo, ninguno se atrevía a observar los ojos del otro, no se aventuraban a iniciar nuevamente la conversación, sabían que podían decir cosas que los dañarían. Pero fue inevitable tenían que continuar, el Padre no podía guardar toda la rabia que poseía en su alma.

- Mira pendejo, no te quiero ver salir más con hombres, si vas a cruzar la puerta de esta casa va a ser con una mujer.

- Pero Papá no puedes hacerme eso- reclamó Rubén.

- Claro que puedo y ahora sólo te vas a dedicar a estudiar.

- Pero como me vas a hacer esto, no me puedes tener encerrado por toda la vida.

- Tú te lo buscaste, ahora ni pienses que te voy a dejar mi colección de vinilo de Morrisey, The Smith y David Bowie.

- Puta Papá tú me lo prometiste.

- Pero nunca pensé que tenías gustos desviados.

- Rubén anda a tu pieza y tráeme tus discos de Madonna y Kylie Minogue- ordenó su padre- Además se cancelan tus idas a la Blondie y a la Bale-duc.

- Puta la huea, que eres maricón- gritó enrabiado el adolescente- sin obedecer su orden.

- Y te vas a vestir como caballero, nada de ropa ajustada, ni negra- recriminó el padre en tono autoritario.

- Vestir como un nerd ni cagando viejo cartucho.

- A quién le vienes a faltar el respeto pendejo de mierda- gritó desafiante el adulto.

La mano del Padre salió bruscamente del costado derecho de su cuerpo, extendidos sus dedos a todo su ancho, con una velocidad inesperada se desplazó de abajo hacia arriba para dar en la mejilla del histérico y conmocionado adolescente, con un sonido seco y demoledor puso fin a la discusión. La mejilla quedó colorada por el impacto, Rubén estupefacto no supo como reaccionar, por algunos segundos se quedó inmóvil frente a su Padre, hasta que las lágrimas volvieron a sus ojos.

-Sube a tu pieza estás castigado - dijo su Padre- mientras Rubén subía a su habitación.

Feliz día para Mì.

2006-10-18T17:25:00.000-03:00

Soy Profesor
(dedicado a mi mismo)
___________________

Soy la sangre coagulada
Que se dispone a la hoguera

Soy el espectador falaz
De sus voces marginales

Soy la bisagra
Del callejón de su ignorancia.

Soy la culpa y la razón
De sus inexplicables miserias.

Soy el grito desesperado
Que retumba en sus oídos.

Soy la frustración
De sus esfuerzo mal paridos.

Soy la gloria y la excusa
De sus fiestas sabatinas.

Soy consejo y espejo
De su imagen descarriada.

Soy flor y soy rocío
De sus carencias afectivas.

Soy un simple cazador
De un sueño de justicia.

Soy un loco profesor
Que respira por la herida.

Llamada de Atención

2006-10-10T22:20:00.000-04:00

Estaba exponiendo una cátedra en el "segundo medio B" sobre el proceso de mestizaje chileno durante la colonia.
Los alumnos estaban en completo silencio. De repente un pequeño zumbido comenzó a molestarme, me desconcentraba en mi discurso. La distracción sonora venia del fondo de la sala, miré al alumno impertinente para que se callara, pero no tomó en cuenta mi aviso. No me quedó otra alternativa que llamar su atención.

- ¿Hey Carlos puede callarse?-
-Sí profesor.
- Entonces por qué no lo hace- y antes que me contestara, lo interrumpo y le dije- acaso usted es un cabro chico... (pausa) cabro chico chico, chico pero grande, pulento pero piante...
Desde el fondo del aula y con el curso muerto de la risa... Juan preguntó... ¿Profesor qué es ser piante?
-Algo muy elegante- contesté con ademanes de mucha distinción.
y después la clase continuó sin problemas.

Confesión

2006-10-03T17:21:00.000-04:00

Aún si las hojas
se posan
sobre tu cuerpo
y el devenir
lo transforma en tierra,
no renunciaría a pensar
ni por un segundo
que entre nosotros
no volverá a nacer
algo más que el dolor.

EL Aula Bizarra (Novena Parte y Última)

2006-07-25T14:55:00.000-04:00

Llego más temprano que de costumbre, uno a uno, comienzan a llegar mis compañeros de trabajo, los saludos sentado en la mesa de profesores, con el libro de curso al lado, esperando tranquilo el momento, concentrándome en mi labor. Una profesora prende un cigarro, su melena rubia adquiere movimiento y su nariz aguileña se inclina hacia mí, sus ojos cafés se elevan observándome, pienso en ella, hubo un tiempo que esta profesora debe haber sido súper atractiva, aún mantenía cierto encanto a pesar de los kilos de más y que las grasas que se depositaran en su trasero, pero lo que más me llama la atención de ella son las fluctuaciones de su personalidad, a veces parece un ogro indiferente, distante y frió, pasando por el estado de una persona normal con obligaciones, en otras ocasiones parece un ángel drogado, de accionar hiperquinético, movimientos graciosos y de risa a flor de piel. Esa mañana la profesora de melena rubia interpretaba el último de sus personajes.

-hola profesor, ¿cómo estas?- dice mientras fuma un cigarro.

-bien, podría ser peor.

-¿Por qué es animo? - dice acercándose.

-la razón es que me tocan cuatro horas con el 4ºG, y para las dos horas de consejo curso no tengo nada preparado.

-¿el 4ºG electrónico? ¡uuummmmm!- dice frunciendo el ceño.

-si el mismo- digo resignado.

-he escuchado que ese curso es terrible.

-pero tengo la impresión que todos lo cursos electrónicos son problemáticos- digo meditabundo.

-Si tienes razón. Yo cuando comencé a hacer clases en este colegio, los cursos electrónicos me provocaban pavor, las clases me parecían interminables, los canallas me hacían llorar, una vez reté a un alumno, este se paró frente a mí y me dijo: “Profesora porque le pone tanto color, yo tengo una pieza al otro lado de la calle, si quiere arreglamos este problema en la cama como hombre y mujer”. Puta que me hicieron llorar esos huevones.

Justo cuando la historia se coloca ardiente e interesante tocan el timbre, la profesora de melena rubia y nariz aguileña como si nada apaga su cigarro, agarra su libro y parte al patio, sin hacer conclusiones ni moralejas. Yo trato de hacer lo mismo, pero primero paso al baño para el último pichicito antes de comenzar.

Siento ansiedad, quiero comenzar pronto las clases, pero al mismo tiempo deseo que los alumnos se demoren lo máximo posible en la formación, ojalá que falten a clases los alumnos más complicados, ¡quédate en la casa durmiendo, Cáceres, Segovia, Padilla y los Muñoz!, Pero poco a poco comienzan a llegar todos los longis, al único que no diviso es al Boris Muñoz, bueno algo es algo. Para colmo de males el inspector despacha pronto a clases a todos los cursos sin ceremonias ni perdidas de tiempo.

Abro la sala, los alumnos entran en ella y se acomodan en sus asientos, meten ruido pero el normal, me distraigo un poco y un alumno prende el televisor que descansa en un estante al lado del pizarrón, todo el grupo comienza a gritar y a saltar, desenchufo el televisor para decepción de la audiencia, comienzo a pasar lista con cara de enojado, al terminar les cuento mi situación laboral, les confieso que no tengo nada preparado para la clase de consejo de curso y orientación, después pregunto si hicieron la tarea de geografía, les recuerdo que es con nota, los jóvenes me preguntan ¿que tarea?, Yo gentil les refresco la memoria, le digo, bueno jóvenes los que no hicieron la tarea, en este bloque pueden hacerla. Coloco el mapa en la pizarra y comienzo a pasar clases de geografía. Sólo siete alumnos ponen atención, el resto conversa y la mayoría ocupa el tiempo en dormir, mientras contesto las consultas de los alumnos que están realizando su tarea, me paseo por la sala y respiro el hedor a alcohol, escucho los ronquidos de los jóvenes trasnochados, el curso ogro esta adormecido por el carrete de las fiestas de semana santa, el león esta drogado, mejor dicho padece es paz su resaca, me siento en mi escritorio y vigilo a la bestia.

Toda moneda tiene su reverso y la del 4ºG es el 4ºA, en este último curso es un agrado hacer clases –por lo menos para mí-, es un grupo pequeño, 17 alumnos, mixto, con variedad de caracteres, con distintas tendencias musicales, no son muchachos pasivos, también tienen un espíritu rebelde, pero se dan el tiempo para escuchar, o en el mejor de los caso, se interesan por lo que yo digo en clases. Me siento cómodo con ellos, por esa razón les confidencio mi situación laboral y que esta es mi última clase con ellos, entrego las actividades y comienzo a guiar el proceso educativo.

Tres alumnos del 4ºA llegan atrasados, les pregunto por su pase de entrada, me dicen que no lo tienen, -entonces bajen a la inspectoria a buscarlos- dije enojado. Se cierra la puerta, salgo detrás de ellos, les cuento que es una broma, que no hay necesidad de un pase, que estoy de buen humor porque es mi último día, ese es el motivo por el cual no iba a tomar medidas. Después de un agradable silencio la alumna Camila Cea junto con Carlos Alberto Pérez me preguntaron por qué no me quedo haciendo clases en el colegio, que ellos son capaz de organizar una huelga junto a otros cursos, le digo que gracias pero que el curso es del Profesor Claudio Martinez y yo no soy ningún ladrón de Trabajo, -Profesor, yo le pego un golpe de kárate y lo mando a la clínica por dos semana- dijo el alumno de apellido Cornejo, -y yo le regalo una bomba de arrollado de huaso con papas cocida, mayonesa, con unas longanizas y chunchules para que se le vuelva a tapar una arteria al guatón-, dijo Carlos Alberto Pérez provocando la risa de sus compañero. Pero los jóvenes insisten en convencerme, -Profesor Roberto quédese en el colegio, repiten los alumnos en un coro que parece no parar, -gracias, pero les voy a ser sincero, yo no quiero quedarme en el colegio- digo seriamente. Jóvenes no me quedo en el colegio principalmente por razones económicas y por horario (mentí), porque tengo otros proyectos que quiero realizar este año y el hacer clases en forma continua no me lo permitiría. Silencio, continuó la clase.

La ultima clase es con el 4ºG, tomo el camino fácil y los engaño, llamo a cinco alumnos para que me muestren su tarea, yo sé que ninguno de ellos la había hecho, entonces le digo que si no la terminaban antes del final de la clase los anotaría y les pondría un uno, jóvenes tendrán cuarenta y cinco minutos para realizarla. Los hago trabajar, la final les reviso el trabajo.

Es la hora del almuerzo, todos comentan con alegría que mañana martes llega don Claudio Martinez, pero evitan realizar demasiados aspavientos para no ofenderme, ¡qué equivocados están!, Yo estoy feliz, por la experiencia, por las heridas de guerra, por el cariño y por el próximo dinero que voy a recibir.

EL Aula Bizarra (Octava Parte)

2006-07-10T00:40:00.000-04:00

Por suerte había preparado material para las clases de la jornada de la tarde, sé exactamente que debo hacer para salir ileso de esa aula, estoy al limites de la afonía, el esfuerzo de la semana ha sido feroz, por eso le pido a una alumna que me pase la lista, la voluntaria es una morenita bien simpática, se llama Alicia Cerón, ella toma el libro, comienza a leer los nombres de sus compañeros, pero desde el mismo instante que la jovencita pasó al frente del cursos, sus compañeros se comenzaron a reír, les trate de llamar la atención pero mi voz me lo impedía, les hice un gesto de silencio y se callaron, yo no sabía lo que iba a pasar. Alicia tiene una voz desagradable, con un tono metálico que eriza los oídos, Alicia pronuncia los nombres como un alarido, sus compañeros levantan la mano y fruncen el ceño como muestra de desagrado, un joven comienza a gritar ¡a los tomates, a los tomates!, Y otro alumno lo imita ¡a 100 pesos el kilo de papa!, En unos segundos el curso se transformó en una feria, y eso que Alicia no había alcanzado a pasar a la letra “J” de la lista. Fue la lista más insoportable de mi vida, pero no puedo decir nada, además me conmovió la buena disposición de Alicia, a ella no le importaba lo que gritaban sus compañeros, miraba el libro y lanzaba sus gritos, realmente se veía cómoda en mi lugar, al terminar de pasar la lista le di las gracias. Escribo las instrucciones en la pizarra, pero como no puedo expresarme en voz alta tengo que pedirle nuevamente a Alicia que actué como mi interprete, a través de ella les explico la actividad a los jóvenes del 2ºA.

Al terminar la clase con el 2ºA me dirijo cansado a la sala de profesores, en ella se encuentran tres profesores, hablan de la ineptitud de sus alumnos. En la cabecera de la mesa se encuentra el profesor de Matemáticas, un viejo de unos 55 años, bien llevados, con una actitud noble pero fuerte, él es quien lleva la conversación, encabeza una la lista de reclamos frente a sus improvisados auditores. El segundo docente es el profesor de Lenguaje, un caballero culto, con pinta de gerente de banco, lo que más me llama la atención de él es una ligera cuota de extravagancia, cuando almuerza emite desconcertantes frases de latín entre bocado y bocado, este tipo me simpatiza porque en el fondo sabe que todo esto es un juego y parece que nada le molesta. El tercer profesor es de ingles, un joven de unos 30 años, moreno, gordo, de sonrisa fácil y aspecto bonachón. El cuarto rey mago es el profesor reemplazante, él sin nombre, el fantasma de la sala de profesores. La conversación gira en torno a la desidia de los alumnos, de la paca importancia que le dan al colegio, al desinterés patético que muestran en la sala de clase, del poco conocimiento que poseen y de esa facilidad maldita que tienen para reclamar por cualquier cosa. Los ejemplos de estas manifestaciones brotan como la maleza, esta no es para nada una conversación alentadora, yo sólo los observo, por que hago tiempo para marcar mi tarjeta y partir a casa. Después conversan de las utópicas metas del ministerio de educación, con sus grandilocuentes comentarios para la galería y televisión, que para el año 2010 todos los alumnos debían salir del colegio hablando ingles, de los programas educaciones para enseñar chino porque vamos a firmar un tratado de libre comercio con ese país asiático, entre otras cosas, las conclusiones que sacó el viejo profesor de matemáticas fue que la ministra de educación del gobierno anterior una tal Mariana Aylwin era tonta, pero que el ministro Vitar es definitivamente un hueón, el profesor de castellano asintió, argumentando que los alumnos apenas saben escribir el castellano y van a manejar correctamente el ingles, ni pensar el chino, un idioma altamente complejo, con una cantidad asombrosa de caracteres, más de 80.000 y que un habitante nativo se demora Más de diez años en aprender a leer un libro. Lo único que saque en limpio de toda esta conversación que definitivamente los culpables de los problemas educacionales somos los profesores.

El día jueves más de lo mismo, los días comienzan a repetirse, solo las anécdotas bizarras lo identifican el uno del otro, la rutina aumenta con la experiencia, la mía es escasa talvez por eso me doy cuenta de este proceso, cada jornada que comienzo es algo nuevo para mí, pero está comenzando a cambiar mi percepción. Hoy lo único que me saco del orden fue que un alumno del 3ºF para variar un curso de especialidad electrónica, donde longerismo internacional domina el aula, me gritó mi mote en la cara. Lo fui a callar por que estaba haciendo ruidos con la boca, y le dije que si se creía Mac Fanton, (Ventrílocuo argentino que aparecía en los estelares martes 13 en la década de los 80 y principios de los noventas) el alumno talvez pensó que era una broma, se tapo la cara y me grito ¡CHOC-MANNNNNNN! Y el curso despertó en carcajadas, los hice callar, los encare diciendo que cuando uno asume la profesión de profesor sabe que los apodos son parte del oficio y que sus risas no me afectaban, dije algo más, pero no me acuerdo, solo queda un día más para que se acabe, para que tomarme la molestia si no me quieren escuchar. Mañana es viernes Santo, soy ateo, pero siento una felicidad enorme por la fiesta que se avecina.

El sábado salí a tomar un trago con unos amigos y les contaba mis anécdotas del colegio, ellos entre combinado y combinado me contaban que existía una película llamada el Reemplazante, me relataron pasajes violentos donde un profesor estilo Harry el sucio, o Charles Bronson disciplinaba a sus alumnos apunta de puñetes, patadas y incluso a balazos. La final de la noche, entre rancheras punks, boleros y rock, gritaba camino a casa, ¡yo soy el Reemplazante! ¡No te metas conmigo!.

Los domingos son terribles, de repente me derriba a la cama toda la angustia de las obligaciones, es el presagio de lo que no quiero enfrentar, jóvenes electrónicos gritando, molestándose y golpeándose, los padecimientos de un consejo de curso del infierno, dos horas agonías, lo único bueno es que enfrento el último día.

EL Aula Bizarra (Séptima Parte)

2006-06-27T22:07:00.000-04:00

Estoy en un rincón conversando con un grupo de alumnos, cuando se acerca la alumna Ángela Barriga, para hacerme una queja.

Ángela es una alumna modelo al interior del 3ºB, tiene un buen carácter, siempre se ve motivada por las actividades que se realizan en clases, no es muy brillante pero se esfuerza, es responsable. Aunque para los ojos del curso es una niña algo perna y aburrida, es como la miss evangélica del curso.

-Profe, un compañero me dijo un garabato, puede llamar al inspector- dice Ángela.

-¿y qué le dijo Ángela?- pregunto alarmado.

-me dijo hueona, profesor- dice ofendida.

-déjame tratar de arreglar este problema- digo.

- bueno Profesor.

-¿Quién fue?- pregunto.

-ese, el de gorro- dice Ángela señalando a su agresor.

Me traslado hacia el otro rincón de la sala, los alumnos están tranquilos, conversan, entre ellos esta el muchacho de gorro verde. Me acerco hacia él.

-¿usted le dijo un garabato a su compañera?

-no pasa profesor- contesta sorprendido el muchacho.

-¡Como que no, me dijiste un garabato!- interrumpe visiblemente molesta Ángela.

-! Que le ponis color Angi ¡ Contesta el muchacho del gorro.

-usted sabe que no es de caballero decirle garabatos a las señoritas, ¿porqué no le pide disculpas a su compañera y arreglamos este asunto?- digo tratando de zanjar el Problema

-Yo no voy a pedir disculpa Profesor- dice el muchacho de gorro verde.
-bueno, Ángela, si usted quiere valla a llamar al inspector- digo.

Tocan el timbre, el muchacho del gorro verde pesca sus cosas y se va, Ángela, visiblemente enojada, trata de resignarse, pero aún no se conforma,

- Profesor yo conozco jóvenes de veinte años y no se comportan así- dice Ángela.

-Ángela, los jóvenes a esta edad son así, inmaduros- digo tratando de consolarla.

-Profesor, estoy aburrida de este colegio, ya no aguanto a mis compañeros, son tan ordinarios- dice Ángela desconsolada.

- Trata de ignorarlos, y dedica tu tiempo a estudiar.

-Profesor, esta va a ser la última vez que aguanto que me insulten.

-Ángela, debes tratar de ignorar a ese joven, no puedes tomar esas cosas tan en serio, tómalo de quien vienen, hazte fuerte y no dejes que esas cosas te hagan daño, el mundo esta lleno de malos educados y no puedes discutir con todos.

-Pero na’ que ver que a uno lo insulten, -dice Ángela-.

- trata de conversar con él, y lleguen a un acuerdo de no agresión- digo.

-pero Profesor, a usted le gustaría que lo pasen insultando, ya me tiene harto ese cabro, yo no estoy acostumbrada a que me traten mal, en mi casa yo hago así (haciendo el gesto de chispear los dedos) y a este tipo lo despachan.

Qué quiere decir Ángela con “en mi casa yo hago así (gesto de chispear los dedos) y a este tipo lo despachan”. Que si el muchacho de gorro verde la vuelve a insultar vendrá un matón de su familia y le pondrá un par de puñaladas, o que un tipo de atuendo negro lo esperará en una esquina, caminará detrás de él y en el momento menos pensado, en plena calle, le pegara un balazo en la nuca, o en el mejor de los casos que traerá a un grupo de amigos y le darán una flor de paliza. Y sin el joven de gorro verde sólo quería llamar la atención de Ángela, porque esta locamente enamorado de ella, y como es medio limítrofe la única manera de hacerlo fue insultándola. Sí por estos garabatillos se desencadena un crimen, un crimen pasional, será culpa del amor, otra muerte motivada por una pasión incomprensible, o tal vez será por la incomunicación de una sociedad cada vez deshumanizada e ignorante. Si así ocurriera, la razón no importaría demasiado.

La afirmación de Ángela me deja en blanco, trato de pensar y en un segundo contesto, Ángela lo que debes hacer en conversar con él, trata de llegar a un arreglo y si eso no resulta debes conversar este problema con el inspector general o con el profesor jefe, más que eso no puedo hacer, en eso quedamos Ángela que este bien, adiós.

La hora de almuerzo no alcanza para nada, trago mi comida y tomo el libro de clases, voy a buscar las llaves de la sala 11 (mi sala por estos escaso días) cruzo por el patio entre las miradas y los saludos de los alumnos, esta situación me incomoda, cada día son más las personas que me saludan, y yo no hecho nada para provocar esta situación, me da vergüenza, me gustaría ser invisible o mejor aún que me tuvieran miedo.

EL Aula Bizarra (Sexta Parte)

2006-06-12T21:43:00.000-04:00

La clase anterior con el 4ºG me dejó exhausto, ¡quiero paz!. El bloque con el 3ºC pasó volando, tocan el timbre, es cambio de hora. Entran los chicos del 3ºB, me tomo mi tiempo, ordeno mis lápices, acomodo mi cuaderno de apuntes, borro la pizarra, arreglo el libro de clases y comienzo a pasar lista. Me paro frente al curso, pido su atención, le comento sobre mi voz y su lamentable estado, sólo les pido cooperación.

Me levanto de mi escritorio, comienzo a hablar con mi voz gastada mientras me paseo por la sala. ¡Jóvenes la Historia no es el ramo inservible que ustedes piensan!, Tampoco se reduce a una simple recolección de fechas y datos, es mucho más que eso, ¡la Historia es un oficio!, En el cual se reconstruye el pasado pero desde el presente. Imagínense que ustedes en unos años más quisieran realizar un trabajo histórico como el siguiente, “los grupos de Rap y el movimiento Hip-Hop en la comuna de Lo Prado entre los años 2000 y 2005”, ¿cómo lo harían, Jóvenes?, ¿Qué fuentes? ¿Qué elementos utilizarían para reconstruir ese pasado?, El curso mantiene el silencio. Usted señor Carmona ¿Qué fuentes utilizaría para reconstruir el mundo de los grupos Hip-hop?, El alumno temeroso trata de articular una respuesta, se demora unos segundos antes de contestar -a través de documentales, profesor-, si es una buena alternativa, pero no es la única señor Carmona -contesto con seguridad-. Observo la apariencia de los alumnos, trato de ubicar a alguien que le guste el hip-hop, doy con el señor Espinoza, Luis ¿Qué instrumentos utilizaría usted?, -las canciones Profesor-, excelente Espinoza. Por intermedio de las canciones y sus letras podemos conocer que pensaban los hip-hoperos, cuales eran los problemas que los afectaban, cual era su realidad, generalmente, por lo que conozco, los temas más recurrentes de los grupos de hip- hop son el clima de violencia que afecta su entorno, la drogadicción y el embarazo adolescente, como lo pueden apreciar en el Grupo Tiro de Gracia. Otra fuente que pueden ocupar son los graffitis, en ellos queda impreso la sensibilidad de un grupo de personas, los temas y motivos que quieren representar. Desde un rincón un mecha tiesa, grita ¡profesor el rap es charcha!, ¡No salva a nadie!, Joven, no se trata de salvar o no salvar a nadie, el ejercicio que estoy realizando se puede efectuar con cualquier estilo de música, con el punk o el heavy metal, -Profe ahí si, el Punk es bacán, es pura anarquía y revolución- arremete en voz alta el mecha tiesa, -si tu lo dice- contesto tratando de bajarle el perfil. ¡Silencio, atención jóvenes!, Saben el porqué del distanciamiento de los jóvenes hacia la historia, es por que los Profesores de Historia siempre pasan contenidos que hablan de los poderosos, de las cúpulas de poder, de la Historia Política, pero también existe la Historia del bajo pueblo, de las personas comunes y corrientes, esa es una historia que trata de las señoras de casas y sus problemas, de los delincuentes, de las costumbres de las personas comunes como nosotros. Esa historia es ignorada o relegada a segundo plano por los planes de estudio del gobierno, esa historia es la que me gusta tratar, eso sí, sin dejar de lado la Historia oficial. Por ejemplo su compañero hablaba del punk y la anarquía, yo le puedo contar que a través del punk se puede analizar el final de la década de 1970 y el principio de los ochenta en la sociedad occidental, eso es historia contemporánea, ese estudio lo hacemos por intermedio de las letras y las vestimentas Punk, en ellas se puede reflejar toda la angustia y pesimismo que afectaba a un sector de la juventud de una sociedad occidental que estaba amenazada por la guerra fría y una latente guerra nuclear. Profesor, ¿qué es latente? Pregunta un joven con cara de sueño, -es algo posible, próximo, una situación potencial, que puede estar próxima a ocurrir- contesto con rapidez. Bueno, en que estamos, en el punk, la anarquía, ¡el anarquismo!, Saben acabo de terminar mi tesis sobre anarquismo y unos grupos obreros llamados Sociedades de Resistencia, estos se desarrollaron en Chile a principio del siglo XX, ellos fueron el antecedente de los sindicatos chilenos. De los hombres que participaron en este movimiento les puedo decir que no eran vándalos, porque ahora se piensa que un anarquista es poco menos que un delincuente, y no era así. Eran tipos correctos, tipos que no bebían, no comían carnes, de una integridad moral a toda prueba, eran tipos al estilo Gandhi, ¿lo ubican?, No profesor, -contesta el grupo-, bueno no importa, - dije desilusionado-. Para concluir esta conversación, les quiero decir que con ayuda de la Historia ustedes pueden ser capaces de crear un discurso propio que les permita analizar su entorno, van a poder identificar las cosas que pasan a su alrededor. Ya he hablado suficiente, mi voz no aguanta más, voy a dar una actividad, escriban en su cuaderno.

-No profesor, esta terrible entretenida la clase, -grita un alumno desde la segunda fila.

-estoy, cansado y me cuesta mucho hablar- contesto con resignación.

-Pucha, Profesor ahora que lo estamos pescando no quiere seguir hablando. Dice una señorita de ojos verdes y peinado estilo gótico.

-Bueno entonces, háganme preguntas.

-¿qué música escucha usted? –pregunta Carlos Maturana.

-Escucho de todo- respondí.

Así comenzamos una conversación. Ellos preguntan yo respondo, yo me canso, trato de dar una actividad, pero siguen preguntado, el tono de las preguntas siempre tocan el mismo tópico, ¿usted es punk?, porque hablo de punk, ¿usted es tropical? Porque hablo de cumbias y sound, ¿usted es rapero? Porque hablo de rap. Es raro toda asociación que hago de la materia con su mundo me hace participe de su historia personal y eso les llama la atención. Yo sólo les trato de explicar que soy un tipo informado, al cual no le gusta encasillarse en ningún tipo de tendencia, por que eso reduce las posibilidades y las potencialidades de una persona, pero ellos, la mayoría no me entiende. Hablo de Heavy metal, y salta la pregunta ¿Profesor usted es Heavy o Trash?. Lo bueno de todo esto, es que ahora soy yo quién manipula la conversación hacia los temas que quiero tocar. Estoy en un rincón conversando con un grupo de alumnos, cuando se me acerca la alumna Ángela Barriga, para hacerme una queja.

EL Aula Bizarra (Quinta Parte)

2006-05-30T20:14:00.000-04:00

La estación San Pablo del metro, es la primera de la zona poniente de la capital, los carros parten vacíos, se abren las puertas, y las pocas personas que esperan en el anden suben a los vagones, me siento frente a la puerta, coloco mi mochila en el asiento de al lado, respiro hondamente y siento el cansancio en mis músculos. Observo la ventana que está al acostado de la puerta mecánica, en ella se refleja mi rostro, centro mi atención en mis ojeras, parecen que cada viaje que hago éstas se pronuncian más en mi cara, el viento que entra por las rendijas del vagón mueve mi cabello, no luzco bien, nadie a mi alrededor parece lucir bien, ¿será la hora?, ¿La rutina?, ¿El trabajo?, No sé, pero todos avanzamos al ritmo del tren. Las personas entran, se aglutinan y salen en cada estación, los que continuamos al interior del metro nos ignoramos, de vez en cuando nos miramos de reojo, lo importante es avanzar, es el karma del viaje, supongo, que como ciudadanos urbanos debemos ser obedientes con el ronronear incuestionable de la cuidad que nos arrulla en sus faldas. Me bajo del tren subterráneo para dirigirme al bus que me lleva a mi comuna, tengo sueño, me duelen los pies, camino por la estación, esquivo la gente, hago la fila, pago el boleto, me siento en el costado izquierdo del bus al lado de la ventana, y duermo hasta llegar a casa.

Mi voz apenas sobrevivió al día de ayer, tomo unas pastillas de papaya. En el salón, los profesores fuman, toman café, se pasean, algunos conversan, otros sólo fuman y toman café, yo sólo tomo agua y mis pastillas de papaya, ellos toman café y fuman, la pieza esta llena de humo, otros buscan libros de clases, tocan el timbre, y cada uno hace sus cosas, se toman su tiempo y salen al patio.

Susurro la lista del 3ºG, nombre por nombre, no me toman mucho en cuenta, pero eso no me quita el sueño, dejo fluir los acontecimientos, todos los alumnos están un poco programados a ciertos estímulos. Comienzo a escribir en la pizarra, y el silencio vuelve al aula, algunos alumnos me preguntan si se escribe en el cuaderno (escríbalo en la mesa, ¡no, menso! ¡En el cuaderno donde más!, Pero debo ser cortes) yo le contesto que si, doy instrucciones y me paseo por la sala, tratando de cazar las preguntas de los incautos, situación que me divierte, me encanta contestar sus dudas. Todo fluye. Fin de la clase.

Todo caminó sobre ruedas, hasta el tercer bloque. Me toca con los energúmenos del 4ºG, un curso de especialidad electrónica, son puros hombres y una mujer. Es un caos desde el principio, Padilla, Muñoz, Muñoz González, Segovia, el Negro Cáceres y el enano Gutiérrez, siembran la distorsión. Los perlas no quieren entrar a clases porque desean ver a las minas haciendo educación física, los convenzo para que entren. Mientras escribo en la pizarra se tiran papeles, los amenazo con anotaciones, pero no los anoto, no quiero, solo quedan dos días más, aunque sean unas bestias, no deseo manchar sus hojas, no es mi intención perjudicarlos, no quiero transformarme en juez en este parte. Como siempre Cáceres y el Boris Muños G. Se intentan golpear, yo los detengo, evito gritar, todo lo hago con señas, mi cabeza quiere explotar, sigue el vértigo. Otros alumnos en una esquina de la sala hablan de negocios (los negociantes del 4ºG se dividen en dos grupos, los Piratas, los cuales se dedican a la venta y distribución de películas, softwear y discos piratas, el segundo grupo son los Narcos, dealers del barrio, venden marihuana, pasta y jales), el confianzudo del enano Gutiérrez me ofrece mercancía, cogollos de marihuana, yo lo llamo a terreno, ¡ubíquese joven, soy el profesor!¡ Sabe que por una insinuación como esta lo pueden suspender del colegio!, Si profesor, -contesta Gutiérrez sin mostrar arrepentimiento-, entonces Gutiérrez no haga preguntas tontas porque le puede ir mal. Pareciera que estos jóvenes no le tienen miedo a nada, son cara dura, antes de entrar a clase el negro Cáceres le pedía a una niña de un curso de parvulario que dejara a su novio y se fuera con él, -¡yo soy un hombre, a mí no se me cae, estoy siempre firme!- dice Cáceres, estos hueones ostentan su supuesta hombría sin importarle quién está delante de él, y son más altaneros si se encuentran delante de las compañeras de otros cursos, yo sólo lo observo y les hago señas de calma cuando la situación lo amerita. Sin darme cuenta evito un intento de conato entre Boris Muñoz y un negro con peinado agro-metal, este último le lanza una patada, la cual da con el objetivo, me cruzo entre ellos, mi adrenalina sube, los separo, los otros compañeros me dicen que no tenga miedo, que no me urja, que todo es en buena onda, que los loco están jugando, que son amigos, si hasta trabajan robando juntos, yo me mantengo firme entre estos dos jóvenes, lo reconozco he perdido esta batalla, ¡quiero que toquen el timbre, ya!.

EL Aula Bizarra (Cuarta Parte)

2006-05-15T00:22:00.000-04:00

Después de almuerzo, comienza la jornada de la tarde, me paseo por el patio en busca de las llaves de la sala Nº 11. Cada profesor tiene las llaves de su sala, es sistema americano, como en las películas gringas de high school o en la universidad, pero como yo soy “el reemplazante del profesor Claudio Martinez”, “el cual sufre una angina”, no tengo las llaves de su sala, (tampoco tengo plato ni servicios en el comedor de profesores, tampoco poseo casilleros, en fin no tengo nada), por esta razón, antes de comenzar toda jornada debo ir a la inspectoria a pedir las famosas llaves. En el trayecto hacia la inspectoria, me sucede un fenómeno que raya con lo paranormal, mejor dicho con lo anormal, los alumnos se acercan a saludarme, como si fuera una estrella de rock aclamado por sus fans, es más, algunas alumnas cuando paso a su lado suspiran y las más atrevidas directamente me tiran piropos, nunca me había sucedido un fenómeno así, ni en mis mejores momentos, esta situación me hace sospechar de todo, ¿serán burlas camufladas? ¿Cómo decirle a alguien evidentemente feo que es lindo?, ¿Talvez tengan sus valores trastocados? ¿Estarán drogadas?, Mejor no darle vuelta al asunto y sigo avanzando por el patio plagado de alumnos.

La formación demora veinte minutos, igual que la jornada de la tarde, el inspector de la mañana grita y trata de ordenar a los alumnos, pero estos no lo toman demasiado en cuenta, el anciano inspector Aravena ya no tiene las fuerzas de antes y los longis lo notan, algunos paradocentes ayudan a formar a los cursos, en esos momentos descubro una imagen enternecedora, entre las formaciones de dos cursos perfectamente alineados, se encuentra sola una jovencita, de apariencia desvalida, a su alrededor sus compañeros se mueve y conversan, pero la niña se mantiene inmóvil, sus manos cuelgan entre cruzadas, ella mantiene la mirada fija en el suelo, distante de todos, la joven de radiante tristeza tiene el rostro deformado, la nariz desviada hacia la izquierda, los ojos con los párpados caídos, su piel tiene la textura de las quemaduras, sus ojos son húmedos, como si recordará lo perdido, parece que viviera en un constante estado de éxtasis generado por una emoción que sólo ella conoce, la luz del sol de otoño la cubre de una luminosidad que la empapa de una frágil belleza, su imagen me provoca un universo de sensaciones, ¿pienso en las ideas que cruzan en ese momento por su cabeza?, Ensimismado en ella me detengo en sus zapatos, están perfectamente lustrados, son unos viejos zapatitos de charol, tienen una tirita de cuero que cruza por su empeine, recuerdo a todas las niñas de mi infancia, me arrebata unas ganas de sacarle una foto e inmortalizar ese momento, robarme esa imagen y mostrársela a todo el mundo, me gustaría compartir ese momento, pero no tengo esas facultades, al darme cuenta que ese instante no se volverá a repetir, me conmuevo, mi primera sensación fue de tristeza al sentir como se escapa la belleza, pero poco a poco esa sensación se va transformando en nostalgia, mis ojos se humedecen, me resisto y me lleno de energía, parto a clase con las fuerzas que me faltaban.

El día parece interminable, nos juntamos en la sala 12 todos los profesores de Historia para la reunión de departamento. Somos seis, cinco varones y una dama, nos sentamos en círculo. La conversación es amena, pero no me integro a ella, pasa media hora y no me preguntan nada, hacen como que yo no existo, lo cual me hace sentir cómodo, de un momento a otro parece que se sintieron culpable y decidieron hacerme una pregunta, esta causo mi asombro, realmente no me la esperaba.

-¿cuál es tu partido político?

- no tengo.

-¿pero no eres de la UDI?

-claro que no.

-¿pero cuales son tus ideas políticas?

- Soy anarquista, -conteste secamente.

Después de esto no hicieron más preguntas, parece que no le gustó mi broma. Me ignoraron y siguieron hablando del manejo político de la comuna y como se articula el poder docente en ese ámbito, además especulan sobre el futuro escenario para las próximas elecciones de alcalde.

Por fin terminó mi jornada, los martes son malos, pero el miércoles que se avecina es peor. Angustiante trabajo pedagógico, sin descanso, de ocho de la mañana a ocho de la noche, sin ventanas. Marco la tarjeta y me despido de las secretarias.

EL Aula Bizarra (Tercera Parte)

2006-05-01T18:45:00.000-04:00

Pero en estos momentos descubro algo, yo no soy distinto a esos vejetes, también me he sorprendido escribiendo garabatos en mi viejo cuaderno de memoria, no sé porque, pero lo hago. Estos son:

Los nudillos
Del viejo profesor
Son cómplices de los muros
Que se vanaglorian
De su impotencia.

Desde su pupitre,
Sus dedos
Dibujan mensajes
Que bailan al son
De las malas miradas.

En el aula,
Su espalda se enfrenta,
A la desidia
De rostros flagelados,
Por la inocua frialdad
De las calles sin nombre.

Las voces jóvenes,
Descansan en los oídos,
Que lo acompañan,
Ellos son la lapida
De la tumba silenciosa,
Donde residen las esperanzas
Del viejo profesor.

Dejé fluir las palabras, las imágenes sin ninguna pretensión, sin afanes de trascendencia, ¿si es poesía? No me interesa, lo que importa es desahogarse, estaba aburrido, y encontré esta solución. Talvez estas palabras sólo tengan sentido para mí, es como hacer una clases sin planificación, es enfrentarse a una manada sin miedo de ser aplastado, es peor, es asistir a una reunión sin la obligación de asistir, donde tu figura esta sólo asegurada por el miedo a no encajar con tus pares, así es. No sé porque algunas situaciones me ponen sensible o mejor dicho insensible. Termino el Consejo Técnico, es momento de partir.

El martes a primera hora el Director acompañado por el Inspector General interrumpen mi clase de cívica con el 3ºA, no es la mejor forma de empezar la mañana, me piden un minuto, como negárselo, adelante –dije, con indiferencia-, para mí sorpresa los mandamases no vienen a dar una información, vienen directamente a reprimir.

Jóvenes las cosas nos cuestan demasiado, para que ustedes las rompan- dice el director enojado-, ahora quiero que los alumnos que estaban rayando el vidrio de la sala con un esmeril, sean bastante hombrecito y salgan adelante. Frente al silencio de los alumnos del 3ºA, el Director reacciona, ¡sí yo los vi!, ¡Desde la calle!, No pude ver su rostro por el reflejo del sol, pero estoy seguro que fue en esta sala. El director apunta al final del aula y dice, -ustedes cuatro a mi oficina-, se levantan de sus pupitres los cuatro jóvenes del fondo con sus mochilas, cargado en su espalda la amenaza de expulsión si no delatan a los culpables, los mandamases me dan las gracias, y se retiran con sus sospechosos. Silencio estrectral, todos se miran, ¡que cagada!, si hasta el momento el curso se comportaba de excelente forma, cómo me traicionan, no lo puedo creer, esto no es muy bueno para mi condición de profesor reemplazante. Me paseo por la sala, y observo sus rostros, sé que debo decir algo, que mi misión es orientarlos en el buen camino, ¡já, já, já!, como si supiera cual es el buen camino. Justo el día antes, en el consejo técnico el Director habían hablado de los continuos atentados a los inmuebles del colegio y que los profesores teníamos la obligación de identificar y castigar a los alumnos sorprendidos en estos actos, las medidas debían ser ejemplificadoras, para estos caso se recomendaba derivarlos a la inspectoria. ¡Que encrucijada!, ¿Debo orientarlos desde mi experiencia?, ¡Pero no me gusta hablar de mí!, Me da la impresión, que al contar parte de mí vida, estoy trivializando mi experiencia, transformando mí sufrimiento, mí angustia, y contradicciones en un cliché moralizador, ¡Nunca me gustaron los clichés!, Mis recuerdos son algo muy intimo, para que sean ignorados, no me gustaría que ellos se trasformaran en material de burla de mis alumnos. Los jóvenes esperan palabras mías, no hay remedio, debo actuar.

¡Atención jóvenes!, ¿Saben lo que me molesta de ustedes?, Es que piensan que los profesores somos unos marcianos, unos monjes tibetanos, pero muchos de nosotros pasamos por las mismas pellejerías que ustedes, deberían atreverse y confiar más en sus maestros.
Yo también fui joven, me embriagué en las calles, caí preso y pase la noche con desconocidos borrachos en un calazo con olor a orín, me aburría en clase de Historia, lance piedras a carabineros, robé almacenes, me agarré a combo en las calles por simple diversión, besé y amé a mujeres sin compromiso y hasta fui apuñalado por una manga de pasturries, ¡pero salí adelante!, ¡ Hice algo productivo con mi viva!, ¡Ahora soy profesor!, Porque de joven siempre albergue secretamente el interés de conocer y cultivarme- sin importar lo que pensaran los demás-, porque no me agradaba que los adultos me mintieran, porque me gustaba caminar a la contra, porque anhelaba ser una persona conciente y creo que lo logré.

Pamplinas, no puedo decirlo, ¿quién soy yo?, Un cura, un mormón con traje y bicicleta dispuesto a vender mi religión, no quiero transformarme en eso. Aprovecho la estructura del sistema educacional y me cobijo en el doble estándar, lugar donde todos los profesores poseen vidas ejemplares, carentes de un pasado oscuro. Como muchos sólo hago lo que puedo.

Jóvenes, no los estoy acusando, pero si los cargos levantados por el Director son ciertos, y alguno de ustedes es culpable, sería una verdadera vergüenza. Muchachos deben darse cuenta que la Escuela será una de las pocas oportunidades que van a tener en la vida para rodearse de cultura y deberían aprovecharlo. Deben dejar de ser auto complaciente y asumir la responsabilidad que tienen con la vida y tratar de ser mejores seres humanos, y para ello deben educarse, dejar la flojera aun lado, no pueden esperar que todo se lo de hecho el profesor o sus padres, ustedes solos pueden educarse, aprovechen el tiempo y lean, lean mucho, lo que sea, escriban, desarrollen un discurso propio, rebélense ante la ignorancia o siempre van a marcar el paso. Les doy algunos ejemplos, que les pueden servir de inspiración. Los atentos rostros de los alumnos me asustan, pero su silencio es música para mis oídos, -enjoy the silence como la canción de Depeche Mode-, continúo mi clase de cívica sin inconvenientes.

El resto de la mañana se deslizó apaciblemente, lo único que atentaba contra ese equilibrio era mi voz, cada vez más tenue y forzada, cada palabra se trasformaba en una odisea, los sonidos emanaban desde mí estomago en una extenuante maratón hacia mi garganta, en ese lugar se producía una congestión donde los sonidos perdían toda coherencia, lo que salía a la superficie era una alarido suave y desgarrador, similar a una plegaria, raramente esa vibración captaba la atención de los alumnos, como si presenciaran una espectáculo donde la muerte era el juez de todos los acontecimientos pero que nunca dictaba un veredicto, era lo más parecido aun encantador de serpientes, por lo menos así me sentía. Fueron unas clases excelentes.

Me carga enojarme antes del almuerzo. Un mocoso desagradable y tonto de nombre Cristián Pílquiman del 3ºA logra ganarse mi desprecio, el tipo molestó e interrumpió toda la clase, le llamé la atención y le dije que era la última vez, pero me contestó mal y lo anoté en el libro de clases. Hasta ese momento todo era normal, la clase se desarrollaba en completa calma, pero al finalizar Cristián me fue a buscar a la inspectoria.

El desfachatado me exige explicaciones por la anotación. No me hago problema, se las doy.

-¿Profe usted no sabe lo que hizo? –me dice en tono desafiante.

-Claro que sí, te anoté, porque no me dejabas desarrollar mi clase.

-no sabe que por esa anotación me pueden expulsar del colegio.

- no sabia Cristián, pero ese problema lo podemos solucionar fácilmente-, digo conciliador.

-¿y como?, Pregunta alterado.

-Mira, si tú te comportas bien en las pocas clases que quedan, te coloco una anotación positiva, diciendo que haz mejorado tu comportamiento y rendimiento en la sala de clases.

- ¡esta equivoca’o Profe!, ¡Yo no voy a mejorar mi comportamiento!, ¡Yo no cambio, yo soy igual en todas las clases!

- bueno ese es problema tuyo, ¡porque yo soy un hombre hecho y derecho! Y si tu piensas que yo voy a cambiar mi carácter por ti, estas equivocado, eres tú el adolescente, tú tienes la oportunidad de cambiar, si no lo haces ahora después va a ser más difícil que lo logres, yo te doy una alternativa, si no la toma, es problema tuyo.

- no pasa profe yo no voy a cambiar. Además usted no sabe lo que hace, - dice Cristián en tono amenazador.

- ¡en eso te equivocas tú!, Yo sé lo que hago, - respondo sereno.

Pílquiman se retira con cara de ogro, chispeando los dedos.

El Aula Bizarra (Segunda Parte)

2006-04-20T17:25:00.000-04:00

Durante la tarde del sábado sufrí un pequeño ataque de ansiedad, que mejor que salir a beber unas copas con los amigos, volví temprano, con la intención de jugar fútbol el domingo y tener una gran actuación deportiva, talvez de esa forma me sacaría la tensión del cuerpo, pero en pleno encuentro deportivo tuve que salir por un dolor de estomago, mi equipo perdió, mi salida del campo de juego no se produjo por la ingesta alcohólica de la noche anterior. Según mi padre estos malestares eran producto de la presión de la semana, ya que presenté mi examen de grado el miércoles, terminando un proceso siete años, en el cual obtuve nota siete en la defensa de la tesis, no podía esperar menos calificación, estuve dos años escribiendo esa obstinada memoria sobre organizaciones de obreros anarquistas. ¡Ya soy un profesor titulado!, además debía adicionar el repentino ingreso al mundo laboral en el Complejo educacional Luis Durand de la comuna de Lo Prado, un colegio de fama conflictivo, para mi viejo esta era razón suficiente para tener hecho bolsa el estomago. Para mi madre la razón de mi malestar es más simple, me había agarrado una gripe de puta madre, según ella esto me sucede porque salgo de noche y llego a casa al alba. De la cancha llegue pasado las seis de la tarde con dolor de cabeza, garganta y estomago, por prevención pase a la farmacia por provisiones y llene mis bolsillos de aspirinas y antigripales, prendí el televisor como pude, improvisé en una hora las actividades de la clase y me acosté como a las nueve.

Siempre me dan mala espina los lunes, es una sensación que arrastro de mis días de escolar, ahora como profesor no existe ningún factor que me haga pensar lo contrario. Es mi primera clase de consejo de curso, no tengo que hacer, comento esta situación con el 4º G de especialidad Electrónico. Pregunto por el presidente de curso, no ésta, Arturo Segovia el vicepresidente del curso se hace cargo de la clase, craso error, es un payaso, su rutina despierta el entusiasmo de sus compañeros, de un momento a otro estos apacibles alumnos contenidos por la expectación del profesor reemplazante se transforman en verdaderos monos, comienzan a volar los papeles, algunos alumnos se golpean los hombros en señal de no se qué, esta conducta se contagia en todos, tengo que levantar la voz, grito en busca de silencio, me desplazo de un lado a otro, en un arrebato de fuerza tomo por los brazos a los jóvenes más hiperquineticos, y los siento en su puesto, pero mientras retenía a estos, otros se despiertan en armas y lanzan más papeles, con una furia inusitada los improvisados proyectiles dan violentamente en los rostros de los somnolientos, provocando una reacción mayor. Para detener la revuelta, pegó un grito y amenazó con anotar en el libro de clase, algunos alumnos me gritan que anote a los rebeldes, las cosas parecen volver a la calma, pero esta no dura demasiado, treinta segundos después vuelve a cruzar por los aires del aula un proyectil de papel directo a la cara de Mauricio Padilla, el joven de sonrisa fácil y cara de oso, se levanta enfurecido de su asiento, rápidamente lo detengo de los hombros y lo vuelvo a sentar.

-Anótelo profesor-, dijo Mauricio con su mejilla roja.

-es que no vi quién fue, ¡pero tu también haz lanzado papeles, así que siéntate y no reclames!-, fue lo único que pude contestar.

He terminado las clases de mi segunda jornada, con la voz gastada y con el libro de clases del 4º G lleno de anotaciones, pero aún queda más, debo asistir al consejo técnico de profesores. Al final de la Jornada de la mañana tomo un descanso para almorzar, me siento al lado de los profesores de Historia, entre ellos se encuentra el director del establecimiento (también profesor de Historia), a su lado esta el profesor de Lenguaje, este me pregunta en que colegio hice clases, yo le respondo que mi principal experiencia en mundo de la pedagogía fue el colegio José Gonzáles Vera, que se ubica en Avda. Ossa, comuna de la Reina.

-Lo ubico, es un colegio que parece casa particular y queda al frente de un cine- dice el Profesor de Lenguaje.

-El mismo Profesor.

-en ese colegio van puros alumnos que son desechados por otros colegios del barrio alto-, dice con seguridad el Profesor de Lenguaje.

-Yo asentí con la cabeza.

-¿No van puro vagos y delincuentes como es te colegio?-, dice el director mientras esboza una sonrisa entre mascada y mascada.

-En ese momento tuve la certeza de que los días que vendrían no serian fáciles.

Los profesores de dirigen a la sala 39, las mesas se encuentran ordenadas en forma de circunferencia, en los primeros pupitres resalta unos pequeños letrerillos con los nombres de los profesores jefes de los cursos del primer ciclo de enseñanza media, estas fondean un altar integrado por la mesa principal, destinadas a las autoridades del establecimiento, a su espalda hay una pantalla de data show en la cual se visualizan las estadísticas de la última prueba Simce, cuyos resultados han bajado con respecto al año anterior. Es una tragedia para las autoridades del colegio. Los docentes se acomodan en sus posiciones, me arrimo a un rincón y trato de pasar desapercibido, desde ahí observo todo con distancia, en realidad este no es mi primer consejo técnico pero es el más concurrido al cual haya asistido. Es raro observar a cincuenta vejetes gastados por las batallas pedagógicas. La jefa de UTP con su pelo cano, recita frágiles argumentos sobre la importancia de nuestro compromiso pedagógico con los jóvenes de la comunidad escolar, situación que esta directamente relacionada por el bajo resultado del colegio en la última prueba Simce. La señora de UTP amenaza que vamos a perder la excelencia académica, ¡bla, bla bla! La situación comienza a ponerse tensa, los profesores hacen sus descargos. Pero lo más interesante de todo es ver como algunos de los docentes reproducen las mismas actitudes de los alumnos en los salones de clases, algunos viejos duermen a destajo en sus pupitres, otros conversan y la mayoría escribe garabatos en sus agendas, los únicos que toman las banderas de las batallas son los profesores de Lenguaje y Matemáticas, los cuales se sienten injustamente atacados por lo resultados obtenidos en las mediciones gubernamentales, argumentan que sólo ellos cargan el peso de los resultados, y que el resto de los docentes se muestra indiferentes antes los desafíos que les plantea el Colegio. Según mi opinión, tienen razón, cada profesor actúa como un pistolero renegado del viejo oeste, acompañados por sus pistolas y una botella de whisky a medio vaciar en el morral. Por lo mismo, los profesores Lenguaje y Matemáticas siguen defendiéndose. Salud por ellos, y disparo mi revolver al aire, total a resto le da lo mismo.

El Aula Bizarra (Primera Parte)

2006-04-10T22:27:00.000-04:00

Serán sólo seis días, -dijo el director-, no pregunté por el sueldo, sólo acepté. Me presento el día viernes a trabajar. Cruzo por un pasillo y doy de frente con una sala, en su interior se encuentran cuatro señoras, me visualizan, me saludan, me acerco tímidamente, me preguntan lo típico, ¿de qué Universidad venia?, ¿Mi nombre?, ¿Dónde vivía?, -conteste sus preguntas, haciendo hincapié que vivía en Peñaflor-, a los Santiaguinos les parece exótico que uno viva fuera del cordón urbano, eso te da un aire de sacrificio, que provoca simpatía en la gente, nunca he sabido el porqué pero lo aprovecho. Me siento en un sillón frente a un televisor y espero que toquen el timbre.

Los profesores comienzan a ocupar la sala, se mueven de un lado a otro, aprovechan el tiempo para hablar de temas triviales, graciosos, el resto se deslizan por la sala, toman y dejan libros de clases hasta dar con el correcto, dejan pasar los minutos. Llega un asistente del inspector y los motiva a que salgan al patio, algunos docentes lo ignoran, pero la mayoría acepta su realidad y sale en busca de sus cursos.

La formación se demoró veinte minutos, paso con el 3º A, en dirección a la sala once, los jóvenes caminan lentamente y revolotean por el pasillo del segundo piso, algunos me pregunta quién soy, yo los hago pasar y le contesto que ya responderé a sus dudas.

Los Jóvenes me observan, esperan que abra la puerta de la sala. Nervioso introduzco la llave en el candado, giro la llave a la izquierda y después a la derecha, no abre, algunas gotas de sudor aparecen por mi frente, los alumnos continúan observándome, ( ¿se cuestionarán lo torpe que soy con las llaves?, ¿ Pensarán que esa es una pequeña muestra de mi debilidad?), giro la llave con fuerza de una lado a otro hasta que el candado cede, me pongo de pie y con un sólo brazo levanto la barra de metal que atraviesa la puerta, me coloco a un costado, los jóvenes por fin entran a la sala.

¡Atención por favor!, mi nombre es Roberto Carballo, soy profesor de Historia del Pedagógico y reemplazaré a don Claudio Martinez, él sufrió una angina, a los que se preguntan que es eso, les cuento que es una obstrucción a una arteria coronaria, o sea, del corazón. El tiempo que reemplazaré a don Claudio depende de su recuperación, talvez sean seis días o un mes, eso no lo sé. Esa fue mi parca presentación, la cual repetiría con todo los cursos en que asumiera la cátedra. Después de este primer acercamiento lo de siempre, pasar la lista, disfrutar la calma, y desarrollar la actividad pedagógica planificada. En este caso no tenia ninguna, así que reviso sus cuadernos para mí sorpresa no tenían materia escrita, miro el libro de clases, está en blanco. Les hablo de Historia, trato de motivarlos con mis apreciaciones. Acordamos un pacto de no agresión, ellos conversan en sus puestos y yo intento solucionar el dilema de la planificación de los contenidos, el cual se presenta como una monstruosa muralla, en dos días, debo armar material pedagógico para recuperar el tiempo perdido del mes anterior, en casa pensaría que haría para la próxima clase. Por ahora me rasco la cabeza, mientras ellos conversan, dibujan y escuchan personal, no queda otra alternativa que pasearse por la sala, vigilar y tratar de conversar con los alumnos.

Segundo bloque de la mañana y me enfrento a un ataque de risa de un alumno del 3º H, su nombre es Johan, lo llamo al orden, pero sigue riendo junto a su compañero, le pregunto la causa de su risa, pero sus carcajadas no paran, no me queda más remedio que echarlo de la sala de clase. Pienso que esta acción me asegura el respeto del resto del curso, pero el compañero de asiento de Johan continua con la risa, lo miro a la cara y observo un gran chichón que cubre la mitad de su frente, esta anomalía cutánea resalta aún mas con su pelo tieso y puntiagudo.

¿Cuál es su nombre joven?

-Carlos Vásquez, profesor.

-por favor salga de la sala-, digo calmadamente.

Inquisitivamente observo al curso, están es silencio, simulo una anotación en el libro de clases, me dirijo hacia la puerta, enfrento a los dos jóvenes risueños, estos ya habían dejado de reír, sus rostros están rojos, miran al suelo y tratan de esbozar una disculpa, con mi mano trato de atraer su atención y conciliar un silencio que me permita ordenar las ideas.

-¿Por qué te reías?

- lo que pasa Profe es que se estaban burlándose de usted.

-¡Pero eran ustedes lo que se reían de mí!

- es que no lo pudimos evitar profesor.

- ¿bueno y que dicen mí?

-lo que pasa Profe, es que usted se parece a Chocman.

-¿y eso es todo?- digo desilusionado.

(Para tratar de llegar a un consenso, y mostrar mi benevolencia improviso un discursillo celebre sobre la telorancia y el respeto).

Saben, yo como profesor respeto a todos los alumnos, a ustedes les he demostrado mí respeto y por esa razón exijo el mismo trató. No me costaría nada burlarme de usted y de los alumnos en general, porque debo estar sobre esas pequeñeces, para darle un ejemplo (señalo con la palma de mi mano la humanidad de del primer risueño) estoy seguro que le hacen bromas por su nombre, Johan.
-Si profesor- dice Johan.
Yo podría utilizar esa situación para intimidar al curso, pero eso no lo haré ni usted ni con nadie, yo no me aprovecho de las inseguridades ni de los defectos de los alumnos.

Espero que escuchen con atención estas palabras, para mí lo más importante al interior de la sala es el respeto y espero que no rompan esta regla, porque tendré que tomar medidas.

- Si profesor, disculpe, no lo volveremos hacer- dicen los dos jóvenes.

-Bueno, espero que su comportamiento cambie, porque en una segunda ocasión no seré comprensivo. ¿Queda claro?

-¡Sí profesor!- contestan arrepentidos los jóvenes.

-Espero que se comporten mejor de ahora en adelante, porque para mi seria fácil tomar represalias y mandarlos a la inspectoría y anotarlos en el libro, pero esa no es la idea.

- ¿estamos de acuerdo?

-Si profesor- responden cabizbajo los alumnos.

-disculpe profesor, no era nuestra intención- dice el joven del furúnculo en la frente.

-¡Les voy a creer!, por favor vayan a lavarse la cara y vuelvan a clases.

Después de mi mensaje redentor, las palabras de estos niños asumían un eco en mi cabeza, esas vibraciones me molestan de sobremanera, escucho una y otra vez sus voces monocordes diciéndome ¡sí profesor!, ¡Sí profesor!, ¡Disculpe no era nuestra intención!, Sus disculpas me ofenden más que sus risas, a pesar de observar un genuino arrepentimiento en sus ojos, sus ¡sí profesor! Me llenan de una sensación de vacío que no puedo ignorar.

La gracia de este inesperado vacío me revela sorpresas, no llevo ni cuatro horas en el colegio y ya fui bautizado con mi primer mote, Chocman, en cierto sentido es gracioso, en verdad me parezco a ese famélico súper héroe de los biscochos cubiertos de chocolate, mi cuerpo es delgado, y poseo una prominente nariz, al igual que el susodicho, en lo único que se equivocaron mis nuevos alumnos es que no usó malla, tampoco antifaz, además soy mucho más musculoso y guapo que ese enclenque monigote de los comerciales. Pero mis conclusiones a ellos les importan un carajo, ya dictaron sentencia, no queda más remedio que padecer la condena de ese apelativo.

Terminé mi primera jornada, cada uno de los cursos que tomé durante la mañana me presentó una situación similar a la anterior, carencias de contenidos, de interés, y problemas conductuales. La rutina sólo es quebrada por los desagradables detalles, que para cosas de convivencia estudiantil no son detalles, son situaciones de vital importancia.

La Gitana (Remix)

2006-04-07T21:23:00.000-04:00

Me senté en una banca del parque Forestal y esperé. Al atardecer un grupo de vecinos y nanas conversaban amenamente mientras sus mascotas corrían por el parque. Los finos canes juegaban alegremente ante las complacientes miradas de los transeúntes que sonreían enternecidos al observarlos. Nervioso miré el reloj. Las gitanas deambulaban por el sector interrumpiendo a las parejas que se besaban recostados en el pasto. Una de ellas se me acercó y me preguntó si deseaba saber mi suerte -contesté que no-. Al marcharse supe que nunca más volvería a ver a Mariana.

Profesores ( ¿sobrevivientes?)

2006-04-03T23:18:00.000-04:00

servir, camina de la mano del castigo,
del menosprecio,
de la ira solapada,
de la envidia de los ojos cansados
que reflejan la herida del alma,
castrada y atrofiada,
por el fulgor que escapa de los edificios.

Espíritu véngame
Por el dolor padecido
Que aún sangra de mis ideales,
Que aún sopla de mis yagas,
carne que se cocina en mi sangre.
Con mis últimas energías,
Lanzo mis alaridos de desagravio,
A pesar de mi partida,
No he sido derrotado.

Cuento Repetido

2006-03-27T22:47:00.000-04:00

En mi velador descansan los siguientes libros: “Las Flores del Mal” de Charles Baudelaire, “A sangre Fría” de Truman Capote, “Hijo de ladrón” de Manuel Rojas, “Los detectives Salvajes” de Roberto Bolaño, “La Senda del Perdedor” de Charles Bukowski y “Una Temporada en El Infierno” de Arthur Rimbaud, esta última obra es un verdadero Misterio para mí, impenetrable, incomprensible y perturbadora, quizás esa sea la razón de su lugar preferencial dentro mi pieza. Supongo que el calificativo de “Escritores Malditos” que fueron victimas algunos poeta modernos de Francia de finales del siglo XIX, no sea más que un mote impuesto por editores con ansias de vender un talento exótico y desgarrador, provocado por los eternos y sangrientos conflictos del alma humana. Creando una imagen abismante y castradora, para los seres que abrigan mundanas aspiraciones artísticas. ¿Como vencer al mar?, ¿Cómo sometemos al tiempo?¿, ¿Cómo subyugamos el aire? ¿Cómo nos trasformamos en Dioses?, ¿Cómo se ama?.

Por esto y mucho más detesto a los nuevos aspirantes a artista que pululan por la universidad creyéndose los nuevos “Escritores Malditos”, esos estúpidos o mejor dicho esos malditos, siempre sé vana glorían de ser borrachos, drogos, conflictivos, asiduos participes de acontecimientos extraordinarios, que rayan en lo marginal, pero para ellos estos acontecimientos poseen una impostada belleza. Esa turbia vida endiosada, no me es cercana, lo que suele sucederme, pervertida y cotidianamente es emborracharme y que no suceda nada excitante, una que otra caída que me marca el rostro antes de llegar a casa, pero nada de importancia, nada que valga la pena contar, nada que me acerque al hombre absoluto, ni a un suspiro de divinidad.

Lo vuelvo a repetir insistentemente, odio a los apestosos aspirantes a artista y a la leyenda negra de los “Escritores Malditos”, porque en teoría son capaces de experimentar y relatar otra vida, nos engrupen con esa posibilidad, ¿Qué otra vida?, si existe, cosa que dudo absolutamente, ¿dónde esta?, esa posibilidad me parece una soberana burla que ataca directamente a nuestras vidas comunes, de estudiante de población, criados con porotos, fideos insípidos, fieles amantes del vino tinto, la cerveza, y las sopaipillas con mostaza, situación que refuerza mis instintos, ese no es el camino hacia otra vida, un camino no se forja de famas e idolatrías, es triste que nos engañen con la promesa que podemos hace todo lo que queremos, esta posibilidad choca trágicamente con la realidad, -que poco podemos visualizar-, a este mundo no venimos a hacer los que queremos, por suerte algunos afortunados, contados con los dedos de un cien pies pueden hacer lo que pueden, irremediablemente estamos condenados a cumplir con un destino velado, predestinado por nuestra propia esencia, clavada en lo más profundo de nuestra sangre. Me pregunto cuál es él camino de los Jóvenes que nos lanzamos a la vida inconscientes, con el imperativo objetivo de cazar una mina, que solo va ha ser rica hasta los 18 años, y después se va a transformar en una madre gorda y sobre protectora, por qué a través de mis manos no puedo llegar a ser millonario. Como no tengo respuestas me hundo, por esta razón hoy me estoy embriagando, por esa envidia inútil, de no poder transformar mi vida en 180°, por sentirme atrapado, inmóvil, con el amargo oficio de la palabra resentida, que me empuja al aislamiento de estar amalditándome casi todos los fines de semana frente a la incandescente pantalla de un computador, mientras mi vida trascurre frente a mis ojos, dominada por la rutina.

Lo peor es que mañana debo ir a jugar a la pelota, y capaz que no me pueda las pelotas, porque perdí el toque que tenía con el balón, sólo me queda el recuerdo de los goles. Felizmente lo he logrado, estoy borracho, lo que es lamentable para las pocas horas de sueño que me quedan, lo cual significa que me voy a perder la final del mundial de fútbol “Corea-Japón 2002”, donde se enfrentan las dos escuadras más poderosas en la historia de los Mundiales, frente a frente, fantasía y disciplina. Brasil y Alemania, desafiándose a muerte, pero eso a mi no me importa, yo solo quiero dormir.

Sueño para que mi suerte cambie, o en el mejor de los casos se mantenga en el mismo carril, busco algo que me dé un poco de esperanzas, soñar con goles a estadios llenos y decenas de mujeres hermosas visitando mi alcoba en busca de amor. Las cuales me acosarían desesperadamente por teléfono con el firme objetivo de compartir su tiempo conmigo. Por eso odio las conversaciones por teléfono, principalmente cuando se tratan de amor y seducción, no soporto no mirar a una mujer a los ojos, y por lo menos verle las gomas, me desconcierta, hasta disminuirme. Odio estar aquí, y que el combinado se acabe, odio el trago y su borrachera, pero no odio la resaca, pero sí odio la falta de alcohol cuando la gente mediocre me rodea y también cuando escucho conversaciones de amor. En definitiva, el Negro tiene la culpa, con su concubinato feliz, con su amada promotora que según él se parece a Shakira, con la mina esa… de las impresoras lexmax... o como se escriba.

Llega el final lamentablemente, nada pudo cambiar las cosas, lanzo el cuchillo a lava platos, y se quiebra justo en la culata de plástico. Me hago un pan con mayonesa y ketchut. Apago el computador, y me dirijo a la cama, hoy no es un buen día para morir, bueno supongo que nunca lo es, hace mucho frío y pocas personas irían a mi velorio, por lo menos lo evitarían, solo asistirían si fuera estrictamente necesario, bueno nunca me ha importado que la gente me acompañé, si ni siquiera celebro mis cumpleaños, menos me debe importar que me acompañen a mi funeral, y hay algo que es una verdad… necesario nunca fui, si fuera así nunca pensarían en eliminar mis restos orgánicos, pero en realidad nadie es indispensable… tomo uno aspirina, me lavo los dientes, rezo un padre nuestro, ¡pero si soy ateo¡ no sé por qué nunca he dejado de rezar, me persigno, y duermo en pos de un nuevo día... al final nunca me gustaron los suicidios, no tengo el valor para eso, escribir despedidas y eso… es una verdadera lata… son demasiado complicados para mí, tanto como los son los “Malditos, Escritores Malditos”. No importa mañana dan los Simpson y capaz que haga un gol o dos. Eso es lo bueno de estar borracho... es que uno habla tanta hueas…

Baltasar

2006-03-12T19:43:00.000-04:00

Doña Elisa era conocida en toda la comuna por su buena mano para la cocina. Ella había quedado viuda a los 24 años, con tres hijos que debía mantener, situación que la impulsó a ganarse la vida vendiendo pan amasado y empanadas, a través de los años fue depurando una técnica exquisita en la elaboración de dichos productos, ganándose el reconocimiento de toda la comunidad, de los rincones más alejados venía gente a comprar sus ricas empanadas de Pino, Marisco y Pollo, fenómeno que se repitió cada semana hasta el fin de sus días.

Los años no pasaron en vano en doña Elisa, cada día le costaba más levantarse, a veces deseaba quedarse una mañana entera tendida en su cama viendo televisión mientras acariciaba a su gato Baltasar, pero a regañadientas se vestía y se dirigía a la cocina.

Pero sus achaques y desvaríos, no espantaron a sus clientes, al contrario su fama creció, aumentaron los consumidores, ella se transformó en un mito, en un personaje excéntrico que siempre estaba acompañada por un gato colorado, razón que motivó a las personas para que la visitaran en su casa. Doña Elisa los atendía cariñosamente, a los más conocidos los hacia pasar al comedor, les ofrecía té, mientras en el sillón siempre se encontraba recostado su colorín y rechoncho gato Baltasar, el cual se lanzaba a las faldas de las visitas en busca de caricias.

Por eso la noticia de la muerte de Doña Elisa, causó una gran conmoción en los parroquianos de Peñaflor, había partido a mejor vida uno de los personajes más populares de la comuna. Los Peñaflorinos asistieron en gran cantidad a su funeral, en la iglesia su ataúd estaba cubierto por coronas de flores. La fila de vehículos de la procesión fúnebre que se dirigía al cementerio se alargaba desde la población el Guindal hasta la esquina de Vicuña Mackena con Bilbao. De esta forma sus fieles clientes y amigos despedían a la mejor cocinera de empanadas y pan amasado que había dado este pueblo.

Los hijos no demoraron más de dos semanas en embalar todas las cosas de valor de la casa de Doña Elisa. La vivienda de los Patos # 222 estaba vacía, lista para ser puesta a la venta. Pero ninguno de los tres hijos se quiso llevar a él regalón de su Progenitora. Baltasar quedo a su suerte, triste y hambriento. Por dos semanas la señora Luz alimentó al gato de su difunta vecina. Baltasar comenzó a perderse por algunos días pero este volvía a maltraer, magullado y derrotado. La otrora rechoncha mascota de la recordada vecina había perdido peso, su pelaje antes lustroso hoy se encontraba en pésima condiciones, opaco y sucio.

Baltasar, gato acostumbrado a las comodidades del hogar, paulatinamente comenzaba a adaptarse a sus nuevas circunstancias, recorría los techos de las casas del pasaje de los Patos, con el paso distinguido y despreocupado de los felinos, al acecho de las sobras de comida de los basureros. En las mañanas soleadas era común verlo recostado a todo su ancho en la terraza de su antiguo hogar.

Un día del cual nadie tiene recuerdo Baltasar fue atropellado y su cuerpo cayó inerte a una orilla del camino, pasaron las horas, los días y las semanas, y su cadáver permanecía tirado debajo de una baranda de contención de la esquina de la calle Jaromir Pridal con la Concordia la cual era conocida popularmente como la esquina de los choques debido a su pronunciada curva. El cuerpo en descomposición del gato de doña Elisa estuvo parcialmente cubierto por la maleza que surgía de la base de la baranda de contención. Los vecinos que transitaban por el lugar hacían vista gorda de este hecho, el olor y la imagen corroída del cuerpo de Baltasar era ignorado. Pero las cosas comenzaron a cambiar a mediados de otoño, las hojas de los árboles fueron apiladas en las esquina por los vecinos, pero las más rebeldes se deslizaron por los aires hasta caer sobre el cuerpo mohecido del felino, fue en ese periodo cuando comenzaron a escucharse por el barrio los primeros rumores.

En la madrugada de un frío jueves de mayo, Carlos Fuentes navegaba por Internet en el comedor de su casa, primero buscó música, pero cuando sus padres y hermanos se quedaron dormidos su cuerpo comenzó a experimentar una sensación libidinosa que lo hacia temblar de pies a cabeza. Digitó una dirección en la barra de herramientas del Explorer que un amigo le había recomendado, frente a él se abrió una pagina plagada de mujeres de voluptuosa figura, bajó un par de videos, comenzó a chequearlos, frente a él, proyectado en el visor del computador una hermosa rubia tetona mantenía relaciones sexuales con un musculoso hombre. Esteban tímidamente empezó a tocar su miembro, al avanzar el video no aguantó más y comenzó a masturbarse, sin dejar de estar atento a todos los ruidos de la casa para no ser descubierto por sus padres, su manos se deslizaba por su pene erecto de arriba hacia abajo, pero un súbito ruido lo sacó de su frenesí. Los perros comenzaron a ladrar, Esteban se subió el buzo y fue a echar un vistazo por la ventana, al correr la cortina el joven cayó en espanto, un gato colorin parado en dos patas lo observaba fijamente, el susto invadió su cuerpo, el cual era incapaz de reaccionar, trató de dejar de mirarlo pero no podía, los perros comenzaron a gemir asustado, el cuerpo amortajado del animal le provocaba un pavor que lo paralizó, Esteban en un esfuerzo por escapar a su angustia logró pestañar, sus ojos lagrimearon ácidamente, a volver la mirada el gato había desaparecido.

El silbido de la tetera sonaba por todos los rincones de la pequeña casa de la señora Juana Miranda. Lerdamente esta se levantó de su sillón, fue a la cocina y se sirvió una taza de té con canela, se preparó una tostada con mermelada de damasco y se dirigió a su viejo sillón, mientras comía veía una teleserie brasileña, al terminar dejó los trasto sucios en una mesita de centro. La señora Juana ligeramente dejó caer su cabeza sobre su hombros, sigilosamente se fue entregando a su cansancio, hasta quedarse completamente dormida. Los gritos llenos de pavor alertaron a los vecinos del pasaje de los Patos, don Claudio Marchionni tomó un garrote y entró a la casa para ver que le pasaba a Doña Juanita, ésta aún estaba en estado de schock, también llegó a la casa la Señora Alicia y Doña Gladis que era su amiga más cercana. Esta última le sirvió una taza de té con limón, ya tranquila la señora Juana relató la causa de su espanto. “los que pasa es que me quede dormida viendo televisión a eso de las cuatro, dos horas más tarde siento que un gato ronronea fuertemente, pero como aún estaba soñolienta no le preste demasiada atención, pensé que era mi gato Chispita, por eso le hice cariño, pero al abrir los ojos me encuentro que estaba acariciando a un gato colorado, este me miro con unos ojos que no eran de este mundo, si parecía el gato del diablo, con sangre coagulada en su pelaje, gusanos y un olor fétido, lo lance por los aires y de salí corriendo llena de terror, desde ese momento no recuerdo nada hasta ahora.”

El vapor del la ducha salía por la puerta del baño, Javier Hidalgo con una toalla en la cintura se dirigía a la pieza, en la cama desecha su esposa Susana dormía tranquilamente, él se vistió, tomó desayuno, se acomodó el nudo de la corbata, se puso la chaqueta gris marengo y se despidió de un tierno beso de su mujer, la que tenía cuatro meses de embarazo. Susana apagó la televisión y colocó la alarma del celular para que la despierte a las 10 de la mañana. La canción del celular sonó, uno, dos, tres, cuatro segundos; cuando estiró su mano para apagar el celular, esta palpó un bulto tieso, lleno de pelos pegajosos, abrió los ojos de la impresión y se dio cuenta que en el pecho tenía a tres cachorros de gatos recién nacidos, pegó un grito de horror, pidió ayuda a su marido, gritó pidiendo auxilio, se levantó de un salto de la cama y observó fugazmente que un gato colorado y mal trecho la miraba desde un rincón, Susana salió corriendo hacia la cocina, trató de llamar a su marido al trabajo, pero no pudo marcar el numero porqué tenía el brazo derecho dormido, se lo mojó con agua helada y volvió a marcar, pero Javier tenía el celular desconectado, trató de tranquilizarse, respiró profundamente, decididamente tomó un palo y se dirigió a la habitación, revisó la cama con cuidadoso temor, buscó por los rincones y en el closet pero la pieza estaba totalmente vacía.

Temprano por la mañana del día viernes 29 de mayo, la Señora Carmen Duran llamó a la municipalidad de Peñaflor, y se comunicó con Carlos Martínez encargado del área de aseo de la comuna.

- Sabe don Carlos, que me comunico con usted para que saquen el cadáver de un gato que esta tirado hace unas semanas en la esquina de Jamorir Pridal con la Concordia, porque su presencia es peligrosa para la salud de los niños y de los vecinos, ya lleva más de un mes tirado ahí.

- bueno señora, solucionaremos prontamente su problema.

- gracias y espero que sea pronto por favor.

-¿Cuál es su dirección señora Carmen?

- Los Patos # 266.

El elegante caminar de Baltasar también había sido apreciado con pánico por doña Carmen, esta lo había visto pasearse por las cornisas de las panderetas con su aspecto infausto del mundo de los muertos, cuando el felino colorado aparecía los perros lloraban y se escondían, fue esta la causa que un día extrañó a doña Carmen, la sinfonía de aullidos y el sincronizado llanto de los perros la alertó, cuando abrió la puerta observó consternada que un gato colorado la quedó mirando y lanzó un maullido gutural que le erizó los pelos, paralizándola por completo. Esta visión la motivó a buscar una solución, la conclusión a la cual llegó era la siguiente: había que pagar todas las deudas pendientes que la vecindad de los Patos tenía con Doña Elisa y su mascota. Debían saldar todos los motivos por los cuales Baltasar podía volver a este mundo a penar. La primera de estas obras era levantar el cuerpo tieso del gato. Con el tiempo hasta una misa realizaron en su memoria, para la cual trajeron al capellán de la Sociedad Protectora de Animales.

Don Claudio Marchioni le levantó una aminita a Baltasar, la primera que se construye en honor a un gato, en el interior del pequeño habitáculo había una Cruz y en la base de esta colocaron una foto de la señora Elisa con su gato. Las luz de las velas se trasformaron en una faro en las esquina de los choques (Avda. Concordia con Jaromir Primal) desde ese momento nunca más se volvió a experimentar un accidente en esa fatídica curva.

A raíz de estos acontecimientos la visión de los pobladores cambió, nunca más un animal fue dejado tirado en el pavimento. Los pobladores se organizaban para entregarle una digna sepultura a sus mascotas, y un trato amoroso en vida, pues no querían volver a experimentar la presencia acusadora de Baltasar. Su caminar elegante que le otorgaba la frialdad de la otra vida, se encargaba de señalar las debilidades de las almas atrofiadas de los vecinos. En cualquier lugar donde un animal fuera ignorado como una piedra en el camino la esencia de Baltasar se haría presente. Eso lo aprendieron muy bien todos los Peñaflorinos.

Grizzlie & Whisky ( versión extendida, única y final)

2006-02-27T17:18:00.000-03:00

Una ráfaga de viento desplazó de su gancho a una pequeña rama de raulí que cayó en la cabeza de Santiago, en ese momento a él le hizo sentido la advertencia que firmó al registrarse en el camping, “ Usted se hace responsable de los accidentes que puedan producirse en el camping “Pie Grande” debido al famoso viento de la zona de Bariloche, el cual suele botar ramas de los árboles”. Santiago a quién su compañero de viaje le decía Chago, sintió rabia con el administrador del recinto, ganas de insultarlo, pero ese deseo de revancha desapareció momentáneamente cuando Roberto le preguntó como quería el whisky, si cargado a lo rudo o suave estilo colegial.

Sentados en la perpendicular izquierda de los troncos que separaban los sitios de acampar, Santiago y Roberto bebían su licor, y comentaban las costumbres de los argentinos, pues ellos consideraban que tenían mal gusto para los licores, que tomaban puros tragos afeminados como la menta y cacao, condicionando al público en general a disfrutar sólo de la cerveza y los vinos. Además los precios de los whisky eran prohibitivos para los simples mortales. Con el precio de un Jack Daniels podías comprar dos botellas en Chile.

Desde las penumbras del atardecer apareció una figura de un ser humano imponente, de casi dos metros de altura, el cual atravesó por medio de las carpas. Su caminar era cuidadoso y se fijaba en cada detalle de su entorno. Abrió su pequeña tienda, sacó un laúd, deslizó sus dedos por los cuerdas, desde su bolsillo extrajo un afinador electrónico y lo utilizó en su instrumento.

- Mira hueón la mina grande- dijo Roberto.

- No es mina es un Travestí- contestó Santiago.

- En la tarde la estaba observando cuando se sacó su chaqueta y claramente la mina tenía tetas.

-jajaja hueón te gustó el travestí todo porque es europeo.

- No pasa nada chuchetumadre – respondió agresivamente Roberto- En todo caso la mina aperrada para salir sola de viaje y con un idioma que no es el suyo.

- Tienes toda la razón.

-¿De qué nacionalidad será?- Preguntó Roberto.

-Supongo que será alemana o canadiense. Eso locos son rudos y le gusta la cosa outdoors.

-¿Pero es hombre o Mujer?

- No sé, no sé hueón.

La mujer de aspecto germánico tocó con destreza el laúd sentada en una banca, el sonido de sus cuerdas llamó poderosamente la atención de cuatro viajeros españoles (tres hombres y una mujer) que se encontraban en el sitio contiguo a los chilenos. Dos varones Españoles con ropas desgreñadas y toques artesanales, entablaron una conversación con la mujer europea, le preguntaron sobre el origen de su instrumento y la invitaron a cenar.

- Estos europeos son tan buenos para iniciar conversaciones triviales- dijo Roberto después de sorber de su vaso plástico un poco de whisky.

- No creo que sea así, supongo que es su actitud de viajeros que los incita a preguntar- respondió Santiago después de votar la colilla se cigarro al suelo.

La mujer de rasgos germanos observó detenidamente el lugar antes de sentarse junto a la improvisada mesa que servía de centro de reunión.. La única mujer del grupo de españoles se presentó como Roció, se levantó de su puesto y la saludó con dos besos en las mejillas. El más alto del grupo de peninsulares, David, interrogó con un tono de voz acogedor a la monumental mujer germana, mientras sus compañeros preparaban unos huevos con tomate, ajo y cebolla. Ella se presentó en un tosco castellano como Femke, relatando brevemente sus orígenes. Era holandesa de nacimiento, pero de padre Canadiense, y decidió establecerse en esta última nación debido a su profesión

Una extraña sensación invadió a Santiago y a Roberto, que no podían dejar de escuchar lo que conversaban sus vecinos europeos, situación que se acrecentó cuando la gigante Femke contó algunas labores de su oficio. Ella trabajaba como veterinaria en un Parque Nacional en Canadá capturando a Osos Grizzlies, a los cuales les colocaba un collar para monitorear sus movimientos. También contó sus intenciones de establecerse en Chile y comprar una gran extensión de tierras para la preservación ecológicas de las especies nativas. Sergio un vasco medio anarquista le preguntó por el problema de Douglas Tompkins y ella se mostró claramente a favor de los proyectos del magnate estadounidense. Esa conversación ardió profundamente en las cabezas de los dos Santiaguinos de Chile, los cuales hubieran dado todo el whisky que poseían por interrogar a la poderosa mujer de tez blanca, ojos azules, rictus recio, melena rubia ondulada y poderosa espalda.

- Que interesante la mina, a pesar de ser travestí- dijo Santiago.

-Si hueón, además posee dinero, es una rebelde, aperrada y toca el laúd- respondió Roberto.

- Te gustó la mina, yo sabía que tu debilidad por las mujeres feas te iba a servir en algún momento. Anda a seducirla, dile que eres mapuche, a las europeas le gustan los autóctonos.

- Que te pasa hueón, a mí no me gustan las mujeres feas.

- Si eres terrible de cochino.

- Pero viste lo que opina de Tompkins, y en Chile los medios de comunicación son súper críticos con el gringo- comentó Roberto para tratar de cambiar el tema de conversación

- Yo creo que ese gringo culiao, quiere quedarse con esas tierra para manejar las grandes reservas de agua ... para el beneficio del imperio yankee.

- Tu crees o es parte de tu discurso anti-sistémico.

- Mejor deja de decir tonteras y anda a seducir a la canadiense. Diez Lucas a que no te la comes, verdad que estamos en Argentina, 100 pesos a que no te la agarras.

- Estas loco tiene las medias manos, sería como hacer el amor con un basketbolista, y además feo. Sinceramente mi niño se intimidaría y no levantaría cabeza.

- Pero tendrías plata y no trabajarías nunca más, podrías ser el vago que siempre quisiste.

- Sería como ser maricón, además si la engaño con una mina rica la canadiense me podría pegar.

- Sí, te sacaría la cresta, serías un calzonudo. Tienes razón nadie puede casarse con una mujer que sea más viril que tu.

Los chilenos guardaron los vasos y la botella de whisky en una despensa de madera que le habían adaptado al jeep. Encendieron el motor y partieron a la ciudad en busca de juerga. Sin embargo les hubiera gustado quedarse a escuchar la experiencia viajera de la Canadiense, pero se prometieron que a la mañana siguiente conversarían con ella.

Se sentaron el la terraza de una bar. Bebieron dos cervezas Quilmes cada uno mientras miraban a las chicas argentinas pasar. Aburridos de tanta cerveza dejaron el local. Caminaron por las calles mirando las vitrinas de los negocios, cruzaron por el centro cívico, se sacaron una foto frente a un gran edificio de piedra. A lo lejos Roberto y Santiago divisaron un letrero de neón que decía whiskeria, bajo sus letras había una luminosa figura de una mujer desnuda. Roberto entendió enseguida que se trataba de un Cabaret. Santiago le decía que era una mala idea golpear a la puerta, pero Roberto igual lo hizo. Salió un señor bien vestido, de chaqueta y corbata.

- Buenas noche caballeros. La entrada son 10 pesos con derecho a una consumición.

- ¿Qué es una consumición?- preguntó Roberto.

- Que usted tiene derecho a un trago.

- ¿Hay un show?.

- No, usted le invita un trago a las chicas y conversa con ellas. Si le gusta alguna sube a un cuarto.

Los Chilenos se miraron a los ojos. Roberto se sentía entusiasmado y Santiago pensaba que era una mala idea. Después de discutir un rato Roberto entró a la whiskeria y Santiago decidió volver al campamento.

A la mañana siguiente Roberto con una jaqueca de proporciones pero con el cuerpo liviano salió torpemente de la carpa. Santiago Tomaba té mientras escuchaba a Iron Maiden. Roberto se dio cuenta que la Canadiense se había marchado. Santiago lo miró a los ojos y le dijo: Viste Roberto se fue el amor de tu vida.

No todo está perdido. (reload)

2006-02-21T01:06:00.000-03:00

Era un día abúlico en la sala del primero medio, realmente no pasaba nada, yo sentado en mi pupitre revisando el libro de clases mientras los alumnos preparaban una disertación para la semana próxima. El tiempo avanzaba a cuenta gotas, y yo me paseaba como León enjaulado, mi única motivación era que sonara pronto el timbre y que terminara la clase. Hasta le preguntaba a los alumnos si tenían dudas sobre los contenidos, y para mi decepción ellos siempre contestaban que no. Pero justo en esos momentos en los cuales uno piensa que no hay más salida y sólo queda la resignación, me acerqué al banco de dos alumnas para fiscalizar su trabajo y la conversación adquirió ribetes inesperados, ellas me hicieron algunas preguntas sobre mi persona que en estos momentos no recuerdo y de pronto se pusieron a hablar de sus aspiraciones vocacionales y uno de ellas me dijo que quería ser TROLL MODEL. - ¿Troll Model?-Pregunté sorprendido, -Si profesor y con los pelos parados y con la cara arrugada como esos lindos ogritos- dijo Samantha con su rostro pícaro. Su compañera de banco llamada Andrea, me explicó que todas las CHUKY-LLAS del primero medio tenían ese tipo de apodo, apuntó a una jovencita algo rellena y me dijo que ella era la MU-CHANCHA, y que la Constanza con su piel morena era la LINDIA, la Macarena con sus silencios prologados y su afición al trabajo era la LIN-DINGENA y que ella era la más HER-MONSTRUA. Andrea la her-mostrua del curso me confidenció al menos unos seis adjetivo calificativo de esa calaña, los suficientes para confirmar esa vaga esperanza, que con los jóvenes no todo esta perdido.

Descuido

2006-02-15T17:24:00.000-03:00

Conocí a Daniela en un quisco de Nuñoa. Su rostro exótico, su cuerpo frugal y su sarcástico hablar me cautivaron.

Disfrutamos un otoño de caricias y besos subversivos, amenizábamos las tardes con conversaciones inusuales, nos mirábamos de sin pronunciar bobalicones “te quiero”.

Hasta que una micro me la arrebató. Padecí mi tragedia en Matta con Portugal. Los transeúntes se aglutinaron a observar el espantoso espectáculo, su desgarrado cuerpo flotaba en sangre y el silencio escribió su epitafio.

Han pasado cinco años y no puedo comprender
por qué ese día no caminé con ella de la mano.

Teleférico

2006-02-06T18:36:00.000-03:00

Pensaba reunirme con Karen en la Biblioteca Nacional una hora antes del mediodía. Sin decir demasiadas palabras caminaríamos por Miraflores hasta llegar a un costado del Parque Forestal.

Me cansa mucho caminar por la ciudad por lo tanto pensaba detenerme frente a una banca, la tomaría de la mano y conduciría su cuerpo impulsándolo a depositar sus nalgas junto a las tablas verdes. Ahí sentados conversaríamos un poco sobre la vida y nos reiríamos de nuestras heridas que tanto se parecían.

La táctica sería simple y directa:

- Yo escucharía sus rollos atentamente esperando un momento de fragilidad para besarla.

Una vez alcanzado ese primer paso, y nuestras bocas combatientes comenzaran a entenderse salvajemente, buscando más y más batallas, la tomaría de la mano –la idea era dejarla con las ganas- y la llevaría a almorzar a algún restaurante del barrio Bellavista. Después de la sobre mesa y una contenidas tocadas de manos, nos levantaríamos rumbo a la calle, caminaríamos por la acera, casualmente y aparentando un actuar distraído nos enfilaríamos hacia el cerro San Cristóbal. Saludaría a la niña que atiende la boletería y compraría dos tickets para el funicular, ascenderíamos juntos hacia la cima del cerro. En el trayecto y escuchando el sonido de los rieles, la miraría a los ojos intensamente para demostrarle que tengo todo bajo control. Cuando sintiera que Karen esta en mis manos la besaría suavemente para aumentar el ritmo de mis labios y la enlazaría con mis brazos como un candado, después la soltaría paulatinamente para saludar a la virgen.

Juntos a los Boletos del teleférico compraría dos refrescos, en los momentos antes de abordar la cabina me jugaría la existencia para obtener un viaje privado con Karen, si compañías extrañas que nos hicieran un mal tercio, yo no deseaba que eso se transformara en una orgía.

Una vez arriba y sin compañía, le diría que se asomara a mirar por la ventana lo hermoso que se veía Santiago, ella asomaría su rostro al cristal y yo la abordaría por la espalda. La acariciaría y la besaría por el cuello hasta desencadenar la pasión. Sexo intenso. Qué mujer no ha deseado tener relaciones cuando esta suspendida en el cielo, mirando una gran urbe. Sería la concreción de mi Fantasía y talvez la de ella.

Pero ella simplemente no me llamó, la hueona maraca no fue capaz de marcar mi maldito número. Después de eso, para qué pensar en el Motel.

En cambio ahora te estoy en este bar de mala muerte contándote mi pequeña derrota urbana a vos Negro Bituminoso, por que vos comprendes o por lo menos estás de acuerdo que las minas viven una crisis, las hueonas no saben para donde va la micro, están pitiás, parece que en la lucha de Género el juego esta empatado en un aburrido cero a cero. Y en el fondo, para terminar con esta conversación, no hay mujer que pueda vencer el poder del olvido que me entrega cuatro litros de cerveza. Para qué vamos a ser cagado, seis litros de cerveza. Salud. Si estoy recién Pagado.

MADURAR

2006-02-02T20:16:00.000-03:00

El delirio no me alcanza
para transformarme
en un tipo confiable.
Porque la novel locura
que antaño
me rodeó de luz,
hoy me relega al margen
de una cuneta ardiente.
Conciente que mis desvaríos
no divierten
a la alegre concurrencia,
es más me aleja
de las honorables
complacencias,
Me sumergen
en lagrimas saladas,
hastiado y absorto
de la cursi demencia,
añoro con nostalgia
la inocente paciencia
de observar los árboles
cazando belleza.
bajo la sombra
de un consuelo asceta
vigilo aterrado,
empotrado en el pupitre,
el destino pactado
de mi irremediable devenir.